Владимир Кельт - В тупике бесконечности

Лифт остановился. Татья испуганно взглянула на табло: первый этаж. Сердце отчаянно забилось о ребра.

– Возьми меня под руку, – скомандовала старушка, – и ссутулься посильнее. Мы отправляемся на прогулку в парк.

– Спасибо.

Рука старушки напоминала согнутую ветку дерева, еще достаточно крепкого, способного перенести не одну бурю. Они вышли из подъезда. Татья изо всех сил сутулилась, надеясь, что никто не обратит внимание на босую старушку в плаще и шляпке. Невыносимо хотелось оглянуться на подъезд Крюка, чтобы узнать: там ли машина легионеров?

– Я так давно не гуляла с кем-то под руку, – неожиданно сказала старушка. – У меня была подруга, она жила в квартире напротив. Мы часто гуляли. Потом она ушла, и я перестала гулять. Девочка, тебе еще предстоит узнать, что такое остаться совсем одной.

Татья не могла придумать, что на это ответить, и молчала.

– Они ждут тебя, но смотрят в другую сторону, – неожиданно сказала старушка.

Татья вздрогнула.

– Не переживай, – старушка сжала ее ладонь. – Никому нет дела до двух старых дам, вышедших на прогулку.

Они прошли до конца дома и завернули за угол. Все, теперь можно выдохнуть.

– Я возьму вам такси, – сказала старушка.

– Спасибо! Вы так много для меня сделали! Я не знаю, как вам отплатить.

– Это вам спасибо, – улыбнулась старушка и в уголках ее выцветших глаз заблестели слезы. – Вам сейчас не понять за что. Потом, надеюсь не скоро. Однажды вы узнаете, что готовы все отдать за обычную прогулку под руку.

[1]В.Маяковский «Вывескам»

Он открывает глаза. Яркий свет прожектора бьет в лицо. От света не избавиться; даже если зажмуриться, он все равно проникает сквозь веки. Локти и колени саднит, стянутые наручниками запястья ноют. Он плохо помнит случившееся, но остро чувствует боль. Что-то давит ему на виски, боль пронзает искалеченное тело с новой силой, и он захлебывается собственным воплем.

Темнота.

Он открывает глаза. В этот раз мучительно-яркого света нет, перед ним чернота. Вдох... Сырой спертый воздух, вонь немытого тела, едкий запах мочи и крови. В кишках шевелится что-то холодное. На этот раз не больно, только мерзко. Как будто в него запустили металлического паука, и он ползает там, в склизкой темноте, перебирая тонкими лапками. Тело сотрясает мелкая дрожь.

Он подвешен за связанные руки на крюк так, что босые ноги едва касаются пола. Колючая бечевка впивается сотней заноз в растертую до крови кожу.

Из мрака раздаются приглушенные мужские голоса:

− Нужно пробраться глубже, док. Распакуй его память, выверни наизнанку и вытряхни самые мелкие шестеренки.

− Это не так просто. Распаковка может привести к сумасшествию. Мне нужно ваше официальное подтверждение.

Презрительное:

− Бюрократ. Хорошо, где отметить? Я даю «зеленый».

Он хочет увидеть говорящих, преодолев боль, поворачивает голову, но вокруг только голые стены. Говорящие стены…

Позади слышатся шаги. Кто-то ступает тяжелой подошвой ботинок по лужам. Он не может обернуться и посмотреть на того человека, он может только слушать — напрягает модифицированный слух в попытке узнать по шагам, предугадать.

Свист хлыста. Удар по спине. Собственный крик раздается откуда-то издалека. Он выгибается, пытаясь найти положение, в котором будет легче. Звон цепи, железные кольца врезаются в запястья. Снова свист хлыста. Боль. Следующий свист он уже не слышит. Боль разрывает, скручивает, опустошает. Даже кричать нет сил.

Темнота.

Он открывает глаза. Понимает, что по-прежнему подвешен за чертов крюк. На голову надет грубый холщевый мешок, сквозь плетение колючих нитей пробивается свет, видна бетонная грязная стена. Нюх ищейки безошибочно чует зловонье тюремной камеры: плесень, нечистоты, кислый запах блевотины, а еще паленых волос. Снова шаги, плеск по лужам. Он внутренне сжался в ожидании удара хлыстом.

− А ты не так плох, − слышится голос в котором он узнает человека, давшего «зеленый». – С тобой даже весело, мы с ребятами делаем ставки, как скоро ты сломаешься и станешь просить пощады.

Плеск шагов по луже. Незнакомец обходит его, судя по всему, рассматривает. Кто это? Через клятый мешок ни черта не видно, только силуэт. Он пытается уловить запах незнакомца, почуять и понять, но не может. У палача нет запаха.

− Скажи, Бестужев, зачем ты в это ввязался? Как теперь выпутаешься?

С него срывают мешок. Свет на миг слепит, но глаза быстро привыкают. Он действительно в камере, сквозь узкое решетчатое окно пробивается яркое солнце, на каменный подоконник намело желтого песка. За окном слышится брань и крик. Кричит женщина, она о чем-то умоляет – он не знает о чем, не понимает языка. Но догадывается, что это арабский. Мольбы никого не трогают, люди здесь бессердечны. Раздается грубый смех солдатни, истошно лает овчарка. Выстрел.

Он вздрагивает от этого звука.

Наступает тишина.

− Где я? – шепчет он, и пересохшие губы трескаются, кровят.

− Я называю это место «Обитель Боли», − говорит незнакомец и поправляет на носу черные очки-авиаторы.

«Обитель Боли»? Это не важно. Он уже знает, где находится.

Пустыня. Арабский. Тюрьма. Незнакомец, одетый в камуфлированную форму паттерна «Desert»[1], известную как «Марпат». На шевроне звезды и полосы, и он точно помнит, что этот флаг когда-то принадлежал США, от которого потом отказалась современная Американская Федерация. Он хорошо знает историю. Он знает, что сейчас находится в Ираке, в тюрьме под названием Абу-Грейб[2]. Он знает, что сейчас 2004 год.

− Сраный конструкт… − шепчет он. – Запихнули меня в сраный конструкт… Почему Ирак, а? Я думал в Комиссариате предпочитают средневековье с дыбой и методами инквизиции. Или концлагеря времен Второй мировой войны.

Незнакомец смеется. Снимает темные очки и сует их в нагрудный карман. Глаза у него желтые с вертикальными зрачками. Он ухмыляется, демонстрируя острые как у хищника зубы.

− А я не из Комиссариата, − заявляет решительно и бьет ногой в живот.

Боль скручивает пополам. На месте удара, на животе, открывается глубокая рваная рана. Он удивленно смотрит на рану, и видит, что та полна гноя, в нем ползают жирные зеленые мухи.

Подкатывает тошнота. Пустой желудок скручивает в тугой ком, едва не вывернув наизнанку. Усилием воли он заставляет себя успокоиться. Это конструкт. Всего лишь конструкт. Нужно не верить тому, что видишь, слышишь, чувствуешь − и программа залагает.

Он поднимает голову и смотрит в глаза своему мучителю. Рана на животе тут же затягивается.

− Катись к черту, − заявляет он.

ЗАГРУЗКА…

Возвращение было жестким, мир расплывался и не желал становиться целостным. Егор открыл глаза. С трудом удалось сфокусировать зрение, и он обнаружил себя в допросной. Не в Белой комнате, как на то рассчитывал, нет. А в обычной допросной, в похожей он сам когда-то допрашивал подозреваемых. Он сидел за привинченным к полу столом, прикованный наручниками к столешнице.