Денис Сенин - Мёртвое

Он лежал на продавленном диванном матраце и чувствовал себя как никогда плохо и счастливо.

«Глупые людишки» – восторженно думал он – «неужели вы полагаете свой жизненный путь лишь в устранение препятствий на пути к достижению цели. Но ведь завтра вы станете никем и отстанете от своей цели навсегда. Да и что ваша цель? Ничто. А вы уже становитесь никем. Как и Они. Но каждый из Них стал Великим Никем, а вы, поскольку уходите, убегаете в противоположную сторону, не догадываясь о скорой смене курса, становитесь презреннейшими корпускулами, микроорганизмами в зловонной луже собственных отходов»

Размышления о Великом Небытии успокаивали боль в проломленной голове, освежали память и вдохновляли на победу. Конечно, сегодняшнее побоище перед зданием горисполкома торжеством Идеи не назовёшь, но многолетнее существование в этой человеческой субстанции научило Самого воспринимать все падения, просчеты и промахи как достижения. Он не ругал жизнь, нет. О! Как ошибался Он, называя жизнь последними словами, кляня её и обещая свести с ней счёты. Но смог воспрянуть духом после судьбоносного открытия смысла этой никчемной жизни: жизнь – всего лишь красивая ширма, за которой скрывается краеугольный камень существования. Но и этот камень – лишь бутафория. Оставьте его для зрителей. Скоро им наскучит созерцать этот скучный спектакль, называемый жизнью. И тогда мы пригласим их за кулисы! «О, запах кулис!» – написал или сказал какой-то бедолага, не понимая всех значений этих слов.

В привычно затхлом воздухе подвала витал сильный запах этилового спирта – приглашённые на работу мальчишки-беспризорники разливали спирт в грязную стеклотару, добавляя туда на четверть бутылки растворителя. Их сосредоточенность на процессе тешила взгляд Самого, навевала грёзы о будущем Идеи.

«Вот и эти пацанята, брошенные жизнью в ад существования, навряд ли заслуживают смертельной участи ради Идеи. Но ведь они призваны её осуществить, вольно ли невольно, осознанно или нет, вносят они свой вклад в будущее. Своё будущее.» – снова понеслись стройным потоком мысли Самого, разбивая камни последних сомнений и без того изрядно надгрызенных совестью.

Как и грядущая гибель нескольких сотен смертников, которые нанесут вскоре новый удар по привычному порядку вещей и событий гражданской жизни внешнего мира, смерть, как явление естественное, мало занимала ум Самого. «Смерти здесь нет» – прибило к берегам его сознания новую мудрость. «Смерть должна приносить большую пользу, чем жизнь. Но если и жизни здесь давно уже нет, а те биологические процессы, которые мы наблюдаем, не являют для нас особой важности, то почему бы не отбросить ширму смерти и не посмотреть: а что скрывается за ней? Наверняка, нечто большее, нежели бездыханное немытое тело, лежащее в луже собственных испражнений и продолжающее своё биологическое развитие уже в виде гниения и разложения отдельных своих частей. Подобные тела и при жизни наблюдаются. А надо бы такие личности отыскать» – неожиданно для себя открыл новое стратегическое направление Сам.

– Дядь, мы уже всё, – шмыгнул носом щуплый мальчонка в рваной рубахе большого размера, подойдя к Самому, – рассчитаться бы.

– Сколько вас было? Пятеро? – поднялся с матраца Сам, – шустро работаете!

И запустив руку в карман, выудил оттуда ворох мятых бумажных ассигнаций.

– Было пятеро, теперь четверо. Санька помер, – буднично сказал пацан, протягивая руку за деньгами, – мы рано утром его заберём, сейчас на улице ментов полно. Да и место найти надо, где его похоронить.

– Не надо, – спокойно и ласково возразил Сам, – я всё сделаю. Можете валить отсюда.

И выпроводив мальчишек наружу, он подошёл к лежащему под стенкой маленькому человечку, одетому в грязно-оранжевый дворницкий жилет и всмотрелся в лицо покойника.

Ну конечно, так оно и есть – синюшное лицо, выпученные тусклые глаза и выпачканный в мутно-серого цвета рвоте подбородок и рот, из которого свисал тёмно-синий язык. Глупый ребёнок не удержался, хлебнул зелья, предназначенного для завтрашней акции и вот результат.

Но и здесь смерти не было. Нет, она конечно присутствовала на этом нелицеприятном зрелище, но пока что смерть стояла в очереди за спиной Самого и терпеливо ждала, пока тот произнесёт сакраментальные слова.

– Смерть ребёнка – хороший знак, – произнёс Сам и принялся заталкивать ногами то, что недавно было ребёнком под трубы теплотрассы. Впереди была ночь, и предстояло много другой приятной работы: собрать группы для участия в завтрашней акции, проинструктировать их участников и назначить контролёров акции из числа приближённых.

Бомж Жора – Георгий Сергеевич Просов, в прошлом учитель музыки по классу флейты, и сейчас отличался от своих компаньонов по цеху утончённым вкусом к жизни. А потому, решил распить бутылку водки не где попало, а в парке близ собора с видом на центральную улицу города. Следовало спешить, ибо если не менты, то вездесущие коллеги могли появиться рядом и помешать приятному процессу.

Приятно булькнувшая в пластиковый стаканчик жидкость воспарила в воздух и, попав в Жорин нос, возбудила рецепторы, а следом и унылые клетки головного мозга. Мгновенно оживившись, мозг бывшего интеллигента выдал торжественное оправдание очередному отравлению организма и приготовился принять расслабляющий удар.

Воздев руку со стаканом к ночному небу и светящейся под ним социальной рекламой «Табак и алкоголь уничтожают тебя», Георгий Сергеевич влил в себя едкий напиток. Затаив дыхание, он зажмурился, ожидая пока водка минует привыкший ко всему пищевод, язву в верхней части желудка и найдёт упокоение в крови, которая и доставит столь необходимые остальным частям организма вещества.

Однако вместо ожидаемого тепла, желудок пронзил раскалённый добела прут и, пройдя сквозь сердце, воткнулся в мозг. Яркая вспышка в глазах сменилась картинками из прошлой жизни, которые сопровождались отдалённым криком нелюбимой жены, приглушенным матом собратьев по собиранию средств к существованию и ещё чьими-то малознакомыми голосами. Жора уже понял, что алкоголь подействовал на организм, но голоса товарищей разбудили в нём инстинкт сохранения добычи, в мозгу завертелась мысль о том, что бутылку нужно спрятать, однако полный мрак и льющиеся отовсюду волшебные звуки флейты опутывали волю, не позволяя двинуться с места. «Ах, как прекрасна эта музыка!» – растворилась в мозгу последняя мысль.

Смерть Георгия Сергеевича Просова обескуражила сотрудников «Скорой помощи», впрочем, как и смерть ещё трёхсот десяти бездомных бродяг. Омерзительный натюрморт из недопитой бутылки водки, объедков и блевотины, после явился предметом спора между медиками и милиционерами – кому проводить экспертизу.