Алексей Рудаков - Девятая стрела Хаоса

- Точно! - Торр плюхается на землю подле бочонка: - А обернёшься быстро - мы тебе пива оставим. Ну - постараемся оставить.

Запись номер МХХР-24-ССВА-068

Если верить плану техножреца, то дело и вправду было плёвое.

Выйти из небольшого отсека, когда поблизости никого не будет, сигнал брал на себя Виталий, повернуть налево и далее, почти полторы сотни метров, прямо - через пару пустых отсеков, до площадки грузового лифта. Там мне следовало выбрать правый коридор и идти по нему ещё с полсотни метров, пропуская ответвления в технические закутки, превращённые бандитами в подобие складов. Уперевшись в Т-образный перекрёсток, снова выбрать правый рукав и пройдя ещё тридцатку оказаться в крупном зале.

Ранее здесь размещались боевые вычислители, сновали офицеры-математики, просчитывая и передавая канонирам углы упреждений. Но то было давно. В Имперской жизни эсминца. Стоило ему сменить владельца, как вся эта механика тотчас осталась без работы - стрелять гедонисты не любили. Орки же, пришедшие им на смену, попросту выломали все эти лишние, по их мнению, железки и перевели стволы в положение "строго вперёд", предпочитая наводиться на цель всем корпусом, ну а когда корабль таки вернулся к людям, то на подобные сложности просто махнули рукой. Относительный резон в этом был - ну с кем здесь, на Фронтире, воевать? Не с Имперским же флотом, крайне редко посещающим далёкие границы? Тут, уж коли такая встреча произошла, лучше уповать на мощь движков и форсажных камер - орочьим наследством, предусмотрительно оставленным нынешним владельцем.

В общем, дабы не утомлять вас деталями, перейду к сути - сейчас здесь была тюрьма. Тюремный блок - так будет вернее. И там, меня ждал псионик, не пойми как оказавшийся в нашем захолустье.

- Выходи. Чисто, - раздаётся в шлеме голос Виталия и стену напротив прорезает быстро расширяющаяся щель.

- Теперь налево и прямо, сто сорок семь метров. Будут отсеки - двери я открою.

- Уверен? - Взламывать броневые заслонки мне совсем не хочется - выломать-то выломаю, молот со мной, но грохот будет такой, что сюда все свободные от вахт сбегутся. Да и не свободные тоже - как же! Родной корабль ломают.

- Да, - в голосе техножреца отсутствует и намёк на жизнь - верный признак, что железная составляющая его разума сейчас превалирует над слабой плотью: - Я в контакте с Духом Машины. Он рад контакту, устав от слабых разумов. - На секунду в его голосе появляются человеческие нотки: - Всё будет хорошо, командир. Не переживайте.

Ну, не переживать, так не переживать. Перехватываю молот по удобнее и шагаю вперёд.

Короткий щелчок за спиной. Оглядываюсь. От того прохода, открывшего выход из моего отсека, нет и следа - как я не стараюсь, взгляду предстаёт ровная и не слишком чистая стена.

- Не корабле много скрытых мест, командир, - вновь слышу голос техножреца: - Прошу вас. Не надо отвлекаться. Следуйте по коридору. Сто сорок...

- Да помню я. Сто сорок семь. Иду уже, зануда железная.

- Моё, как вы выразились, занудство, - начинает оправдываться жрец и я мысленно - не дай Трон услышит, хмыкаю. Обиделся? Проявил эмоции? И это в техно-фазе? Ну-ну. Будь мы в других обстоятельствах, тебя бы быстро к нам сплавили - проверить на ересь. Ибо какие эмоции и обиды могут быть у механизма, призванного служить Империуму. Угу, даже если его часть всё ещё живая.

- Проистекает, - продолжает он: - От желания выполнить...

- Дверь. - Останавливаюсь перед преградой: - Откроешь?

- От желания наилучшим образом выполнить задание, - быстро заканчивает он фразу и створки, негромко поскрипывая, втягиваются в стены.

Не знаю, что здесь было раньше. Может склад, может казарма экипажа, или, что тоже вполне возможно, здесь гудели неизвестные ныне механизмы, утраченные за годы скитаний этого несчастливого корабля. Хотя нет. Вряд ли тут были механизмы - отсек залит тусклым багровым светом аварийного освещения, характерного для жилых отсеков. Свет едва теплится, и мне приходится сильно замедлить шаг, старательно обходя кучи мусора на полу. Что здесь было прежде - не спрашиваю. Задам такой вопрос - Виталий передаст его Духу Машины, а тот может и обидеться - кто его знает, какие изгибы приобрёл разум корабля за годы рабства и скитаний в пустоте.

Следующий отсек. Двери раскрываются, когда до них остаётся пара шагов.

Ничего нового - тот же сумрак, да хлам на полу. Быстро, насколько это возможно в таких условиях, пересекаю его и с облегчением выхожу на площадку перед лифтом.

Всё верно - за обрешеченной шахтой лифта вижу три коридора. Мне, насколько я помню, нужен правый. Уже хочу развернуться, как в шлеме возникает техножрец:

- Внимание! Прибытие лифта. Внутри - живое существо. Одна единица.

- "Сейчас мёртвой станет" - хмыкаю себе под нос, перехватывая молот.

- Оп-па! Инквизитор! Ты?! - На основательно засаленном и залитым маслом комбезе появившегося человека видна шестерёнка - механик, не боец.

- Не убивай, - в голосе Виталия звучит жалость. Ну как же, почти собрат по клану.

Киваю, но механик принимает мой кивок на свой счёт.

- Это я глупость сказал, - смеётся он сам над собой: - Вот я дурень! Кто ж ещё твою броньку наденет?! Не! Дурней на борту нет! Окромя меня, конечно!

Напрягаюсь - его рука исчезает в кармане, но немедленно появляется на виду. И не одна - в кулаке зажат небольшой пузырёк.

- Будешь? - Механик вытряхивает на ладонь несколько ярких, оранжево-зеленых капсул.

- Да ты бери, - кинув одну в рот, он подносит ладонь ко мне: - Отличная дурь! Только из уважения к такому человеку как, - его передёргивает, как от разряда тока: - Только тебе! Ухххх.... Хорошо пробирает!

Отрицательно мотаю головой - вот уж чего-чего, так только наркоты мне сейчас не хватало.

- Зря. Это, ты зря отказался - первостатейная химия. От тёмных эльдар - они такой ширяются.

От тёмных эльдар?! Спаси меня Трон! Нет, Фронтир, конечно, но не настолько же!

- Ты не думай, - глаза меха начинает заливать пелена наркотического опьянения: - Она адаптирована. Под нас. А ты... - Он говорит с усилием, стараясь удержать под контролем начавшую свой бег волну кайфа: - Здесь-то чего...забыл?

Молча киваю на правый коридор.

- Ааа... Оххх... Хорошо... - Механик приваливается к обрешетке лифтовой шахты и сползает по ней на пол: - Пон...имаю. Симар девку ломать... Послал?

Девку? Хмурюсь под шлемом. Псионик - женщина? Этого только ещё не хватало - с их эмоциональностью-то. Непредсказуемость в квадрате, если не в кубе.

- Это...он здорово... придумал, - сидящий на полу нарк поднимает вверх подрагивающую руку и сжав кулак выставляет большой палец: - Я сам... Как тебя увидал... Чуть не обделался... А уж она...

Его голова склоняется на грудm и, секунду спустя, он уже лежит на полу свернувшись калачиком.