Дмитрий Володихин - Майорская дочка

— Понимаю, понимаю…

Если бы он не дал мне зелья, я бы его убил. Слова-то, до смерти важные для бионщика, уже прозвучали.

Ну, расчищай мне дорогу, задохлик. Я иду к тебе с очень интересным составом. Если я правильно понял, что ты такое, значит, сейчас на всем свете для тебя нет ничего интереснее моей правой руки и драгоценной тары в ней.

Негромко сообщаю пространству перед собой и сверхчувствительной аппаратуре наблюдения:

— Иду к тебе.

И вот я сижу в одних трусах перед тяжелым нарком, подключенным к биону. У нарка на лбу написан последний срок, и ленте жизни осталось отмотать до финишной отметки пару-тройку недель. Судя по запаху, парень заживо гниет. Но он все еще жив и способен работать, если вовремя пускать по его венам правильную дурь. А я, офицер, христианин, вбитый в свою Церковь, как гвоздь в дерево, аж по самую шляпку, протягиваю ему стакан и говорю:

— Хочешь расширить горизонты сознания?

Офицер. Христианин.

А он вяло так, опытный же нарк, всего наотведывался, собака, говорит мне с интонацией превосходства:

— Да что у тебя там? Ерунда какая-нибудь…

Но он все же завел со мной диалог, он уже не работает с бионом в полную силу.

Конечно, какой-нибудь героин ему не интересен, он сидит на элитных коктейлях микоина или вообще на какой-нибудь сумасшедшей химической экзотике, за одно изобретение которой изобретателю надо бы организовать семь лет конфискации головы со взломом. Да. Но это…

— Это вытяжка из спор терранского бешеного груздя. Из свежих спор. Собранных в месяц туманов.

Хорошо, что на трусах негде пришить погоны, иначе мои кровные погоны лейтенанта императорской пограничной стражи с двумя восьмилучевыми звездочками и двумя зелеными прожилками покраснели бы от стыда. А куда это годится — носить пунцовые погоны?

В глаза мне вперился. Я отвечаю ему твердо… хочешь в гляделки поиграть? Ну, давай.

И тут меня начинает тошнить. У него там, на дне зрачков, веселое осознание скорой смерти, и от этого осознания ему, дураку, кажется, весело.

Отвожу взгляд. Иначе заразит он меня своим безумием…

— Вытяжка груздевая? — произносит он спокойно. — И что? Я знаю, зачем ты пришел. Ты хочешь выбить меня из биона, хочешь подмогу вызвать? Дешево же ты меня ценишь! Я не такое барахло, как тебе кажется. Я не куплюсь. Хана твоей заставе, погранец! А сейчас я вызову ребят…

— Концентрированная. Неразбодяженная, — перебиваю я его.

Молчит.

Все, что я сейчас делаю, омерзительно. Но другого пути нет.

И я обращаюсь не к нему самому, не к человеку, а к его безумию:

— Тебе скоро конец, ты знаешь. А этого, — встряхиваю стакан, — ты никогда не пробовал. Никогда. Это вообще мало кто пробовал. Королевская вещь. И если не прямо сейчас, то у тебя уже не будет шанса ее попробовать.

Молчит…

Если он и впрямь позовет бойцов Юхансена, с ними придется делиться. Или объяснять, зачем вызвал, говорить какие-то неуклюжие слова. А радуга, она ведь вот здесь, в стакане. До нее всего полметра. Взять, спрятать, а уж потом… чуть погодя… и не при мне, подавно.

Но сейчас стакан у меня в руке.

Я ставлю его на стол и делаю шаг назад.

— Не бойся, мне всего-то надо посмотреть, где сейчас моя…

Ему казалось, что он сделал чрезвычайно быстрое движение. Но меня учили ненадолго переходить в ритм, из которого это движение выглядит чрезвычайно медленным. Как прыжок гимнастки с брусьев в замедленном повторе. Осназ очень хорошо учат.

Бионщик успел прикоснуться к стакану, и в то же мгновение я прекратил его жизнь.

Энергетический экран, он ведь непроницаем не только снаружи. И если ты хочешь достать что-нибудь изнутри, отключи его. В сущности, разве это опасно? Всего-то на одну секундочку. Ведь нелепый, почти голый офицер со свежеразбитой рожей стоит так далеко от тебя…

Я отшвырнул мертвеца в сторону. Оружия при нем нет. Еще бы, только полный идиот доверил бы ствол конченому нарку, а Юхансен хороший профи, он таких ошибок не делает. И сейчас он уже знает, что бионщик мертв, оба экрана — и внешний, и внутренний — отключились, на радиопосту — враг, и вся операция рухнула. Обязательно есть у Юхансена тактическая сигнализация, моментально сообщающая: такая-то боевая единица выведена из строя, а значит, времени у меня кот наплакал.

Вызов дежурного в штабе отряда. Сигнал тревоги. Главное сделано.

Сейчас Юхансен отдает три команды. Быстро перекидывать микоин обратно в транспортеры, коими его доставили из-за реки, это раз. Груз еще можно вывезти, пока МООН из Покровца поднимают по тревоге, пока сажают в боевые машины, пока он летит сюда…

Быстро забрать заложников — это два. Машенька и Сманова-старшая отлично подходят на роль живых щитов для настоящих сильных мужчин…

Быстро убить врага на посту связи — это три. Он очень хорошо понимает: бионщик переключил управление тяжелым оружием на себя, то есть на выход в информационную систему отсюда, с поста связи. А на заставах никто не использует беспроводные информсистемы: нельзя же так подставляться для проникновения извне! Следовательно, тяжелое оружие сейчас возьмет под контроль тот, кто убрал бионщика. Вопрос только в том, сколь быстро.

Я вхожу в информсистему так быстро, как только умею. Тренировочные нормативы точно перекрываю.

Что я могу? Увидеть цели. Распределить цели. Запустить стандартную программу огня по объекту. Создать огневой зонтик, и тогда арткомплексы заставы будут не разрушать, а защищать заданный объект.

И еще я могу удрать. Буду жить. Они торопятся, и я успею от них уйти. Хотелось бы, но…

Защитить себя не могу. Весь командный комплекс, включая пост связи, в мертвой зоне. Закрыть его огнем арткомплексов не получится.

Вижу транспортеры. Вижу план заставы. Вижу Юхансена и с ним три отметки боевиков в двух шагах от входа на пост связи.

У меня несколько секунд.

Выбираю домик начзаставы, отметки двух невооруженных лиц. Вот ты где, Машенька… Огненный зонтик.

Выбираю транспортеры. Огонь!

Еще пара секунд…

Выбираю санчасть. Огонь! Получи, гадина.

Дверь распахивается. От первого выстрела я ухожу броском. От второго качанием маятника. Третья пуля все-таки настигает меня. Как будто ломом врезали по ноге. Падаю, и четвертая уходит в стену чуть выше меня. Пытаюсь подняться. Лом обрушивается на мое плечо. Пытаюсь отползти.

Господи…

Юхансен стоит надо мной.

— S-satan! — с этим воплем он рушится на меня всей тушей.

Скидываю его, хочу подняться на ноги, и вдруг моя же собственная нога, здоровая, непростреленная, изменяет мне. Поскальзываюсь и, падая, чувствую, что даже вздохнуть не могу. Воздуха…

Тараню макушкой стену. Опять салют в моем бедном черепе. На черном небе из облака мерцающих звезд выстраивается знакомое слово: «парализатор». Но почему-то добрый, очень добрый парализатор, а не вообще парализатор…