Никита Марков - Инферно

«Чёрт, автор, какого хрена?! Я не знаю, как мне выжить в этой ситуации! Дай мне просто умереть! Я уже готова принять это!», — произнесла я у себя в голове.

Но он молчал. Он молчал!

А ты-то что скажешь? Чего же ты молчишь? Сделай же что-нибудь! Ах, да, ты ведь не можешь никак повлиять на события — только автор может. Разве что, ты мог бы найти его и отпиздить для меня. Прошу, найди его и отпизди!

А в это время Райли снова ко мне подбежал и снова начал меня бить.

Больно! Очень больно! Прекратите это, пожалуйста, я больше не буду!

Автор.

И в очередной раз Райли убил Бильге. НАЗАД!

Бильге вновь была жива и находилась напротив Райли. Но в этот момент что-то неожиданное закралось в мыслях президента. Он осознал, что девушку можно отпустить.

— Ступай, — велел Райли.

У Бильге округлились глаза.

— Почему?

— Мне резко стало жаль тебя. Уходи, пока я не передумал.

Бильге.

«Чёртов подонок! Да как ты смеешь мной манипулировать?! Я не стану идти у тебя на поводу! Убивай меня сколько влезет, мудила!».

Райли нахмурился.

— Мисс Башаран, я прошу вас — уходите, пока не поздно, — повторил он.

— Нет! — возразила я.

— Что ж… мне жаль.

Райли снова подошёл ко мне, схватил меня и начал избивать.

Я уже привыкла. Буду терпеть столько, сколько влезет. Сколько понадобится.

Смерть.

И снова я тут. И снова бездействую. И снова боль. И снова смерть.

Повторялось это вновь и вновь.

Автор.

Наконец Райли опять не стал бить её — он вновь позволил ей уйти.

— Уходите, — велел он.

— Бейте меня, — сказала Бильге.

— Я не стану этого делать.

— Вы уже это сделали много и много раз.

— Правда? — нахмурился он. — Странно, если так подумать, то я и вправду почувствовал необычайно резкое отсутствие намерения вас убить. Что-то явно повлияло на меня извне.

— Это был автор, — пояснила Бильге.

Она показала своё запястье. Райли подошёл к ней и взглянул.

— «Наш мир — художественный вымысел», — прочёл вслух Райли. — «Его контролирует автор».

— Вы понимаете, что это значит? — спросила Бильге.

Райли отрицательно покачал головой.

— Зачем вы набили это тату?

— Оно напоминает мне о том, почему я страдаю, — ответила Бильге. — Напоминает о бессмысленности бытия. Мы не можем контролировать наши решения — они всегда обусловлены внешними факторами. За всем этим стоит автор. Или «бог» — называйте как хотите. А за ним, скорее всего, и другой… Бог.

— Не знал, что вы религиозны, мисс Башаран, — покачал головой президент.

— Без этого уже никак — я заложница здесь, в этом мире.

— А вы не задумывались о том, что этот ваш «автор» чувствует себя так же и проецирует свои страдания на вас?

— Но я ведь его персонаж, — с отчаянием продолжила Бильге. — Зачем он так со мной? Я должна была быть его Мэри Сью — у меня всё должно было быть хорошо, замечательно. У меня богатые родители… ну, вроде на этом всё.

— Похоже, вы не так поняли меня, мисс Башаран, — покачал головой Райли. — Я намекал на то, что вы и есть «автор». Если вы хотите что-то изменить в своей жизни, то вы, в первую очередь, должны начать с себя, а именно с изменения своего взгляда на мир. Хорошенько подумайте, чего вы хотите на самом деле?

— Я… — начала Бильге, но затем ещё некоторое время потратила на обдумывание своих мыслей, после чего продолжила: — Честно говоря, всё, чего я хочу — это окончательно умереть. То есть, по-настоящему умереть. Без попадания в рай, ад или чистилище, без воскрешения, перерождения, возращения во времени и прочей чепухи. Просто взять и умереть — раз и навсегда. Впасть в вечное забвение, освободиться от вселенной, от всех вселенных, закончить своё произведение без всякого клиффхэнгера, пусть даже всё закончится неоправданно трагично, тупо и криво — плевать. И плевать на чувства тех, для кого это произведение пишется; плевать на всех моих близких, друзей и знакомых; плевать на Кела. Моё произведение, моя жизнь — моё дело. Короче, я просто хочу совсем-совсем умереть.

— Значит, ваш счастливый конец — окончательная смерть? — заключил Райли.

— Да, — подтвердила Бильге.

К сожалению, я не мог дать ей окончательную смерть. Ведь она — это я. Пока жив я — будет жить и она, как и все остальные. Произведение закончится, а я по-прежнему буду жить — и в своей жизни уже не умру никогда. Однако приятно иногда потешить себя мечтой об окончательной смерти, пусть и посредством детской сказочки. И всё же сказка — ложь. Нет? Да? Не важно — я продолжу…

— Знайте же, что за окончательную смерть придётся заплатить, — проговорил Райли.

— И чем же? — поинтересовалась Бильге.

— Вам придётся доиграть в моей пьесе.

Бильге нахмурилась. Райли тут же осознал, что сам не понял, о какой пьесе идёт речь.

— Я согласна, — кивнула Бильге, осознав, что устами Райли говорил именно я. — Но только при одном условии: хватит меня напрягать. Позвольте мне быть трикстером.

— Хорошо, — кивнул президент и подал ей руку.

Бильге пожала. Райли продолжил:

— А теперь идите и не мешайтесь мне.

— Но как же мне вас убить? — спросила Бильге.

— Не убивайте меня. Позвольте вселенной решить этот вопрос.

Бильге.

Я с облегчением вздохнула и направилась к лифту.

Пока я спускалась, я старалась осознать свою роль в этом мире. Теперь мне не важна никакая цель. Теперь я живу только лишь ради ожидания смерти. Таков был мой уговор с автором… с собой. Надеюсь, я себя не обманываю.

В общем, меня больше ничто не волнует. Жаль, что все остальные меня никогда не поймут. Но, с другой стороны, зачем мне это?

Вернувшись в квартиру, я сразу же вошла на кухню. За столом сидел Келвин и ел яичницу.

— Привет, — поздоровался он. — Как погуляла?

— Ужасно, — честно ответила я.

— Сколько раз умерла?

— Сбилась со счёта.

Келвин нахмурился.

— Что случилось? — спросил он, перейдя на серьёзный тон.

— Я попыталась убить Райли.

— Полагаю, всё пошло не по плану?

— Ты даже не представляешь насколько, — покачала головой я.

Келвин кивнул.

— Мне жаль.

Я была разбита. Я сдалась. И хорошо — надеюсь, что с этого момента мне больше никогда не придётся применять свою способность. Теперь я могла полностью расслабиться и начать плыть по течению.

Неожиданно зазвонил телефон — Келвин достал из кармана и ответил.

— Да? — Он сделал недолгую паузу. — Не-а. — Опять пауза. — Ага, хорошо.

Он молча взглянул на телефон и слегка кивнул головой.

— Что говорит? — поинтересовалась я.

— Просит нас всех на дачу приехать.

— «Дачу», — произнесла я.

— Ладно, пойдём, — кивнул он. — Буди Кусрама и Шерон.

Эту ночь мы провели в поместье семейства Башаран — в ней было около пяти спальных комнат, две ванные комнаты, бассейн во дворе и вертолётная площадка на крыше, а также гараж; в общем-то, это всё из того, что стоит пока что отметить. Признаюсь, архитектурный стиль у поместья был весьма изысканный — даже мне понравилось, а ведь я всегда предполагала, что мировые лидеры обладают плохим вкусом на подобные вещи; да и стоило это явно не сто миллиардов, а гораздо-гораздо меньше.