Сергей Корнев - 7 жизней. Роман

– Давай, выпьем с тобой, Паш, за взаимопонимание и согласие, и чтоб у вас всё было хорошо, – предложил Петрович.

Пашок схватил у Наташи стаканчик.

– Давай, наливай.

Они выпили.

– Бери, закусывай, закусывай, – суетился Петрович.

Пашок поморщился и выдохнул.

– Нехрена закусывать.

– Не забудь, нам ещё ехать предстоит, – заметила Наташа.

Он поднял указательный палец вверх и, пристально взглянув на Кирилла, спросил:

– У тебя подруга есть? Она тоже такая стерва?

– Подруги нет сейчас, а стервочки мне, наоборот, даже нравятся. Что-то в них есть… – мягко и осторожно, точь-в-точь, как домашний кот наступает своими пушистыми лапками по мокрой земле, ответил Кирилл.

– Да! – подтвердил Пашок, опустив свой палец. – За то я её и люблю, Натаху-то. Наливай, батя, ещё, выпьем за неё.

Петрович тут же оформил. Выпили.

– Все они, девчонки, одинаковые, – осмелев, продолжил Кирилл. – Я только зануд не люблю, которые ломаются, строят из себя не понятно что.

– Единственно, что в них одинакового – это месячные, – неожиданно для самого себя влез Алик. – А так они разные, как и все люди.

– Вот это сейчас грубо сказал, на, волосатый! – рассвирепел Пашок. – Чё ты тут буробишь в присутствие девушки?

Алик испугался и потупил взгляд, ругая себя за то, что вмешался в разговор. Он вспомнил, что хотел идти пешком в город. Но теперь былая решительность покинула его.

Голова кружилась, смертельно захотелось уснуть и долго спать где-нибудь в тёплой кровати, но только не здесь. Здесь нельзя. Здесь холодно и неуютно. Здесь звери вокруг, а не люди. Впрочем, дома тоже звери. Но те звери какие-то родные.

Только Артёма было жаль. Хотя тот неплохо приспособился – снова достал свой плеер и, похоже, только физически находился в этой компании.

«Артём – нормальный парень. Сидит, помалкивает. И я буду молчать», – мысленно принял решение Алик.

– А что он такого сказал? – улыбнулась Наташа. – Я не такая, как все. Я особенная.

Она моргнула ресницами и потянулась.

– Я ему сейчас морду набью, чтоб вообще больше ничего не говорил. Ты для меня только особенная, – огрызнулся Пашок.

– Я для всех особенная.

– Ты только на всех не заглядывайся, а то я, на…

– Хорошо, – перебила она. – Я выпить хочу, раз уж надолго тут зависли. Сходи к машине, принеси. Мы же взяли с днюхи.

– Нечего пить. Сейчас уже поедем скоро. Сколько время?

– Семь.

– Ну вот, сейчас утихнет чуть-чуть, на, и поедем. Мне ещё обратно ехать. А не утихнет, пацанам позвоню, они сюда «Камаз» подгонят.

Он вытащил свой мобильный.

– Бля, сеть не берёт!..

Алик позлорадствовал про себя. Хотя тут же спохватился: «Пусть уж лучше свалит отсюда». Но выражение Пашкова лица было безнадёжным.

– Тут нигде не ловит. Даже на дороге. Что бы мы тут сидели-то, Паш? Я бы домой позвонил, за мной отец приехал бы! – сочувствующе сказал Кирилл.

Пашок нервно похлопал себя по коленям. Было видно, как тяжело и мрачно отражался на его лбу мыслительный процесс. Он хватал то брелок с ключами от машины, то снова мобильник, то принимался шарить по карманам, находил брелок с ключами и снова брал мобильник. Наконец, он подошёл к окну и, наклонясь, долго смотрел в него.

– Ладно… Выберемся, на, с кем не бывает, – решил он немного спустя. – Кирюх, ты нормальный пацан, сходи с Наташкой к машине. Она знает, куда идти. Тут рядом. А мы пока выпьем. Батя, наливай!

Но Петрович снова раскис. Он только смотрел прямо перед собой в одну точку. А в губах его застыло выражение отвращения – то ли к выпитому, то ли к происходящему, то ли к самому себе. В уголках губ скопилась высохшая слюна.

Пашок, повернувшись, снова разгневался:

– Сучий потрох! Опять нажрался. Пацаны, оттащите, где он спал. Пусть дальше дрыхнет.

– Сам… – прохрипел Петрович и, тихонько встав, снова вернулся на свой плащ.

Наташа встала и подошла к двери.

– Ты идёшь, Кирилл?

Тот замялся.

– У меня одежда мокрая…

– Возьми куртку мою, – Пашок разделся, бросил свою кожанку Кириллу, ключи от машины Наташе и устало сел за стол.

Кирилл послушно оделся, и они с Наташей вышли.

– А ты музыкант что ль? – как бы нехотя бросил Алику Пашок.

Алик, не желая разговаривать, так же нехотя ответил:

– Немного.

– На гитаре играешь, на?

– Нет, на барабанах в группе стучу.

– А-а… – протянул Пашок и затих.

«Что значит это „а-а“? – размышлял раздражённо Алик. – Барабанщик типа не музыкант? Для вас, получается, только тот музыкант, кто на блатных аккордах „Владимирский централ“ сорёт!».

– Рок – это не музыка, – подтвердил его мысли Пашок.

– А что музыка? Попса?

– Попса это так, поплясать, с бабой пообжиматься.

– Шансон? – стиснув зубы, но как можно вежливее, предположил Алик.

– Шансон – музыка, но он тоже слился после Миши Круга.

– А что?

Пашок, чуть подумав, кивнул на Артёма:

– Вот чё он слушает?

– Артём! – крикнул Алик. – У тебя что там в плеере играет?

Артём отложил наушники и испуганно ответил:

– Да все подряд…

– А ты рок слушаешь? Паша говорит, что рок это не музыка.

– Слушаю… Но рок, думаю, музыка недобрая… дьявольская какая-то…

– Во! – воскликнул Пашок. – Правильно пацан сказал. Музыка должна быть добрая.

– Ну а что тогда? Классика?

– От классики у меня голова болит… Но вот у меня знакомый пацан есть, музыкалку закончил – так он всё, чё хошь, может сыграть на пианине. Даже «Владимирский централ» враз подобрал. А у рокеров только понты гнилые, ничего путём подобрать, сыграть не могут! Зато мнят из себя музыкантов, на.

– Рокеры играют только то, что прёт, то есть, что нравится. А если не нравится, тогда зачем играть?

– Ну, это не музыканты. Музыкант должен всё знать и уметь играть. Вот друган мой, Женёк, играет блатные песни, а мы попросили его один раз подобрать «Чёрный ворон», так он не смог. Мне, говорит, народные не нравятся. Вот скажи, он чё, музыкант что ль? Также и рокеры.

– Музыкант должен быть профессионалом, – поддержал его Артём. – Есть, конечно, в роке хорошие музыканты, но это те, что собаку в своём деле съели. Также и джаз. Сколько джазу уже? 100 лет. Вот они и научились, свои законы, гармонии выдумали, а старую традицию не забыли, всё могут сыграть, на ходу импровизируют. Нельзя же всё отрицать. Гении, конечно, всё могут, но их единицы всегда были. А сегодня каждый о себе, как о гении, думает.

– Понимаешь, Артём, мы панк играем, там другая идея заложена! – вспылил Алик.

– Какая разница. Что же это, панки могут тогда и играть не уметь совсем? Даже собственно саму панковскую традиционную музыку – тех, кто начинал панк и развил его?

Пожалуй, Алику больше нечего было сказать им. Что они понимают в этом? В панке, которому он отдал половину своей хреновой жизни? В панке, а впрочем, и во всем роке, каждый гений. Бери и играй, как хочешь. Главное, чтобы круто было, чтоб вставляло по полной – и тебя, и того, кто тебя слушает.