Николай Грошев - Зона дремлет

Зона дремлет.

9-ая книга о приключениях господина сталкерской наружности, по прозвищу Велес.

Пролог.

Сегодня тут довольно тихо, что явление не частое.

Сталкерский бар у Кордона, в котором, по слухам, можно было не только вкусно поесть, водки

выпить, но ещё и поспать в настоящей комнате с мягкой кроватью, раздевшись, приняв душ, не

опасаясь, что со спины к тебе кто-нибудь подберётся, да что-нибудь откусит или что-нибудь

украдёт. А ещё ходили слухи, что тут можно купить что только душе угодно. Даже кушанья

приготовленные по рецептам аборигенам Амазонки – вопрос только в цене и в том, можешь ли ты

позволить себе столько заплатить. Люди владевшие этим баром, размещённым под землёй, могли

достать абсолютно любую вещь. Да что говорить! Стоило глянуть на ассортимент их торговца и

уже глаза разбегаются так, что обратно их собрать проблема. У него тут на полках лежат даже

презервативы со вкусом папайи и сладкие леденцы.

Леденцы, кстати, пошли на ура. Сталкеры поначалу брали сразу по несколько килограмм – кто

знает как тут эти леденцы оказались, может случайно сталкер какой прихватил с собой с Большой

земли, его кто-нибудь убил и вот, продают теперь имущество покойного. И не факт ведь, что ещё

такой идиот с леденцами в Зону попрётся, съесть не успеет, его убьют и ограбят – нужно сразу всё

забирать, а то потом одни воспоминания останутся…, но леденцы у торговца никак не кончались.

Только новые их виды появлялись. С апельсиновым вкусом, с вишнёвым, всякие. Виноградные, почему-то, сталкерам не понравились. И презервативы не понравились. Даже с ароматом киви и

пупырышками никто не покупает. Так что сей товар, теперь ютился в уголке, собирая пыль и

старый толстый торговец, мрачно хмуря кустистые брови, время от времени посылал злобные

взгляды громадной пачке с презервативами. А как он не хотел эту гадость вообще продавать! Даже

попытался качать права – не помогло. Попытался объяснить, что он уважает понятия и по ним, такой фигнёй, торговать не может физически. Но его всё равно не поняли. Организация признавала

лишь одно понятие – способность приносить прибыль. Как именно это делается её не интересовало.

Можешь банки грабить или апельсины продавать, главное, что бы прибыль была и твоё дело не

мешало прочим интересам Организации. ОПГ нового времени, 21-ого века, Синдикат, о каких

пожилой торговец, когда-то в юности, читал в фантастических романах. Спрут плюющий на

понятия, безжалостный, беспринципный, расчётливый и холодный. Словно скользкая, осторожная

королевская кобра. Из интересов только добыча. Сама она неуловима, быстра и беспощадна, бьёт

всего один раз и только насмерть.

Сталкеры, в большинстве своём не знали, кто именно владелец сего заведения. А спрашивать

напрямик о таких вещах, в Зоне не принято. Люди могут расстроиться, начать нервничать, юлить, уходя от вопросов и, совершенно случайно, даже могут пару пуль в область лба загнать.

Ходили слухи, что отсюда, можно выбраться на Большую землю, за очень серьёзную плату, но, возможно…, кто знает. Может и правда, а может выдумки, но удачливые сталкеры, отчего-то, последние три года, стали пропадать без вести слишком уж часто. Последний год понятно – с Зоной

творится что-то непонятное, злится она на что-то. Сталкеры мрут пачками. Но в прошлые два, куда

девались матёрые счастливчики? Куда вот делся сталкер с прозвищем Удача? Ведь не просто так у

него прозвище это было. Везло ему очень. Правда, выдумщик был тот ещё. Как-то по пьяни, стал

всем рассказывать как в Новый год, водку с бюрером пил – очень он народ насмешил. А потом

Удача на них всех обиделся и выстрелил сталкеру Харчку в ногу. Не насмерть естественно.

Потом из-за стола поднялся, к Харчку подошёл, и тогда уже наглухо, в лоб пальнул…

Пропал Удача. И ведь знали сталкеры куда он ушёл – на Кордон, в эту его часть. Собственно

Удача с Кордона редко вылезал. Может потому и везло ему так? Кто знает. Может, поэтому. До сих

пор слова «за хабаром к ЧАЭС иди, спать и водку жрать только на Кордон» ему приписывают. Где-

то тут он и пропал. Некоторые попытались найти его труп – вдруг при нём какой-то артефакт был?

Или там бумажка какая-нибудь с пометкой: тута значит, хабар я давеча припрятал. Не нашли даже

следов. Только удалось выяснить что пришёл он сюда, в этот удивительный бар и всё. Больше его

никто не видел. И ведь не он один так пропал. Сталкер Атаман, славившийся жестокостью своей

маленькой банды, тоже сюда пришёл однажды. Все шесть человек из его банды были обнаружены

быстро – лежали у потухшего костра в одном из домиков посёлка, что стоял неподалёку от бара.

Всех кто-то пострелял. Спали они, даже оружие вытащить не успели. А вот Атамана там не было, пропал. И хабара при них не нашли. Кто с ними расправился неизвестно, что стало с Атаманом2

тоже. Говорят, видели как он в бар приходил один, но когда конкретно? После этой неприятности с

его бандой или до? Неизвестно. Одно известно точно, Атаман пропал бесследно.

Вот такое странное место. В котором всегда полно сталкеров. Даже из Центра Зоны, стали сюда

приходить – помыться под настоящим душем, не рискуя вдруг оказаться под струёй кислоты, бьющей из крана. За этим можно и пол Зоны пройти. Да и вода тут оказывалась на удивление

чистой. Как так получалось непонятно, но факт – вода даже пахла как-то по особенному. А если

артефактов много, можно было даже душистого мыла прикупить и шампуня с пенкой. А уж за то, что бы поспать после душа, раздетым, в комнате, в которой сто процентов, ничто тебе не угрожает

– да многие сталкеры за один такой день готовы почку отдать. Некоторые даже свою. Но таких

конечно, меньшинство. Своя она как-то ближе, роднее и почти бесценна.

Но сегодня, в шумном баре подземном, оказалось удивительно безлюдно. Впрочем, весна. Снег

сошёл, травка пробивается, тепло становится. Сталкеры на работе сейчас. Вот через месяцок, сюда

потянутся косяками, сдавать хабар торговцу и вкушать прелести цивилизации, коих они лишены

там, в Зоне…, сегодня всего с десяток людей расположилось за столиками бара.

-I him not entrust. Here strange.

-Can be, us have defrauded?

Послышалось от одного из столиков, занятого тремя очень подозрительными сталкерами –чистые, лощёные, оружие новое. Впрочем, если приглядеться, не такое уж и новое…

-Пижоны грёбанные. – Пробормотал пожилой мужчина, расположившийся за другим столиком, метрах в пяти от троих инностранных граждан, с той стороны Зоны. Поправив грязный, местами

драный плащ, мужчина вновь посмотрел на зарубежный вариант сталкера обычного, краткоживущего. Из десятка таких, один два опытные получаются, которые уже в Трамплине на