Мстислав Коган - Операция «Возвращение». Том 1

На нем сидел человек, закутанный в коричневый, потертый плащ. Нижнюю половину его лица скрывала серая тряпка, по которой расползлось и засохло какое-то черное пятно. Рядом лежал огрызок стальной трубы, явно служивший ему посохом. Человек сидел и смотрел на горящий костер, над которым в котелке булькало какое-то странное варево.

Зов прекратился. Прекратился так же внезапно, как и появился. Вместо него, пришло осознание, что шел я именно сюда. К этому человеку. Но зачем? Что мне от него нужно? Или ему от меня?

Несколько минут я нерешительно мялся с ноги на ногу, глядя на то, как у него в глазах пляшут крохотные искорки отблесков костра. Он же и вовсе не обращал никакого внимания на меня. Молча сидел и смотрел на огонь, периодически раздуваемый порывами прохладного ветра.

Наконец я решился, подошел к нему и присел напротив, на высокий бордюр. Поднял взгляд и пристально вгляделся в лицо. Он сделал то же самое. Серые, колкие глаза показались странно знакомыми. Да и просвечивающий до самых костей взгляд напоминал вполне конк…

— Нейт? — вопрос сам собой вырвался из моей глотки.

Человек еще раз смерил меня взглядом, снял с лица повязку, помешал варево в котле какой-то палкой и наконец ответил.

— Да.

Мы снова замолчали, наблюдая за тем, как язычки пламени пляшут на серых, высохших ветках, то и дело выкидывая в ночное небо снопы светящихся мотыльков. Как булькает густое, странное варево. Как поднимаются над ним белые струйки пара. Слушали застывшую навсегда ночную тишину.

Нейт. Как он тут оказался? Я же точно помню, что он погиб. Умер, спасая нас. Умер, буквально у меня на руках. Как мы тащили его тело до лагеря. Как местный повар рассказывал про его возлюбленную оплакивавшую проводника прямо посреди какого-то праздника. Попытки устроить праздник.

Все эти вопросы вели к тому самому. Единственному. Важному. Который я никак не мог поймать и сформулировать. Но сейчас было такое чувство, что уже вот-вот. Совсем скоро он перестанет прятаться от меня. И я наконец задам его. И что самое главное — получу ответ.

Проводник достал откуда-то из карманов своего плаща кружку, зачерпнул из котелка варево и молча протянул мне. Я взял ее, поднес ко рту, попытался принюхаться. Понять, хоть, что это. Но снова ничего не почувствовал. Сделал осторожный глоток, боясь обжечься. Снова ничего. Такое чувство, будто варева и не было вовсе. Странно. Но я ведь что-то глотал. Определенно. Второй глоток. Третий. У деревянной кружки показалось дно.

Когда она совсем опустела, я вернул ее хозяину и попытался собраться с мыслями. Как ни странно, в голове наконец-то прояснилось и вопрос, мучавший меня все это время сам собой сорвался с моего языка.

— Что со мной? — выпалил я, глядя в серые глаза проводника, в которых весело отплясывали отблески костра.

Нейт сощурился, смерил меня каким-то странным взглядом и спросил.

— Тебе понятно или заумно?

— Давай понятно.

— На самом деле ты уже и сам знаешь ответ на этот вопрос, — усмехнулся проводник.

Я знал. Каким-то странным образом, но действительно знал. И попросту не хотел в это верить.

— Если объяснять понятно, то все проще некуда, — добавил он, — Ты умер.

— То есть, как это умер? — вопрос, вырвавшийся из моей глотки, застыл в прохладном ночном воздухе.

— Я думаю, — хмыкнул Нейт, — ты знаешь, как это обычно бывает.

— Но…

— Да, — кивнул проводник, — Я, когда сдох, тоже совсем не это ожидал увидеть. Свет в конце тоннеля, ад, рай, бога. Впрочем, тебе эти термины мало что говорят. В общем, что угодно, но уж точно не это место.

Мы замолчали, слушая шепот ветра в серебристо-серой листве, застывшее навсегда время, тишину покинутых, но внезапно наполнившихся совершенно другой, чуждой этому миру жизнью. А может родной? Не знаю.

В голове роились и отчаянно боролись друг с другом десятки разных мыслей. Они скакали, рвали друг друга на куски, выкидывая на поверхность сознания лишь лоскуты, из которых никак не получалось составить целостную картину происходящего. Впрочем, была ли у меня сейчас вообще голова?

«Я мыслю, значит — я существую» — сказал в свое время какой-то из древних философов. И это утверждение никак не вязалось сейчас с моим состоянием. Мысли были. Много мыслей. Пусть обрывками, какими-то странными лоскутами, но они присутствовали в моем сознании. Да и само наличие сознание говорило о том, что я — все-таки жив. Вот только… Как вернуться назад?

— Дружок, — жутко оскалился Нейт, будто бы прочитав мои мысли, — То, что ты не утратил способность рассуждать, отнюдь не означает, что ты сейчас жив. Выбрось весь этот мусор из головы. Да, она у тебя тоже есть, хоть и не совсем в привычном понимании этого слова. А может и совсем. Тут еще как посмотреть.

— Объясни, — бессильно выдавил из себя я, — Нихрена не понимаю.

— Это нормально. Пройдет со временем, — подмигнул проводник, зачерпывая кружкой свой странный отвар, — Даже чувства вернутся, если, конечно, ты этого захочешь, — он замолчал, поболтал немного отвар, выпуская из него остатки пара, а затем залпом его опрокинул. Странно. Вроде мы уже несколько кружек распили, а в котелке как будто и жидкости меньше не стало. Что ж… Боюсь теперь у меня будет много времени, чтобы изучить законы… Этой, оборотной стороны мира. Замирье. Да. Думаю, это название подойдет такому месту как нельзя лучше.

— И давно ты тут?

— Не знаю, — пожал плечами Нейт, ставя кружку на бревно, — Время тут — величина относительная. Да и не имеет оно значения по большому счету. Торопиться то куда?

— Тоже верно, — ответил я. Перед глазами стояли образы из прошлой жизни. Шелька. Ани. Ребята. Все, что мне было дорого. Теперь оно разжигало в груди настоящий пожар и тянуло. Тянуло назад. В мир живых. Вот только туда дорога была уже закрыта. Не научилось человечество вытаскивать из замирья мертвых. И остается им только одно — бесконечная тоска по тому, что у них осталось в мире живых. Наверное, это и есть тот самый ад, про который толковали местные выжившие. Только нет тут Дагоровых слуг и его самого. Каждый сам себе палач и мучитель. Вечный.

— Пей, — протянул мне проводник кружку. Я недолго думая взял ее и опрокинул всю. Залпом. Но жидкость не потушила пожар. Наоборот. Пламя взвилось так, словно бы биотоплива в огонь плеснули. Дерьмо…

— Плохо, — пожаловался я, — Почему?

— Надо перетерпеть, — коротко бросил Нейт, — Со временем привыкнешь.

Нет. Не хочу я привыкать. Не смогу. Это выше человеческих сил. Дагор. Выше любых сил. Нельзя. Нельзя мне тут.

— Как… Как ты справляешься? — вопрос вырвался сам собой.

— Как и все тут, — отрезал Нейт голосом, не терпящим возражений, — Чего раскис, солдат? Ты собирался жить вечно? — добавил он. Теперь интонации напоминали мне старшего сержанта из нашей учебки. Что-то подобное он говорил, когда мы в грязи и говне ползли под огнем из винтовок и легких разгонников Марка. Эвакуировались с поля боя при «вышедшем из строя костюме». Один придурок тогда вскочил. А потом осколки его черепушки собирали весь оставшийся день. Повезло, что он был пробирочником. Директорату повезло. Некому было его хватиться. Никому не нужно было отправлять тело. Объяснять, как так случилось, что человек погиб во время учебного процесса, а не на поле боя. Выплачивать огромные компенсации. Просто списали еще одну боевую единицу из ежемесячного бюджета. По документам то у нас только компьютерные симуляции, вот только они нихрена не дают нужного результата. Одно дело понимать, что ты находишься в смоделированном мире, а совсем другое — когда у тебя над головой свистят настоящие иглы. Мда. Интересно он попал в это же замирье? Или в какое-то другое?