Дмитрий Евдокимов - Индекс туманника [litres]

Томительно тянулись минуты ожидания, я не шевелился, отлично понимая, что дачники сейчас вслушиваются в любой шорох. Интересно, Бек сам войдет или пацана с собой потащит? Не хотелось бы, молодой слишком, почти ребенок.

Наконец из прихожей раздался едва слышный хруст мусора под ногами патрульного, по комнате метнулся узкий лучик света. Пока один. Опытный, осторожно работает – чуть выглядывает из-за дверного косяка, не подставляется. Второго бойца не видно и не слышно.

Свет фонаря прошелся по периметру помещения, дважды обшарил верх свежего завала, скользнул мне по ногам, не задержавшись ни на мгновение.

«Уходи, здесь просто обвалился потолок», – я попытался отправить противнику ментальный посыл, и поначалу вроде бы даже сработало. По крайней мере, фонарик принялся обследовать другую часть комнаты.

Но потом до моего слуха донесся звук передергиваемого затвора и шелест осторожных шагов. Бек вошел в комнату, я отчетливо видел его силуэт на фоне более светлого дверного проема. Хорошо еще, что фонарь у него не закреплен под стволом автомата, потому дачник вынужден держать его отдельно в левой руке.

Бек сделал еще два шага, луч света метался, казалось, по всей комнате, исключая место моего нахождения. Я мысленно молил бога о том, чтобы убедил этого настырного человека отступиться и пожить еще немного. Но в дело вмешался молодой напарник Бека.

– Бек! Бек, что там? – прошептал Глюк так громко, что его взрослый товарищ аж подскочил от неожиданности. При этом фонарь в его руке дернулся и направил свет прямо на мое лицо, потом луч метнулся вправо, снова вернулся и тут же ушел в другую сторону.

Все это время я, затаив дыхание, наблюдал за патрульным из-под полуприкрытых век и прекрасно понял, что он меня увидел. Его правая рука с автоматом пошла вверх, а рот уже готов был открыться для торжествующего окрика, я не мог более ждать, сомневаться и надеяться на удачу. С двух метров арбалетный болт прошил грудь Бека насквозь, с глухим стуком вонзившись в дверной косяк. Дачник всхлипнул и нажал-таки на спусковой крючок. Короткая очередь ушла в пол, я бросил разряженный арбалет и быстро вскинул свой АКС – два одиночных выстрела практически слились воедино со стрельбой Бека.

Дачник сделал неуверенный шаг вперед и тут же завалился назад на спину.

– Бек! – практически фальцетом вскрикнул откуда-то с улицы Глюк. – Ты жив?

– Подожди! – ответил за Бека я, стараясь сымитировать голос только что подстреленного мной человека.

Быстро поднявшись, я отщелкнул с автомата патрульного магазин и сунул в карман, подхватил с полу арбалет и, не мешкая более ни секунды, вылез в окно. Бегло осмотревшись, я бросился бежать в сторону Федоровки.

– Тревога! Тревога! Бека убили!

Ну, а что я хотел? Пожалел малолетку – теперь расхлебывай! Чтобы побеждать в таких играх, нужно быть безжалостным и бескомпромиссным и руководствоваться в своих действиях только лишь доводами голого рационализма. Я к такому не готов. Потому и бегу сейчас, словно испуганный заяц.

А вокруг мотоциклы с включенными фарами хороводы водят! Всполошились все, треск двигателей слышен отовсюду, да и пехота уже ломится через остатки деревянных заборчиков соседних участков. Нужно бы снова спрятаться, но теперь проблематично – площадь сильно ограничена, прочешут и найдут.

Я рухнул на землю, едва завидев сквозь Туман движущиеся мне наперерез людские силуэты, перекатился к забору, моментально промокнув в луже. Дачники прошли мимо, а я задумался: не остаться ли здесь? Авось в лужу не полезут?

– Сюда не выходил, ищите внутри этих участков! – похоже, это как раз предназначалось для только прошедших мимо бойцов.

Плохо, все очень плохо! Забор затрещал сразу в нескольких местах, и мне не оставалось ничего другого, как со всей возможной скоростью метнуться за покосившийся сарайчик. Вслед мне раздалась автоматная очередь.

– Он здесь! За сараем!

Стрельба началась сразу с трех сторон, пули прошивали несчастный сарай насквозь, заставляя меня вжиматься в землю. Где-то сзади послышался шум спешащих в направлении стрельбы людей. Через минуту здесь станет совсем многолюдно.

Воспользовавшись секундной паузой в стрельбе, я бросился вправо, в сторону дороги. Вдогонку вновь раздались крики и стрельба, но меня это мало волновало. Проскочив через уже кем-то проломленную дыру в заборе, я очутился нос к носу с тремя мотоциклистами. Моя готовность к такой встрече оказалась выше, чем у них, поэтому двое сразу оказались поражены автоматной очередью, а на третьего не хватило патронов – пришлось просто прыгнуть ногой вперед, опрокидывая его вместе с железным конем на бок.

Поднял с земли ближайший ко мне мотоцикл, освободив его по ходу действия от ноги бывшего наездника, запрыгнул в седло, но на этом мои ресурсы удачи на сегодняшний день закончились. Вынырнувший из Тумана мотоциклист с разгону ударил мне в переднее колесо, я не смог удержать равновесия и едва успел извернуться, чтобы не оказаться придавленным тяжелым байком к земле. Вскочить на ноги я успел, но набежавшие с покинутого мной участка дачники снова сбили меня наземь, принявшись от души бить ногами.

Не скажу, что избили до полусмерти, но досталось мне прилично, несмотря на все мои старания сгруппироваться и защитить жизненно важные места. Сколько это продолжалось, я понятия не имею. Мне показалось, что минут двадцать, но, скорее всего, минут пять, иначе мне бы все кости переломать успели.

После этого пыл бьющих поугас, а потом их и вовсе остановил чей-то командный окрик. Меня грубо подняли на ноги, руки вывернули назад до хруста в суставах, затянули на запястьях пластиковые наручники. Да так затянули, что я едва не взвыл от боли.

– Что там у него на плече? – раздался совсем рядом спокойный голос.

Я сплюнул кровавую слюну и поднял голову, чтобы рассмотреть говорящего. Обычный парень лет тридцати, среднего роста, коренастый, русоволосый. Совершенно не знакомый мне.

Дачники же слушались его беспрекословно, никаких попыток подвергнуть сомнению его авторитет не наблюдалось. Впрочем, в этом нет ничего удивительного – уж что-что, а дисциплину в рядах своих сторонников Боцман поддерживал железную.

Со мной же никто церемониться не собирался, куртку стянули на плечи, свитер разрезали ножом, добравшись до выбитой на плече татуировки в виде восьмерки – моего индекса туманника.

– Деня, восьмерочка! – радостно осклабился упитанный рыжий мужичок с веснушчатым лицом.

– Все, как Боцман прописал, – Деня сверился с каким-то списком и взглянул на меня с каким-то веселым интересом, – ну, здравствуй, Кир! Быстро бегаешь.

– Да что-то не в форме сегодня, – снова сплюнув кровь изо рта, ответил я.