Павел Иевлев - Город без людей

– Такой палкой только в жопе ковыряться… – скептически оценил потуги конкурента Артём.

Он подобрал прут с земли – и тут же бросил. На руках остались липкие следы крови. От дверей начинался кровавый след и уходил за угол. Первым порывом Артёма было броситься туда, но он сдержался. Что бы там ни произошло, оно уже случилось, и дёргаться поздно. Так что первым делом – оружие, а потом уже все остальное.

– Но как мне в голову не пришло, что я не один остался? Просто даже не подумал об этом. Надул щеки, как хомяк: «Последний человек на Земле!» – ругался на себя Артём, вставляя лом в оконную решётку и привязывая к нему воняющий бензином и пачкающийся краской трос, – Допустим даже, что на весь город нас только двое, но это уже значит, что уцелели два человека на миллион. Если считать, что население на Земле было семь миллиардов, то это четырнадцать тысяч человек получается! Хотя, скорее всего, большая часть их сосредоточена в Китае, да ещё в Индии какой-нибудь…

Решётка, привязанная тросом к «Эксплореру», с грохотом вылетела из оконного проёма и загремела по асфальту в клубах цементной пыли. Артём аккуратно выбил ломом осколки стекла и, подтянувшись, пролез внутрь. В закрытых витринах висели рядами ружья, в глубине застеклённых прилавков тускло мерцали лезвия ножей и россыпи разноцветных патронов.

– Ну вот, теперь я чувствую себя человеком! – сказал он вслух.

Через пятнадцать минут, увидев себя в зеркале, Артём только хмыкнул: «Дюк Ньюкем форева! Экий я теперь… тактический». Драные штаны и окровавленную футболку сменил удобный и прочный камуфляжный наряд – ботинки с высокими бёрцами, мешковатые военного покроя штаны, буро-зелёная майка и такого же цвета разгрузочный жилет с множеством карманов.

Карманы эти раздулись от боеприпасов – покопавшись в витринах, Артём остановил свой выбор на помповом дробовике «Ремингтон» 12-го калибра и распотрошил ящик патронов с крупной картечью. Из него он, по крайней мере, умел относительно пристойно стрелять – таскался, бывало, с приятелями на стенд, побить тарелочки. Однако из чистой жадности прихватил и дальнобойный «Тигр», который «таки немножко СВД». Стрелять из него с открытого прицела глупо, а пристреливать с оптикой – уметь надо. Артём не умел, но прицел взял, и патронов тоже – не на себе таскать, пусть будет. Хотелось ещё короткоствол, как «оружие последнего шанса», но в витрине «служебное оружие» лежал только какой-то уродливый револьвер. Короткоствольный раздутый огрызок не заслужил даже собственного имени, обходясь бессмысленным цифро-буквенным кодом, который Артём, прочитав, немедленно забыл. Пятизарядный кургузый барабанник вряд ли имел прицельную дальность дальше дистанции пинка, но патроны 12,3 миллиметра с безоболочечной свинцовой пулей, на взгляд дилетанта, выглядели внушительно. Пожалуй, останавливающее действие должно быть приличным. На поясе повисла кобура вместе с охотничьим ножом впечатляющих размеров. В рюкзак отправился спальный мешок, сапёрная лопатка, охотничьи спички, всякие мелочи вроде рыболовных принадлежностей, а в багажник – коробки с патронами. Кто знает, когда ещё придётся пополнить запасы…

С трудом вытащив неподъёмный рюкзак, Артём закинул его в багажник. Подумав, отправил туда же винтовку в чехле, оставив себе только помповик – его, по крайней мере, не надо пристреливать. Витринный образец был даже очищен от консервационной смазки, бери и стреляй. Повесил его, укоротив ремень, под правый локоть стволом вниз, чтобы можно было подхватить одним движением и сразу стрелять – во всяком случае, именно так его носили невероятно крутые ребята в каком-то кино. Попробовал – вроде бы ничего, прихватисто. Подёргал кобуру револьвера, проверил, легко ли вынимается нож и, почувствовав себя готовым ко всему, отправился по кровавому следу.

С оружием Артём чувствовал себя немножко глупо, как мальчишка, играющий в войну. Отслужив срочную, дальнейший тактический опыт он получал в основном в игре «Сталкер». Модное увлечение всем «тактическим», свойственное обширным рядам «выживальщиков-теоретиков», всегда казалось ему слабо связанным с реальностью и проходило по разряду дорогих игрушек для тех, кто не вырос. Как известно, первые 30 лет пубертата для мальчиков особенно тяжелы…

Кровавый след становился все отчётливей, чтобы идти по нему, не надо было быть следопытом. На штукатуренной стене дома остался бурый смазанный отпечаток ладони – кто бы ни бежал здесь, спасаясь, ему было явно нехорошо. Артём прибавил шагу и завернул во двор. На пыльном газоне, молча и сосредоточенно доедала кого-то разномастная свора собак. Дробовик бухнул, как небольшая пушка, пара собак брызнула красным и свалилась, ещё несколько завизжали на мучительно высокой ноте, расползаясь в стороны на перебитых лапах. Стая моментально развернулась и двинулась к нему. Оскаленные пасти в крови, глаза горят, и никакого страха перед огнестрельным оружием. «Взбесились они, что ли?» – подумал Артём и, передёрнув цевьё помповика, нажал на курок. Крупная картечь с близкой дистанции выбила из ближайшей собаки неопрятные брызги, пару других хорошо зацепило, но остальные и не подумали разбежаться. Артём отпрыгнул, перезаряжая ружьё, и выстрелил снова, и снова, и снова… В подствольном магазине ружья умещалось всего шесть патронов. Этого едва хватило – Артём уже бросил опустевший дробовик и выхватил из кобуры револьвер, когда собаки, не выдержав бьющей в упор картечи, кинулись врассыпную. Выстрелив им вслед из ублюдочного револьвера, Артём, естественно, не попал – и стая моментально рассосалась по ближним дворам. В воздухе висел белыми клубами пороховой дым, звенело в ушах, а вокруг была тошнотворная картина бойни – клочья мяса, шерсти и кровь, кровь, кровь… Артём подобрал дробовик, и, запихивая на ходу патроны в тугой зарядник, подошёл к лежащему человеку. Его сразу замутило – он явно опоздал. По длинным, слипшимся от крови волосам и остаткам платья можно было определить, что это была женщина, но для опознания потребовалась бы генетическая экспертиза.

Сдерживая тошноту, Артём отвернулся и пошёл обратно к машине. В рюкзаке осталась сапёрная лопатка, а он не хотел, чтобы собаки, вернувшись, доели человека вместе со своими убитыми сородичами. Конечно, погибшей это уже пофиг, но это было бы неправильно. «Какая поганая смерть» – думал Артём, копая короткой лопаткой закаменевший на жаре газон. Дробовик лежал рядом, на расстоянии вытянутой руки, но собаки пока не показывались. «Что же случилось с собаками? Тоже мне, друзья человека. Так одичать за сутки – разве это возможно? И ведь совсем не боятся, гады! Черт, недаром мне всегда больше нравились кошки…» – Артём одолел примерно полметра высохшего грунта, но уже сбил непривычные к физическому труду руки до кровавых мозолей. «Хрен с ним, хватит» – решил он, и аккуратно спихнул лопатой растерзанное тело в яму. Прикоснуться к нему было выше его сил. Забросав останки неизвестной женщины землёй, он задумался. Необходимо сказать какое-то прощальное слово, но Артёму ничего не приходило в голову. Преобладающим чувством была досада, а преобладающим ощущением – подкатывающая к горлу тошнота. Пожав плечами, он пошёл к машине. Нужно было позаботиться о себе.