Андрей Воронов-Оренбургский - Сталинград. Том пятый. Ударил фонтан огня

– О бабьей кунке…– морща в снисходительной улыбке нос, помог молодому бойцу Нурмухамедов.

– Вот это в цель! Молодца, сержант! – ратно гоготнули танкисты. О ней, желанной…

– Чо ж, немец-то не стреляет? – знобливо озадачился Буренков. – Опять задумал что, паразитина! Эх, нам бы сюда батарею другую «катюш», – мечтательно протянул он. – От «катюш» у фрицев…от жути мозги откатываются, только шерсть рыжая летит!

– А, ты, айда – до связистов сбегай. Запроси Генштаб, Григорич. Может, они потушат твои пожары сомнений. А то, гляди, бабу тебе в золотинке с почтарём отправят.

– Да, ну тя, честное слово, – Бурёнков безнадёжно махнул рукой в сторону земляка-уральца. – Опять поскакали жабы из твоего рта. Бабы, бабы…Жениться тебе пора, Марат Суфьяныч, коли женилка выросла.

– А я служу – не тужу. «Конь есть, сабля есть – враги будут», – говорит наш комбат. – Успеется, Григорич.

– Да, всё перепутала…сука война…– с досадой взвизгнул Бурёнков.

– Не боись, дядя. Война наука хорошая. Она и раздевает, и одевает, будьте любезны, – старший сержант с уважением кивнул на танкаевскую фуражку и передразнил Бурёнкова: «Гляжу, товарищ комбат, вражина ползёт. А мы туточки!» Умеешь, ты вовремя дров подкинуть, Бурёнков. Да ладно, ладно, не гоношись, – Марат высоко подбросил гильзу, сверкнувшую, как золотая блесна, ловко поймал, сунул в бездонный карман галифе. – Вот кончиться война, всё будет ясно. Всему есть конец, мм? Придёшь гулять на мою свадьбу земляк.

– Пригласишь, так что ж не прийти! В Меседе народ хлебом не корми, дай погулять. На свадьбе две гармошки порвут, к попу не ходи.

– Санько! – кликнул Куца Суфьяныч.

– Ау!

– Поделись табачком.

– Да шо ж ты, домоталси до мэни? Я говорил: ни ма…

– Во-от ты куркуль, хохол! Хитрый и жадный…Вечно у тебя для товарищей шиш в кармане. Цыц, коль «нима», щас наболтаешь мне тут сорок бочек арестанцев…

– А у нас во дворе…– нежданно проклюнулся голос Черёмы. – Вдова молодая жила. Ну, старше, конечно, меня…лет на десять. Мужа у неё белофины убили.

– И чо? – усмехнулся танкист Петрухин. – Она дала тебе?

– Кто?

– Конь в пальто! Вдова твоя, ёлки-палки…

В траншее загоготали, как жеребцы.

– Она многим «давала», – смущённо ответил Черёма. – Нет, она не гулящая…Просто голодно им живётся…и добрая она…

– На передок, ага? – танкисты опять схватились за животы, стонали, ахали, колотили себя по ляжкам и голенищам сапог.

– Да многим, – повторил Черёмушкин, не обращая внимания на колкости и рогатки…Не за так, конечно. Кто трёшку даст, кто десяток яиц и буханку хлеба принесёт. Кто ведро картошки или консервы по случаю, кто сала, кто два кило крупы…голодно жить, а у неё трое детей. Все малолетки…

– Е-моё! Так женился б на ей…Коль она так хороша, Черёма?

Но он промолчал, погрузившись в себя. Память его унесла в далёкое подмосковье. Он счастливо вспомнил, как с дружками покупал в лавке пиво, как сидя у библиотеки, медленно, с наслаждением, они сосали из горла вкусную, ядрёную горечь, наблюдали за влюблёнными парочками, просто прохожими, дрались с заречными, разнозаводскими заклятыми врагами, трепались о всякой всячине, гоняли в футбол до потёмок, строили планы не будущее. А потом, дождавшись намеченного дня и часа, захватив в доме что-нибудь из жратвы, заранее собранное, он тайком от всех, прокрадывался, как вор, к добродушной вдове Наташке. Минуя спящих детей, проходили в её комнату, увешанную занавесочками из дешёвого весёлого в синий горошек ситчика; падал в её жаркую постель, где Наташка, смешливая, бойкая, с большими по козьи разведёнными грудями, целовала-миловала его бесстыже и жарко.

Память цепко держала детали…На прикроватной этажерке, горела в гранёном с трещиной стакане оплывшая свеча. Узкий лепесток пламени освещал тесную комнатушку, рисовал на стенах и потолке дроглые, щуплые тени.

…она наклонилась, и он, чувствуя её тёплый женский аромат подмышек, рассыпанных по лицу волос, видя, как колышется под тонкой тканью тяжёлая грудь, потянул за розовый поясок. Халат распался, будто растаял, сотканный из цветного воздуха, и она предстала перед ним, золотистая, нежно-розовая, с соломенными рассыпанными волосами, близким дышащим животом…

Черёма, оторвавшись от воспоминаний, привстал размять затёкшие ноги, выглянули из окопа, на пол-лица.

– Ну ты! Боль в обмороке?! Куда полз! – Нурмухамедов живо выудил из кармана гильзу, коя звонко брякнула о каску бойца. – Назад, не дёргайся, считай, что это пуля снайпера.

– …ну ты загнул, брат! С какого рожна взял, что в танке у нас, как у Христа за пазухой? – фыркал Петрухин. Ты хоть раз горел в этом гробу? А я – да! Вишь, тавро? В гроб краше кладут. – Он приблизил у Бурёнкову жутко обезображенную половину своего лица, похожую на пористую пиццу запёкшуюся до хрустящей, буро-красной коросты. Летом ещё полбеды, хотя в полуденной зной, когда броня накалится, как сковорода, жара, что в пекле, пот в три ручья…

Робу хоть выжимай…Словом душегубка, мать её в гарнизон…Зимой полный капец – тундра! Покуда двигатель не заведёшь, нутря не прогреешь, околеешь в железной будке. Ты ж, из деревни родак, верно? Знаешь, все удобства на улице. Зимой выйдешь во двор – колотун, темнотища, хоть глаз выколи, а вроде, утре. Добежишь до нужника, зуб на зуб не попадает. Расшаперишься над очком…из него ледяной могилой тянет…Холод задницу с ляжками обжигает – жуть. Вот и все удобства. Танк, конечно, штука хорошая, грозная, но…

– Эй, хорош тень на плетень наводить, чтоб мы без этих ласточек делали? – Редькин погрозил кулаком собрату по экипажу. – Кто бы пехтуру в атаках поддерживал, кто бы заслоны врага прошибал? Ты гляди, Петрухин, не позорь честь танкиста. О нашей Т-34-ке ещё песни, легенды сложат! А ты «очко», «ледяной могилой тянет», сам ты «нужник»…

– Ой-е! В рот меня чих-пых! Нашли о чём вспоминать. То, что было на гражданке забудь солдат, то поле лебедой поросло, товарищи вы мои…Как в том анекдоте: не тебе её качать, ни тебе и думать! – весёлый неунывающий Казаков Серёга, стрелок из 2-й роты, щедро угостил всех желающих махоркой.

– Ты б себе хоть оставил, Сергунёк, – заботливо хрюкнул Бурёнков. – Небось сам опосля попросишь, хрен дадут.

– А я себе два века не намерил, Григорич. Нынче жив и то хорошо. Дыши, радуйся! Ха-а! До завтра ещё дожить надо. Тю! Чих-пых меня в спину…Что ж гансы нам пластинки крутят? Курвы, опять что-то мутят…

– Ваши батарейцы хорошо окапались?

– По ноздри, Суфьяныч, по самое не хочу, – улыбаясь смазливым усатым лицом, он хрустнул мослаками пальцев. – Абрек был у вас.

– Был.

– Лютовал?

– Ну так, как положено. Вставил пару клизм. Наши окопались хреново. Аварец – одно слово.