Владимир Колотенко - Хромосома Христа, или Эликсир Бессмертия. Книга вторая

– И, знаешь, меня вот еще что поражает – такое остервенелое равнодушие к совершенству! Почему? Почему?.. Вся надежда на твою Тишку… Или как там ты ее называешь?

– Какую еще Тишку? – не сразу включился я, – ах, Тину?! На Тину?!

Жора даже присвистнул, озадаченный вспышкой моего радостного восклицания.

– Ну да, – сказал он, подмигнув мне правым глазом, – а на кого же еще?

– Почему на Тину? Разве нет больше…

– Нет! – отрезал Жора. – А почему? Почему…

Он не стал отвечать, только привычно дернул своим скальпом и добавил:

– Потому…

Да я и сам уже спрашивал себя, чем могла меня так привлекать эта Тина! Чем так взять? Интуиция подсказывала мне: Тина – наша! Без нее строительство нашего совершенства будет неполным, оно будет кривиться и кособочить, крениться и шататься и, в конце концов, рухнет, как карточный домик. Получается, что Тине я приписывал роль какой-то опоры, Тине, которой я в глаза не видел, ни разу не ощутил теплоты ее рук, не заглянул в ее (зеленые или рыжие?) глаза, не слышал ее голоса, не… не… Да я ее в упор не знал. Стихи? Этот жалкий томик стихов? Делов-то! Набор слов, междометий… даже без знаков препинания, даже вкривь и вкось… Какие-то высверки, голые мысли-мысли… порой сумасбродные, режущие и рыжие-рыжие… угловатые и непричесанные… квадратные и соленые… малозначащие и многозначные… наперекосяк и наскоком, иногда пыром и экивоками… иногда всуе… а часто – как пропасть, как бездонная пропасть: глянешь – голова кругом, ага… буххх… бабах… бац!.. Летишь кубарем… такие глубокие, что оторопь берет – осилить бы своим утлым мозжиком, уяснить, переварить…

И что?!!

И что толку от шуршания этих слов, этих пропастей и падений?

Шило! Шило и коса, и камень, и… пот… кровавый иногда… и соль… Соль? Может быть, таки Соль?!!

Не сдуреть бы от этого нагромождения!

И какой же от этого толк-то?!! В чем польза? Где доброта? В чем правда, брат?

Я не мог дать ответа.

– Потому, – сказал Жора еще раз и кивнул головой, мол, иначе и быть не может.

Вдруг мысль!.. Как вспышка молнии!.. Мысль, расколовшая напрочь мой череп: что если?… нет-нет… да ну нет, не может этого быть! Но… Что если она, Тина… Что если Тина та… из тех, кто «Вы – Соль земли»?!!

Ах Ты, Господи!…

О, Матерь Божья?!!

Что же если-таки так?

Ти – Соль земли! Ти, Ты – Соль! Ти, ты Та!

Я повторил это вслух:

– Титыта!

Вот же Имя Твое – Титыта!.

И вот же в чем правда, брат: опора! И не какая-то там палка или стояк, не костыль, не подпорка… Даже не труба или швеллер… Не, не швеллер, хоть и на «ш», – колонна! Колонна – вот! Как колонна Парфенона… Или херсонесская… А-то и Геликарнасского мавзолея!..

– АААААААаааааааааааааааааааааа, – вскричал я так, что Жора шарахнулся от меня, как от огня.

– Ты-ы-ы-ы-ы…

Это все, что он смог из себя выдавить. Я не видел Жору таким перепуганным.

– Психбригаду вызывать? – спросил он, когда испуг прошел.

– Ты же видишь, – сказал я, – и побыстрей.

Потом мы какое-то время шли молча.

– Ты как – спросил он, – что-то случилось?

Я не знал что ответить. Я не хотел отвечать. Какая колонна? Хоть и мраморная, да хоть хрустальная или бриллиантовая даже… Даже как Адмиралтейская игла! Да даже бронзовая или даже, если хотите, то и вся золотая… Нет. Ни костыль, ни подпорка, ни стояк, ни швеллер на «ш», ни колонна даже золотая… Неееееет! Нет же! Что если Тинка наша – Атлант? Который призван держать наше Небо? Над нашими хилыми головами! Что если Она, Нашати, наша Ти, Нати (как ее не крути!), что если она… Ха! Ага… Вот же вот: что если Она, не она, а ОНА – наша Ось земная, планетарная ось нашей Нью-Атлантиды? Да – Ось! Вокруг которой и запляшет наше совершенство! Как тот волчок! Так и закружится! Так и замелькает перед глазами, как карусель? Вау! Ось, на которую мы нанижем нашу новую жизнь, нашу суперновую и архиупоительную новую Жизнь. Как мясо на шампур! Чтобы потом тихо сидеть на солнышке наслаждаясь этим сладким с горчичкой и перчиком мясцом этой Новой жизни, этим новым Раем, преподнесенным нам нашей славной милой, но вовсю победоносной Тишкой… Попивая ароматное и не очень терпкое винцо этой Жизни…

А? Ааааа…

– АААААААААААААААааааааааааааааааааааа… – снова вырвалось из меня, – уууууууууууууууууууууууууууууууууууууууууууууууууууууу.. Уффф!

Но Жора уже не пугался моего ора. Он был погружен в свои, и даю голову на отсечение – не менее восторженные мысли, которые наверняка тоже были облачены в такое же громкоголосое, звенящее и пенящееся «ААААаааа! Или УУУууу». Я шел рядом и все ждал-ждал его, этот ор, но Жора только залихватски-задиристо помалкивал, похихикивая себе самому, как какой-то психопатик, даже ржа иногда, правда, не открывая рта. И я наслаждался этим безмолвным его ржанием, этим ржущим Жорой… Потеха да и только!

А сам думал: Ти!.. Ты – Та!.. Титыта! Сперва непривычно, зато как настойчиво и беcповоротно – Титыта! Как пулеметная беспощадная очередь!

Арбат был пуст, мы пересекли его медленным шагом и поймали такси.

– Сейчас как никогда, – сказал Жора уже сидя в машине, – нам нужны новые мысли. И твои генчики – это то, что нам требуется. Ведь только они наполняют жилы жизни вином вечности. Во Вселенной еще много невостребованных идей и время от времени они будут падать на светлые головы, как яблоко на лысину Ньютона.

– Разве он был лысым? – спросил я.

– В Курьяново, – сказал Жора водителю.

– Разве он был лысым? – спросил я еще раз.

– Не знаю.

Архитектоника генома пока оставалась для меня тайной. Но стратегия совершенствования, стратегия выживания и спасения человечества именно в те весенние дни дала первые свои ростки.

– Было же лето, – говорит Лена.

– Да, это был жаркий июль, но для человечества начиналась весна.

Заглядывая в будущее человечества, я и сам часто ловил себя на мысли о его несовершенстве. Дом, в котором мы живем, мне давно не нравился. Никакого фундамента, стены рыхлы, крыша дряхла, воздух затхл… Дом худой, построенный на песке. Нет в нем света, нет жизни, радости. В этом я обвинял политиков. Это они «собирают себе сокровища на земле, где ржа… где подкапывают и крадут…». На земле, а не на Небе, как сказано. Это они разрушают… Это они…

– Наверху тьма власти, – говорил Жора, – а внизу власть тьмы…

Когда я думал об этом, задыхаясь от злости и собственной беспомощности что-либо изменить, меня брало отчаяние. А в них ли все дело? Я оставлял вопрос без ответа, ни на минуту не сомневаясь, что это они, недомерки ума, недоумки! своими действиями напрочь разрушают экономику нашей планеты, это они тащат жилы жизни из земли, не оставляя ей шанса на будущее, это из-за них гибнет общество, вырождается человек… Экономика, экология, социум – лебедь, рак и щука. Три кита, но нет синергизма в их действиях, сплошной диссонанс и полный разброд. Каждый гребет под себя. А тут еще и безмозглая власть. Как же их примирить, как заставить всех тянуть в одну сторону свои лямки к Небу, к гармонии? Вот вопрос, над которым испокон веков гнули мозги лучшие умы человечества. Но при чем тут мы с Жорой и с нашими клеточками и генами? Клетками ведь не накормишь голодных. (Хотя уже не один год поговаривают, что скоро полки магазинов и складов будут забиты съедобной клеточной массой). И никакими генными рекомбинациями не повысишь зарплату. Так казалось на первый разумный взгляд каждому рассудительному мужу. И тогда ребром вставал вечный вопрос: что же делать?! Скажу честно: я тогда уже знал, что на это ответить. Во всяком случае, мне казалось, что знал. По счастью, у меня не было необходимости пускаться в какие-либо авантюры, чтобы привлекать чье-либо внимание к его решению. Мне казалось, знал это и Жора. Но мы понимали, что наши амбиции имели шансы на успех лишь при условии достойного финансирования проекта. Где взять столько денег?