Михаил Тихонов - Прыжок над бездной

– Ну, и в какую сторону нам топать? – Ники я догоняю уже в коридоре. Он стоит на развилке, от которой коридор раздваивается.

В руках у дяди вижу игольник, подготовленный к стрельбе. Кстати, что-то я торможу. За спиной два ствола, а руки пустые. Нужно срочно исправить. Пару секунд думаю, чем именно вооружиться. В итоге выбор падает на плазмомет. У дяди скорострельный игольник, у меня медленный, но более мощный плазмомет. Более сбалансированная огневая мощь получается.

– Туда. – Ники указывает рукой на левый коридор. – Через сто метров будет лифт. Вряд ли он работает, но можно будет спуститься по шахте до нужного уровня. – На секунду дядя замолкает. – Думаю, нам стоит поторопиться… – Ники, как и до этого, первым шагает во тьму.

Будто откликаясь на пожелание дяди, насчет поторопиться, пол под ногами подпрыгивает, а следом доносится звук мощного взрыва. Вспышку не видно, все же довольно далеко отошли от того места, куда грохнулись. Ох, не зря мы бежали…

Черт, надо срочно валить. Сомневаюсь, что взрыв надолго задержит дроидов. Хотя, возможно, что там мутанты, но тоже не легче. Довольно живучие твари. Я бы даже сказал чересчур. Да и в любом случае, задерживаться не стоит… Кто бы не подорвался на минах, но взрыв непременно привлечет нежелательное внимание. Хоть непонятных разумных, хоть мутантов…

Без слов переглянувшись, мы с дядей, набирая скорость, срываемся с места и ныряем в темноту коридора… Снова наперегонки со смертью…

Отступление 2

В огромном, в несколько гектаров площадью, зале почти всегда было тихо… Куполообразный потолок, теряющийся где-то в вышине, опирается на мощные гранитные колонны, с тонкими золотистыми прожилками, рисующими загадочный узор в потертом временем камне. Вместо стен, сияет, отдавая в зелень, силовое поле, пробить которое не под силу даже главному калибру дредноутов…

Тишина… Тысячелетия здесь стоит непроницаемая тишина… В неровных отблесках силового поля видны ровные ряды пустых кресел, которые пережили тех, кто когда-то заседал в них на многие годы… В самом центре амфитеатра раскинул свои крылья помост, выполненный в виде гигантской птицы…

Огромный, давящий своим величием Зал Совета, уже долгие годы стоит одиноко… Для него тысячелетия прошли незаметно. Все так же мигает панель управления встроенная в подлокотники величественного трона, стоящего на спине птицы-постамена. Искин зала спит, отключив почти все системы. Кроме защитного купола и панели идентификации. Искин спит… Его электронные мозги не должны видеть снов, но… Слишком долго функционирует созданный могущественной расой искусственный разум.

Разве может надеяться компьютер на что-то? Любой, хоть немного разбирающийся в технике, лишь повертит пальцем у виска. Ну какие надежды у алгоритмов, прописанных программистами? Но этот Искин, да, именно так, с большой буквы, научился надеяться. Научился видеть сны… В них, он снова работает на износ своих механических систем…

Просчитывает варианты космических боев, в которых сходятся сотни могучих кораблей. Делает прогнозы по экономическому развитию окраинных миров государства, подмявшего под себя большую часть Галактики… Строит управленческие модели и разрабатывает новые корабли…

Во сне, Искин снова нужен своим создателям… Вновь видит далекие звезды множеством чужих глаз. Сенсоры кораблей, радары станций, камеры дроидов… Мир, во всем многообразии лежит перед искусственным разумом, осознавшим себя…

Но для того, чтобы спящий искин проснулся, не хватало одной незначительной малости… Не было того, кто имел право войти в Зал Советов, сесть на пустующий трон и отдать команду на расконсервацию всего Правительственного комплекса Империи Ар. Не было уже больше пяти тысяч лет…

За силовым полем одуряюще пахли распускающиеся цветы. Солнце, желтый карлик, медленно катится к закату, а где-то вдали, там, где небо сливается с землей, в черных грозовых тучах, уже сверкают первые молнии, предвещая скорую бурю…

* * *

Весна на Антаресе-четыре, уже заканчивалась… давно сошел снег, которого в субтропиках и бывает то всего-ничего. Лес укрылся зеленой листвой, укрывая комплекс зданий, прилепившийся к невысокой горе от палящего зноя местной звезды, с каждым новым днем все сильнее разогревавшей воздух вокруг…

Почему резиденцию короля аграфов построили не в самом комфортном месте планеты, вряд ли бы кто смог ответить сразу. Здесь, в нескольких километрах от океана, омывающего единственный материк планеты, часто бушевали грозы и шторма. За день температура воздуха могла прыгать от нуля градусов относительной температурной шкалы, когда в воздухе повисали мельчайшие льдинки, до плюс сорока в тени, когда, изнемогая от жары, местные обитатели мечтали о малейшем дуновении влажного ветерка, способном облегчить духоту…

Казалось бы, аграфам, одной из самых развитых рас этого сектора галактики, стоит только щелкнуть пальцами, как на всей планете установятся идеальные погодные условия. Всегда будет тепло, светло и мухи летать перестанут. Но… Каждый, от мала до велика, аграф, родившийся и выросший в системах Королевства, с молоком матери впитывает знание, почему этого никогда не случится…

На втором этаже небольшого домика, у раскрытого окна своей спальни, стоял аграф… Даже на первый взгляд, он сильно отличался от того образа, который представляли себе жители Содружества, когда речь заходит об этой, очень закрытой расе…

Короткий ежик волос едва скрывал длинный шрам, который хозяин принципиально не убирал в медкапсуле. Сухощавое тело, перевитое толстыми жгутами жил, однозначно говорят о том, что аграфу не чужды физические нагрузки. Но самое сильное впечатление производит лицо, на котором не было ни одного гладкого места. Сеть морщин, лучше всего говорит о возрасте аграфа… Хотя, почему он не пользуется развитой медициной, для того, чтобы скинуть, хотя бы внешне, сотню-другую лет, вряд ли бы кто смог догадаться…

В выцветших от времени серых глазах, когда-то соперничавших синевой с ясным небосводом, устремленных вдаль, где-то очень глубоко прячется усталость… Усталость человека, пережившего свой мир… Не на годы, и даже не на столетия… Пять тысяч лет… Из которых две, были проведены в спасательной капсуле, кружащей вокруг Антареса-четыре…

Лорин устал и хотел покоя… Но… Не мог себе этого позволить. Бессменный король аграфов… Никто, даже отколовшиеся альвы, никогда не посягал на его право быть облеченным властью. Но он устал… Аграфы живут долго… Очень долго, по меркам остальных рас Содружества. Но Лорин жил дольше, чем самые старые аграфы…

Если подойти со скурпулезностью – король был единственным истинным аграфом. Представителем расы, когда-то найденной Предтечами, далеко отсюда… На другой стороне спиральной Галактики.