Сборник - Во славу Бориса и Глеба. Коллективный сборник участников Всероссийского фестиваля русской словесности и культуры в г.Борисоглебске Воронежской области

Отшуршала листва, загустела вода,
И не терпит рука жженья первого льда.

Над телами морёных дубовых стволов
Я на лодке скольжу по владеньям бобров.

Там, где груды осин на другом берегу
Непролазной стеной их покой берегут, —

Понастроили звери к холодной зиме
Добровольных плотин, не в пример Колыме.

Где-то рядом по хатам подземным сидят,
Кормят горькими ветками малых бобрят:

Вас и ваших детей в книгу Жизни внесли,
А крестьянское племя на смерть обрекли…

И плыву я один меж пустых берегов,
Мимо вымерших сёл и творений бобров,

И всё чудится, что в ледяной глубине
Бог, живущий в реке, улыбается мне…

Гаснет кайма золотая
Запада… За ночь пурга
Снова следы залатает
Там, где ступала нога

Солнца. Припушит на диво
Яблони, крыши, скамью,
Тропку витую к обрыву
И на реке полынью…

Ах, если б давние чувства
С дырами в цельном сукне
Прочно, легко и искусно,
Сердцем латались во сне!

Какими словами мне выразить то, что знакомо
Мальчишке, идущему в жизнь по размытому следу:
Встречая закат на ступенях родимого дома,
Не чувствуя, – зная, что завтра отсюда уеду.

Районный автобус, пыля, заскрипит тормозами,
И, с модной клеёнчатой сумкой
И хрустким пакетом,
Ещё раз украдкою встретившись с мамой глазами,
Устроюсь в проходе, коль не было с местом билета.

Сгоревшая церковь, и клуб
С провалившейся кровлей,
Старушечьи руки и спящий, как ангел, младенец
Останутся там, за рекой, и в пугающей нови
Желанье вернуться мелькнёт, но души не заденет…

Бормочет глухо,
Да крестит рот.
Как жизнь, старуха,
Кто дома ждёт?
В секунду твёрдо
Замрёт клюка,
И голос гордо
Из-под платка:
«Бог дал, в порядке:
Сестра в Туве,
Дочь на Камчатке,
Сынок в Москве.
А мне и надо,
Чтоб хлеб у них
Был бел да сладок,
Как у других».

Пошла до хаты.
Там со стены
Глядят солдаты
Большой войны.
Там за трельяжем,
Где паутень,
Стопа бумажек —
На чёрный день…

Уходит вода, но за ней не уходит Россия,
И даже в золе за зерном прорастает зерно.
Проси невозможного, мама, но только прости нам
Безбожные годы, – так было, видать, суждено.

Мы помним века до мгновенья
По собственным стонам,
По вбитым в голодные рёбра
Фамильным перстням.
Так помнит ковыль поимённо душителей Дона,
Так помнит пшеница
Голгофу тамбовских крестьян.

Нас новое время сечёт по хребтам батогами, —
Очнись от бездонного сна, господин и слуга:
Нам нужен не мост,
Чтоб на Пасху дружить берегами,
А братские руки, чтоб крепче стянуть берега…

Вашу спесь – заводит не унять —
Правда строк, почти что до истерик,
Что умом Россию не понять,
Что аршином общим не измерить.
Коль Россию видеть не из нор,
Не глазеть лукавою лисицей,
То какой тут может взяться спор
О четверостишии провидца…

Сталинский сокол,
ты вёл самолёт
на Берлин.
Сын трудового народа
и Родины сын.
Сын прихопёрских лесов
и хопёрской волны
до ветеранской
не дожил отец
седины.
Братский Союз
отстоял
у последней черты…
Кровь твоя спасена
с орденом
Красной Звезды.
В небе погиб ты
Давно, молодым-молодым.
Сын твой седой —
Я вдыхаю Отечества дым.
Нынче он горек
на воле предсудного дня…
Родина есть.
Но Союза уж нет у меня…

Робкие морщинистые руки
Теребили старенький халатик,
Пахнущий больницею халатик,
Ситцевый, чуть-чуть великоватый —
Всё, что у неё при ней имелось.

Вдруг она вздохнула, и внезапно
Горлом, нет, не кровь пошла, а песня.
Старая из молодости песня
С тишиной, луной, рекой, свиданьем.

Выпевала тщательно куплеты.
Скоро от неё остался холмик
На ближайшем стареньком погосте.

Был бывший уголовник тих и вежлив.
Поклонник поэтической строки,
Он приносил то часто, то пореже
Своих стихов тетрадные листки.
Перемолов немало лет по зонам,
С есенинской душевностью почти
Писал он без блатного лексикона
О всём, что удалось в себе спасти.
Средь пьяных драк, средь зверских поножовщин
Физических и нравственных калек
Он сохранил святую обнажённость,
Без коей человек – не человек.
Без коей не почувствуешь дорогу,
Как родину, сквозь русский лунный свет.
Рецедивист. Старик. Поэт Серёга.
Пусть не Есенин – всё равно поэт.

Безответный старик
Дядя Митя – дундук.
Неудачник.
Чудак.
Приживальщик.
Перед сном
пальтецо
он бросал на сундук.
И во сне,
словно маленький мальчик,
тихо всхлипывал он —
ни детей, ни жены,
ни какой-нибудь плохонькой крыши.
Так и жил у сестры
От весны до весны
как бы свой человек,
как бы лишний.
А порою во сне
он кого-то крушил
и, хрипя,
в матерщину срывался.
Знать, германцев в Галиции
Газом душил.
Знать, с антоновцем
в рубке сшибался.
Может, был он герой.
А быть может, и нет.
Но при нём
был всегда крест нательный…
дядя Митя —
из детства приветливый свет
из его февралей и апрелей…

В том доме
жили прямо,
жили чисто.
И я впервые
слышал в нём тогда
историю
о графе Монте-Кристо
и о Втором
пришествии Христа…
Скрипя пером,
я здесь писать учился
среди простых людей —
своей родни.
Здесь русский дух
впервые мне открылся
в сиротские
мальчишеские дни.

Я советский, как есть, наяву и во сне.
И меня тут не переиначить.
Я родился в рабоче-крестьянской стране
И воспитан на слове «товарищ».
Рвать у жизни своё никогда не спешил —
Всё равно всё в Господних пределах…
Не российский, а русский по духу души,
Православный по вере и делу…