Олег Фомин - Льдом и мечом

— Милита, что ты… натворила…

— Говорила же, у меня кое-какие счеты. — Обыденным тоном говорит немертвая. — Теперь мы с этим островком почти квиты. Ах, эта сила… — Милита разводит руки, изящно потягивается, легкий бальный круговорот. — Так приятно, будто заново родилась. Столько смертных жило никчемными бесцельными жизнями, но я сделала им подарок. Теперь их сила послужит благому делу — мести! Разорву Зараха на мелкие ошметки, сожру, выплюну, скомкаю — и снова порву!

— Милита… — Блеск в глазах Эгорда замерзший. — Ты зашла слишком далеко.

— Это уже перебор, подруга, — мрачно бурчит Тиморис, взгляд строгой полосой уперт в виновницу побоища.

— Нет, дружок, — ласково отвечает Милита, — перебор — это забиться в норы на каком-нибудь острове, когда твой мир разрушают демоны, и ждать очевидной участи, вместо того, чтобы сражаться. А еще перебор — наобещать бес знает что, опоить, убаюкать, а потом отдать среди ночи каким-то темным личностям с плохими намерениями. Не переживай, мир большой, найдешь еще кучу девок.

Земля то и дело вздрагивает, будто в недрах бьется гигантское сердце. Спруты колотят щупальцами по острову, мечутся в цепях, снежная от пены вода заливает берега.

Ноги несут Эгорда в беспорядочном направлении, пламя и слезы обжигают щеки, взгляд скользит по скелетам, пытается узнать в истлевших кусках материи радужное платье… Но все как один, каждый из черепов может принадлежать Наяде. Всякий раз внутри что-то молит: пусть не сыщется, согласен бродить вечно в лабиринте огня и костей, лишь бы убеждаться, что девушки в морском платье здесь нет…

Рядом волочится Тиморис, бормочет женские имена, Эгорд почти не слушает: что-то про девушек, с которыми воин здесь познакомился, об их детстве, юности, буднях, какой была та и эта, с какими привычками, о чем мечтала…

Эгорд находит себя в битве с саффлами. Ярость обрушивает меч на одного, второго, обрубает клешню третьему, щупальце — четвертому… Тиморис оттаскивает за слабеющий огненный вал, но Эгорд вырывается, клинок пронзает еще одну синюю тварь. Дракон на сей раз в союзниках, затупленный хвост тычет прицельно в головы, кто-то попадает в капкан челюстей…

Из толпы выходит Удараг, выше других, щупальца крупнее.

Саффлы, будто мысленно сговорившись, опускают клешни и спинные щупальца, зато отростки у ртов начинают гибкий танец, со всех сторон бездны пастей, вновь жуткая музыка, что сразила ночью. Эгорд падает навзничь, страх превращает мышцы в тряпки, проносятся самые мрачные воспоминания: гибель Витора, Милиты, Камалии, Наяды…

Эгорд помнит минуты, когда песня чуть не убила, но тогда было наоборот. В юности мечтал стать не просто бардом, а лучшим из лучших. Но бард должен совершить паломничество к сиренам — пройти испытание. Эгорд не сказал Витору, но знал, что друг отплыл в погоню… Любой, кто слушает песню сирен, умирает от пронзительного чувства красоты. И если сердце к концу песни не остановится от избытка чувств, это знак — будешь великим бардом. Взволновать чужие сердца можно лишь, когда сам хранишь покой. Как сирены. Иначе поддашься своим же чарам и песню не закончишь. Рифы сирен были усеяны костями: армия незадавшихся бардов… Умирал среди гнезд, девушки зябко оборачивались в руки-крылья, с тоской пели о волшебной стране из снега и льда, взгляды то отчаянно тонули в пустоте, то поднимались к небу с надеждой, будто сирены желали вернуться в ту страну, откуда улетели тысячи лет назад. Эгорд глотал слезы счастья, сознавал ясно: это конец. Витор близко, но не успеет, да и что он сможет? Тоже захлебнется в рыданиях. Но в те минуты провалившийся бард влюбился в лед навсегда…

Эгорд видит свои ноги, они ползут назад — Тиморис волочит за плечи прочь от синего хора…

Далеко в толпе торчат рога.

Архимаг…

Пламя сдает позиции, саффлы медленно, но единодушно шагают по углям. От ударов щупалец балки и столбы летят как щепки. Дракон огрызается, но отплывает к хозяйке, пока не разобрали по кусочкам.

Тиморис помогает Эгорду встать, из ушей вынимает соломенные затычки.

— Как интересно… — Милита с веселой надменностью созерцает наступление синей лавины.

Пасть немертвой рождает долгий крик. Руки вытягиваются вверх, словно что-то медленно поднимают.

Столь же неторопливо поднимаются скелеты, кости окутаны лиловым сиянием. Новоявленная нежить сгребает в охапку обожженные вилы, косы, топоры, тесаки, ножи, серпы, кузнечные молоты…

— В атаку! — шипит Милита.

Бывшие крестьяне скрипят суставами, бредут мимо довольной повелительницы и потрясенных воинов, навстречу саффлам. Дрожь от ударов береговых спрутов как боевой барабан.

— Они же вместе с нами… за одним столом… — лепечет Тиморис.

— Милита, останови это! — требует Эгорд.

— Вообще-то спасаю ваши шкуры, — замечает немертвая. — Саффлы здесь по наши души, между прочим.

— Справимся сами!

— Ну да, конечно. — Милита делает знак дракону, тот садится рядом. — Ладно, пока ребята заняты, пора испить настоящей силы! Для битвы с Зарахом этой горстки смертных маловато…

Милита прыжком оказывается на шее дракона.

— Чего медлите? — Милита делает приглашающий жест. — Лезьте!

Эгорд и Тиморис не двигаются. Немертвую отталкивают два холодных взгляда.

Милита опускает руки. Глаза наполняются сумрачной мглой.

— Вот как… Что ж, Эгорд, видно, я в тебе ошиблась. Витор значит для тебя гораздо меньше, чем я думала. Быстро же ты выдохся… Прощай, «старший братец».

Дракон взлетает, крылья взбивают облако пепла, силуэт проносится над головами саффлов. Небо колют черные лучи архимага, но Милита выписывает головокружительные зигзаги, дракон летит к крепости, ныряет в пролом башни.

Эгорд хочет упасть и не шевелиться. Сколько погибло из-за мести, так устал… Забыться, спрятаться от всех в мельнице Наяды, изо дня в день наблюдать спокойные красивые рассветы и закаты, чтоб никто не тревожил…

За плечи трясут.

— Эгорд, очнись! — орет на ухо Тиморис. — Надо делать хоть что-то! Страдать будем после!

Не будет покоя, даже если забраться в пещеру на окраине мира, с горячими источниками, волшебными садами… Замучают кошмары, поседеет раньше времени. Память и сожаления не отпустят, будут медленно и болезненно высасывать силу, как темные маги. Отступить можно было в начале — но не сейчас, когда пройдена половина и столько жизней брошено на кровавый алтарь.

Это не должно быть напрасным.

Да и не будет никаких волшебных пещер с садами, Зарах уничтожит все.

В голове Наяда, морское платье, легкие волосы, глаза, в которых так свободно плавать… Месть подарила и забрала. Любит смотреть, как страдают ее адепты.

В лицо удар кулака, но Эгорд удерживается на ногах.