Татьяна Иваненко - Осколки реальностей. Среди теней

– Это больно.

– Очень.

– Как ты справился?

– Я помню. – светло улыбнулся Зар. – Я просто помню его. Он стал мне другом, братом. Но я помню наши разговоры, то, как жил Мех в его руках – о, поверь, он был гением! А еще… – парень прерывисто вздохнул, и Тесс с неким удивлением отметила в его глазах слезы. – Знаешь, что главное?

– Что?

– Что я его помню! – и парень, – кошмар, да он же совсем еще мальчишка! – улыбнулся сквозь слезы, покатившиеся по щекам. – Потери, это всегда тяжело. – сказал он. – Но, даже если я сейчас скажу тебе прописную истину, пока есть мы – те, кто их помнит, те, кто ими дорожил, – они будут жить в наших сердцах, рассказах, легендах и историях, что мы передадим потомкам. И мои дети будут знать, что когда-то у их отца был брат. Что он был гениальным механиком, совершенно не похожим на всех остальных. Что его волосы были белее снега, а глаза – ярче огня. Что он был невероятно силен духом. И что он спас меня, а я спас его. Они будут знать об этом и передавать эти рассказы дальше. И в День Памяти будут приходить сюда, смотреть с этого обрыва, и помнить.

Тесс слушала его, этого рыжего парнишку, и плакала. Тихо. Слезы просто лились из глаз. Это было больно. Но где-то внутри тонко пела щемящая грусть, светлая, чистая, точно едва рожденный горный ручей родниковой воды.

Она смотрела вперед, с обрыва, и понимала, что да. Будет помнить. Будет рассказывать друзьям. Всем. О том, кого потеряла. Кто стал наставником и учителем, практически отцом. Будет.

А сейчас она просто стоит и смотрит вдаль. И солнце ласкает кожу. И ветер треплет волосы.

А возле горизонта заборчиком выстроились горы…

– Привет, а ты кто? – я с удивлением рассматривала свое почти отражение.

Почему почти?

Потому что при всей своей смелости, у меня никогда не было таких радужных волос, разноцветных глаз – зеленый и синий – и уж точно я никогда не одевалась так… странно.

– Харе разглядывать! – хмыкает девушка. – Можешь звать меня «Мое величество Подсознание»

– Ты это сейчас серьезно?

– Нет, конечно! – взмахивает руками девушка. – Меня зовут Айя. Или Миа. – она задумывается и кажется в этот момент одухотворенно возвышенной, будто сказочная эльфийка, – Ну или Яниэль.

Я молчу.

– Ну что смотришь? – смеется Яниэль. – Я – твое подсознание! Все что ты думаешь, отражается на мне. Да и твоим внутренним миром тоже я заведую!

– А это тогда что? – указываю на черноту вокруг.

– А это – твое отсутствие воображения! – фыркает она. – Ты просто никогда не видела, что там у тебя внутри, поэтому и представляешь всю эту… скукотень. – культурно закончила она. – Короче, пойдем давай.

Яниэль схватила меня за руку и потащила за собой. И вдруг в одно мгновение мир словно разноцветило яркими красками. А когда проморгалась…

Мы летели. Серьезно! В ярко-голубом небе! Прозрачном и вкусном как самая чистая, кристальная вода!

– Вот тут у нас твой рационализм. – Яниэль, держа меня одной рукой, другой указала на что-то внизу.

Город. Чистый, весь из четких металлических каркасов. Освещенный солнцем, ни одного темного уголка. Красиво. Но слегка безжизненно что ли?

– Да, согласна. – отвечает на мои мысли девушка. Я уже не удивляюсь. – А здесь можно увидеть твою надежду. – она вдруг печально улыбнулась. – Удивительно, что этот уголок жив в твоей душе до сих пор.

Я взглянула на заросшую полевой травой березовую опушку. Вся тихая, пронизанная солнечным светом, словно из далекого-далекого детства.

Сердце болезненно сжалось. И правда, удивительно.

– Воот, а вон там… – снова воспряла духом Яниэль, но я ее перебила

– А где мое воображение? – мне и правда было интересно.

– А вон там было твое врожденное нетерпение. – проворчала она и я краем глаза заметила внизу нечто вечно-суетящееся, торопящееся и непонятное. – Воображение твое хорошее – что странно – но тебя я туда не пущу. Потеряешься.

– Но все-таки, где же оно?

– Там. – и указала куда-то на горизонт.

Что там творилось… Буйство красок, вечный хаос, завораживающий и в то же время – пугающий пейзаж. Что-то постоянно менялось, день сменялся ночью, дорожки путались…

А я не могла отвести глаз. Меня тянуло туда будто магнитом.

– Стой! – Яниэль испуганно дернула меня назад. И мы зависли в воздухе. – Тебе нельзя туда, потеряешься навсегда!

Но я ничего не могла ей ответить. Непреодолимая сила звала меня именно в этот край, огороженный горами и лесами. Сверху – совершенно непроходимыми.

Тяга стала невыносима, а мое подсознание держало меня крепко. Но в какой-то момент я все-таки сумела вырвать руку из ее хватки.

И упала.

И проснулась.

На будильнике 6.00.

Пора вставать.

Я умывалась, думая о своем странном сне. Да, воображение у меня неплохое – такое-то придумать! Я улыбнулась себе в зеркало.

На миг глаза у отражения блеснули разными цветами.

Этот был не тот Маленький Принц о котором писал великий поэт Антуан де Сент-Экзюпери, нет. Это был просто маленький мальчик. И он сам решил себя так называть. Это было мило. По крайней мере ему так хотелось.

Но, на самом деле, бедный мальчик был больше похож на бродяжку. Какая ирония! И принц и нищий…

Он бродил по всему своему королевству. Нет, конечно же королевство было не его. Но маленькому мальчику нравилось так думать. Никто же его за мысли не накажет, верно? Если не узнают.

Порой ему было так грустно и одиноко! Его детство все прошло в пыли дорог, слякоти и холоде, жаре и ветре, и в одиночестве. Порой казалось, что прошел целый век, пока маленькому нищему «принцу» не удавалось забрести в какие-нибудь вишневые сады какого-нибудь графа Монте-Кристо.

Мальчик горько смеялся. Сто лет одиночества? Какие же все-таки глупости приходят в голову, когда ты хочешь есть. И в такие моменты, когда желудок вел свои голодные игры за его разум, Маленький нищий Принц пыльных дорог страны Айвенго вспоминал тех, о ком слагали баллады Поющие в Терновнике.

Обряженные в серые хламиды, с руками, украшенными браслетами из ветвей терновника, они пели о многих: о юном Оливере Твисте, мальчишке-попрошайке, чей незаурядный уличный ум помог раскрыть убийство Роджера Экройда, графа Северных земель; о Мартине Идене, поэте, что сумел затронуть душу самого короля; о Гарри Поттере – знатном дворянине, благородном и смелом, приключения которого хотели повторить все мальчишки в Айвенго.

Они пели о многих. И мальчик тоже хотел однажды стать героем их баллад. И его друг, такой же попрошайка, как и он, только что не сирота, обещал стать хорошим менестрелем. Обещал упомянуть Маленького Принца в своих Денискиных рассказах.