Алексей Рудаков - Девятая стрела Хаоса

Посадка на берегу лесного озера.

Довольный вопль орка, приплясывавшего у входного люка с охапкой реквизированных дров, десяток минут и перед нашей тройкой уже горит небольшой костерок, над пламенем которого крутился на вертеле средних размеров поросёнок.

Почему трое? А техножрец?

Увы, но вытащить Виталия из корабля нам так и не удалось. Проглотив тщательно отмеренную порцию кашицы, он наотрез отказался выходить наружу, объясняя это тем, что ему вдруг открылись новые горизонты развития Ворексов и что он, с гораздо большей пользой - для всех нас, проведёт время в медитациях и мысленных построениях. Сказано это было таким тоном, что даже Торр, любовно поглаживавший кран бочонка, не нашёлся с ответом.

Признаю - поваром орк был первостатейным. Приготовленный им поросёнок был обглодан до такой степени, что будь рядом бродячая голодная собака, то и она бы тяжело вздохнула, не сумев отыскать самого крохотного кусочка.

А добавьте сюда свежайшее, для себя любимого, сваренное пиво?

Нет. Если рай и существовал, то Император, решив зачем-то побаловать старого грешника, перенёс его часть сюда - на берег лесного озера, безымянной, номерной, планеты.

- Пять дней! - Перевалившись на спину, раздутый живот не позволял мне принять иную позу, поднимаю вверх растопыренную пятерню: - Отдыхаем. Заслужили.

- Всего пять? - Торр, из пасти которого торчит на манер зубочистки обломок ребра, недовольно хмурится: - Варбосс? Дай хоть дней десять, а? Я лук смастерю. Тут дичи, - отбросив кость он прижмуривается, становясь похожим на кота. Огромного и зелёного. Не знаю, может и такие где-то есть - галактика велика.

- Дичи тут - немерено. Чую, - шевелит он носом: - А, командир? Свежатинки хочется - жуть как! И рыбки. Острогой набью - такую уху сварганю - с котелком проглотишь! Гарантирую!

- А если не понравится? - Поворачиваю голову к нему, всеми силами борясь с сытой дремотой понимая, что мой проигрыш неизбежен.

- Как это - не понравится? Эээ.... - Он грозит мне пальцем: - Твоя плохо шутить, босс. Моя уметь такой уха делать...ммм... Тут, вот что главное, - переворачивается он на бок, обращаясь ко мне: - Рыбу надо слоями выкладывать. Слой рыбы - слой картошки. Потом ещё рыбы и...

Полностью рассказать весь рецепт ему не удаётся - от корабля доносится характерное цоканье лапок кресла техножреца и спустя секунд пять, Виталий оказывается в поле моего зрения.

- Мяса, извини нет, - глажу себя по животу: - Торр так приготовил, что мы всё сожрали.

- Дык я ща ещё нажарю! Вик? Будешь кусочек? А? На косточке, с жирком по краю?

- Нет. Спасибо, - его голос звучит отстранённо: - Я здесь по другой причине. Командир?

- Да? Ох, - помогая себе руками, усаживаюсь более-менее ровно: - Случилось чего?

- Да. На высокой орбите обнаружен корабль.

- На высокой? Значит поверхность сканить не будет, - закидываю руки за голову: - А от мяса ты зря отказываешься - Торр готовит просто изумительно.

- Возможно, - он игнорирует мои слова: - Вам, командир, будет интересно узнать, что этот корабль идентифицируется как известная вам "Счастливая Кнопка".

- Да пофиг, - сытость, вкупе с дремотой, делают меня равнодушно-миролюбивым.

- Так же, командир, мною засечён сигнал бедствия.

- О как! Неужто у старины Симара поломалось что-то? Хм... Нет, - отмахиваюсь от его слов: - Пофиг-пофиг-пофиг. Лишь бы он сюда, к нам, не упал.

- Просьба помощи исходит от пленника на борту обозначенного корабля.

- Ну а нам-то что?

- Пленник - гражданин Империума.

- А мы, и ты, к слову, в розыске. Ага. Со всеми вытекающими - если нас найдут, конечно.

- Он, или она - помех много, псионик.

- Чего?! - Подскакиваю на месте. Псионик - это плохо. Очень плохо. Полностью подготовленный, прошедший обучение псионик, легко сдёрнет с орбиты средний корабль, или сожжёт небольшой городок вместе со всеми жителями. Впрочем... Обученного псионика взять сложно, практически невозможно. Но он - пленник. И - на Фронтире. А зачем ему быть здесь? Из местных? Родился, рос а потом - хоп, и открыл в себе способности? Возможно, но Виталий сказал, что он, или она - гражданин Империума. Но Фронтир полноценное гражданство не даёт - его надо у чиновников Адептус Администратиум заверять, а это ещё та процедура - все шансы состариться, выправляя нужные бумажки и доказывая чистоту души и намерений. Значит - беглец. История, скорее всего та же - вырос, открыл способности и удрал, испугавшись будущего. А чего бояться есть - Адептус Астра Телепатика отловит и загремишь ты либо живой батарейкой к Астрономикону - варп маяку Империума, либо пошлют в войска, где придётся тянуть лямку до самой смерти. Не лучшая перспектива для молодого человека, только начинающего самостоятельную жизнь.

Все эти мысли мигом проносятся у меня в голове, и я вскакиваю на ноги:

- Обученный? - Если да, и, если он согласится на сотрудничество - а он согласится, уговаривать здесь умеют, то нам надо делать ноги по-настоящему.

- Информации нет. Много помех. Его способности заблокированы почти полностью, - техножрец отвечает на мой не высказанный вопрос, верно просчитав ход моих мыслей.

- Наркота?

- Информации нет.

- Уходим! Торр, Тал-ка - подъём. Виталий - провести корабль так, чтобы нас с "Кнопки" не засекли - сможешь?

- Предлагаю другой сценарий, командир, - его щупальца переплетаются перед грудью:

- Спасение. Шанс успеха оцениваю в восемьдесят шесть процентов.

- Кого спасать? Псионика? Ты о чём? Очухается - тут такое начнётся! Уходим! Это не обсуждается!

- Ваш приказ понятен, - его голова склоняется на грудь: - Но разве это не наш долг - оказать помощь гражданину Империума?

- Долг. Согласен. Но и выжить, и защитить их, - мотаю в сторону замершего в ожидании тау с орком: - Это тоже долг. Мой, командирский.

- Если мы спасём псионика, - слышу задумчивый голос Тал-ка: - Разве он не будет испытывать к нам чувство благодарности? Да и спасение попавшего в беду - это же Благо. Думаю, стоит оказать помощь, командир.

- Угу. Точняк! - Кивает Торр: - Шаман нам не помешает.

- У одного - Благо, у другого - шаман, - скрещиваю руки на груди: - Третий мне о Долге гражданина втирает... Сдаюсь! Спасём. Эээ... Нет. Вы, - поочерёдно указываю рукой на всех троих: - Вы спасёте. Поднимитесь на борт корабля, взлетите, подойдёте к "Кнопке", пристыкуетесь, проберётесь внутрь и - та-дам! - Щёлкаю пальцами: - Спасёте. А я вас здесь подожду, - подойдя к бочонку хлопаю по его боку: - Обернётесь быстро - может и пива ещё останется. Я спешить не буду - обещаю.

- Взлетать не надо, - щупальца техножреца идут волнами, танцуя вокруг него: - Я вас телепортирую на борт эсминца.

- Телепорт? Здорово. Эээ... Меня? С какой радости - меня? Ты рвёшься в спасатели - тебе и идти.

- Процесс телепорта надо контролировать. С борта моего корабля, - спокойно произносит он и я понимаю, что в его голове, нафаршированной разными железяками, всё уже просчитано и разложено по полочкам: - Тау, или орк вызовут подозрения. Идеальный кандидат для этой миссии - вы, командир.