Евгений Щепетнов - Вопросы практической магии

– Сам! Вонючка! Вонючий старик! Фхх! Фхх!

– Ну вот и поговорили, – беззлобно сплюнул Иссильмарон и, махнув рукой в сторону тропы, предложил: – Пойдемте отсюда, а? Честно сказать, мне так надоели дурацкий поселок, его жители, их проклятие и эта дурацкая поляна! В дорогу! Подальше отсюда! Скорее!

И они пошли вниз по тропе, с наслаждением глядя в закрытые тучами небеса, вытирая мокрое от дождя лицо, хлюпая башмаками по бурым лужам, в которых вздувались белые пузыри. Ливень припустил не на шутку.

***

– А я что должен был?! Все время ходить рядом с вами? Я же сказал, где буду жить!

Возчик вяло отбрехивался от Иссильмарона, избравшего его мишенью для нападок. У старика было плохое настроение, и он решил его поправить, выплеснув часть своего раздражения на бывшего вояку, стоически, как настоящий воин, переносящего вздорные упреки колдуна.

Ругались они уже три часа, потому достали Илара до самых печенок. И не только Илара – Даран вытянулся на лежанке с кислой физиономией, глядя в потолок неподвижным взглядом, Быстрик лежал на полу, прикрыв глаза, но не спал, а время от времени высказывал кровожадные соображения по поводу того, как заткнуть не унимающегося старика. А тот на самом деле разошелся не на шутку:

– Ты должен был находиться рядом с нами, а не валяться с этой девкой! Ты болван! И проку от тебя никакого!

– Если от меня проку никакого, тогда правьте сами! – Возчик сделал вид, что хочет передать вожжи колдуну, но, когда тот не сделал ни малейшей попытки принять их, снова замер на скамье, нахохлившись в своем длинном плаще. – Нечего на меня пенять! Это по вашей милости, господин колдун, мы забрели в Темный Лог! И, кстати, – а кто испортил погоду? Это же по вашей милости идет дождь? Дорогу размыло, посмотрите, какие ручьи! Того и гляди увязнем!

– Я наладил погоду, а не испортил, болван! – начал Иссильмарон, но потом вдруг замолк и махнул рукой. – Да что тебе доказывать, дураку?! Только и можешь, что вожжи держать да мечом махать! Тьфу на тебя! Вот приедем, я опишу в письме, как ты выполнял свои обязанности! Посмотрим, какое жалованье ты получишь!

– Кляузник! – пробормотал возница и, надвинув капюшон, надолго замолчал. Иссильмарон еще минут десять вызывал его на разговор, перемежая описания прегрешений негодяя с описаниями его патологических склонностей и особенностей дурного происхождения, но, не добившись реакции «преступника», тоже примолк, улегшись на свою лежанку, закинул руки на затылок и вперился глазами в тент фургона, что-то шепча себе под нос. Илар разбирал лишь ругательства, которые старик с шипением выдавал в пространство, будто хотел составить заклинание из одних лишь оскорбительных эпитетов, достойных «проклятого возчика».

– Учитель! – Даран повернулся к старику, потом сел, свесив ноги и вцепившись в край раскачивающейся вместе с фургоном лежанки. – А почему я не могу скастовать никакого заклинания? Ты же говорил, что у меня магические способности! А я никакого заклинания загрузить не могу! В чем дело?

– Слабый потому что! – ворчливо пояснил Иссильмарон, не меняя позы. – Нужно пытаться загружать заклинания – постоянно, каждую свободную минуту! И тогда, через какое-то время, ты будешь работать с магией так, как положено. Или же дождаться, когда какой-то колдун передаст тебе свою Силу – всю, без остатка!

– Ага… дождаться! – упавшим голосом ответил Даран, скривив губы. – Дождешься вас, колдунов! А когда я смогу колдовать, если буду тренироваться? Через сколько дней? Или месяцев?

– А почему не лет? – усмехнулся Иссильмарон. – Может, и лет! И даже десятилетий! Все зависит от того, как часто ты будешь тренироваться и какие у тебя к тому способности.

– Ничего себе! – Даран шмыгнул носом, вытер его, внимательно рассмотрел влажную дорожку на своем кулаке и, покосившись на Илара, сплюнул на пол, выражая презрение к такому вот способу обретения могущества. – Это что, я буду ждать сто лет?! Да я сдохну до тех пор! Не-е… я так не согласен! Я не хочу ждать сто лет!

– Тогда найди другой способ, – ухмыльнулся старик. – Только сразу предупреждаю – колдовская сила может передаваться только добровольно, так что, если ты меня грохнешь, ничего не получишь, кроме неприятностей. И не надейся!

– Я и не надеюсь, – уныло обнадежил мальчишка, тяжко вздохнул и снова улегся на постель. – И вообще, даже с твоей стороны думать так нехорошо! Живи еще столько же! М-да… скорее бы этот проклятый дождь кончился! Тоска ужас какая! А есть какое-нибудь заклинание самое простое… ну какое-нибудь, чтобы и я смог его загрузить?! Ну самое завалященькое? Плевое?

– Хм… проще, чем «Свечной огонек», ничего нет. Но ты и его не можешь загрузить. Так что не ной, а тренируйся. Я же выдал тебе твой Асмунг, ты записал заклинание как положено, своей кровью, снадобьями – так давай, дерзай! Тренируйся! Вот почему сейчас лежишь просто так?! Нужно достать Асмунг и читать!

– У меня голова болеть начинает! – Голос мальчишки стал неприятно-плаксивым и злым. – После двадцатой попытки начинает ломить затылок! У меня башка лопнет от этой ерунды! Я неспособный! Я не умею! И никогда не научусь! Братец, я же неспособный, да? Ну скажи! Скажи!

– Как вы мне все надоели! – неожиданно для себя выпалил Илар. – Успокойтесь, а?! Давайте просто молча полежим, и все!

– Мы тебе надоели! – фыркнул старик. – Конечно, ты бы предпочел толпу озабоченных селянок, а не нас! Кстати, погляди внимательно, это не они там позади фургона, прячутся в кустах?

– Где?! – встрепенулся встревоженный Илар. – Они же вроде отстали?! О боги! Неужели снова догнали?!

– Хе-хе-хе… шучу я! – обрадовался старик. – Нет там никого! Последняя из них отстала два часа назад! А забавно было смотреть, как она падала, тянула руки: «Милый! Возьми меня с собой! Я для тебя все что хочешь сделаю! Милый!» Хе-хе-хе… «Милый»! Смех, да и только!

– Ничего смешного не вижу, – ледяным голосом ответил Илар, глядя на мокрую, грязную дорогу сквозь стену дождя. – Вам бы так! Небось по-другому бы заговорили!

– Дурачок! – Иссильмарон поскреб подбородок, подергал себя за бороду и добавил, задумчиво рассматривая ноготь указательного пальца: – Большинство мужчин мечтали бы оказаться на твоем месте! Кашлянул – и бабы у твоих ног, пресмыкаются, как змеи на солнцепеке! Пустил ветры – и вот тебе любовь до гроба! Хе-хе-хе… не понимаешь ты своего счастья! И боги послали это чудо такому… хмм… любящему мужу! Это несправедливо!

– Кто-то впереди, на дороге! – Возница пошарил на полу и достал меч. – Всадник! Похоже, нас дожидается! Всегда знал, что с колдунами связываться – себе дороже! Небось муж чей-то или жених!

Илар привстал, выглянул из фургона. И правда, под полотнищами моросящего, мелкого, гадкого дождя – всадник, закутанный в плащ с капюшоном. Неказистая лошадка, понуро повесившая голову, печально смотрит на размытое полотно дороги, будто надеясь увидеть там свою судьбу. А увидеть ее нетрудно – год-два, и на мясо, на колбасу, чтобы возродиться в следующем воплощении таким же унылым, несчастным существом, стоически несущим бремя жизни на усталых плечах. Всадника узнать невозможно. Капюшон укрывает голову от дождя и порывов холодного ветра, он же не дает рассмотреть черты лица, а потому незнакомец кажется подозрительным и опасным, особенно в свете последних событий. Всадник поставил лошадку как раз на пути фургона, поперек, а потому ясно, что ждет именно их, и никого другого.