Терентiй Травнiкъ - Странница страница. Стихотворения

Что ни аккорд – одно касанье,
Напоминанье красоты.
Тогда я в красках очертанья
Решил искать – писал цветы,

Старался сохранить изгибы,
Коснуться тайны бытия
Цветных садов Семирамиды.
Кто ты, любимая моя?

Не властен здесь мой дерзкий гений
Воспеть твой облик неземной.
Позволь мне стать хотя бы тенью,
Чтоб вечно странствовать с тобой.

Быть может, в этом откровенье
И есть ответ на поиск мой…

Утро. Не сплю.
Укрылся и делаю вид.
Нагромождение
сонных обломков в сознанье.
Где-то открыто…
Я знаю – под дверью сквозит.
Жмурюсь.
Хочу удержать здесь
твои очертанья.

Ты мне приснилась.
Неужто всё было не так?
Не было долгой болезни и смерти.
И смерти…
Ты мне приснилась не мельком и
не впопыхах —
Яркою маркой
на самом счастливом конверте.

Им же был я. Нас пошагово
отштамповали:
Стали бродить мы вдвоем
в ожиданье весны.

Было? – Не помню.
Скажу, что, пожалуй, едва ли…
Вот и листаю… Листаю,
не книгу – прошедшие сны

Ах, возможно ли, можно ли это?
Окунуться в прошедшее лето,
Лишь поэта поверив словам?

Ах, возможно ли, можно ли жить
В безнадёжной разлуке и муке,
Грезить счастьем, любить и творить
Из стихов его – нежные руки?
Из стихов его – милые руки…
Ах, возможно ли, можно ли быть…

Кто сказал, что неизменно
Жизнь идёт? Так быть должно?..
Когда смерть рукою тленной
Льёт полынное вино —
По-другому всё: и небо,
И осенний лист – иной.
Жизнь действительно бесценна…
После новой запятой
Чувствуешь: как это верно —
После каждой запятой…
Час даётся полустрочный,
Чтоб успеть, успеть! Успеть! —
Полюбить, простить, закончить,
Чтоб не так душила смерть.
Острожи коней, извозчик!
Наглядись-ка на сады!
Пусть же в твой последний росчерк —
С отреченьем от весны —
Не рыдает сердце рыдом
Над бессилием судьбы…

Весна, ещё одна весна,
С печалями обручена,
Ты приходить не торопись.

Апрели, собранные в жизнь, —
Явители моих невзгод.
И ничего не изменить,
У слёз есть тоже свой черёд.

Ко мне апрелями идут
Зимы и осени томленья.
Апрель – мой календарный суд,
Прими стихом моё прошенье.

И всё, что выпадет на долю
Мою с прот а линных недель,
Обжалуй – отпусти на волю,
Мой инквизитор, мой Апрель.

* * *

Как будто я и не поэт,
А лапотник, солдат и пахарь.
Писать о горе – смысла нет,
О радости – давай на завтра…

А щас – не до стиха, мне надо
Молчать и делать свой кусок.
Теперь строка мне что награда —
За к месту спущенный курок

2010

* * *

Я не могу писать стихи
Беда и боль порвали душу.
Прошу вас, почитайте их.
Я ж буду слушать…
буду – слушать.
Глаза закрою и в тетрадь
Уткнусь, как в мамкины ладони.
Найдите время, вам под стать
Мне, горемычному, напомнить

Всего лишь строчку – дальше я
Уж как-нибудь дойду до точки.
Какая всё же белая
Тетрадь поэта-одиночки!

Ну, разве можно в ней писать?
Как можно эту непорочность
Стихами взрыдными марать
И проверять её на прочность —
Такую белую тетрадь!

Альбомы не листаются.
В них молодость ушедшая,
Там женщины – красавицы,
В них будущему – да!

Ах, эти фотографии!
Находка неуместная,
Воспоминаньем маюсь я —
Ушедших навсегда.

Там я – смешной и маленький!
Потом – студент и далее…
Какая ж это серия
Многосерийных лет?

В руках – с печатью стершейся
Почти что по-вокзальному —
Врученный кем-то дёшево
В один конец билет…

Не жалей, что молодость ушла,
Вслед за ней поизносилась зрелость.
Старость… Веришь? Тоже хороша,
Может, тем хотя б, что песня – спелась.

Что роман дочитан, стих дотянут
И картина – в раме на стене.
Пусть другие вслед за нами встанут,
Не тебе судить о них, не мне.

Мы когда-то тоже попирали
Тех, кто стал травою под ногой,
Не зови обычное печалью,
Не зови печальное судьбой.

Все подвластно времени, а время
Занято лишь тем, чтобы идти.
Не зови его, не сможет время
Замереть с тобою на пути.

Я устал, и рана ноет,
Настроенье – никуда,
И на сердце нет покоя,
Только это – не беда.

Может быть, случится диво:
Если все перетерпеть,
То вернутся снова силы,
Стоит только захотеть.

Кажется, что невозможно,
Но я верю: может быть —
Новое. Совсем несложно
Жить, где хочется любить

Печаль – расплата за стихи,
Тоска – за рифму, грусть – за строки.
Какие жалкие они,
Поэта скрошенные крохи!

С руки скормлю тебе, голубка,
Свою невызревшую страсть.
Смотри, как чахнет незабудка.
Ее – забыли. Ей бы знать

Заранее, что так случится,
Она бы все понять смогла!
И эту жизнь, и эти лица,
И ту, что следом тихо шла.

Ту, что заветно не впускала
Ни за секрет, ни под залог.
Как все же тщетна эта слава —
Героя, сваленного с ног…

Тревожен дождь осенней ночью.
Как подведенная черта
Всему богатству разнострочья —
Его последняя глава

Что скажешь в скорбные минуты?
Чем возразишь дождю? Стихом?
Какой строкой разрежешь путы,
Какой строфой разгонишь сон?

Старанья тщетны. Ты – бессилен.
Прими смиренно приговор.
Кто он, что смог подрезать крылья?
Незваный гость? Нет, просто – вор.

Стихи, что сжег я этим летом,
Я никому не посвящал.
В них только горечи поэта,
В них нет надежды, нет начал.

Они – как слезы без утехи.
На смятых нервностью листах
Слова кололись, как орехи,
И к рифме клеились впотьмах.

Мои нагулянные дети
В углах смолили самокрут,
И все, что я ценил на свете,
За что боролся, был в ответе,
Легло под стол, под пресс, под спуд.