Антон Стариков - От океана до степи

Воин не терял времени зря: ударил варвара стальной маской шлема в лицо, туда же одетым в сталь кулаком левой руки, одновременно, не обращая внимания на резкую боль в правой, попытался порезать его хоть и скованным цепью, но по-прежнему опасным клинком (порезал и довольно сильно).

Варвар перенес боль с поистине дикарским безразличием, мало того ухмыльнулся разбитыми губами и плюнул, нет, харкнул воину в лицо кровью. Дальше больше: кистень не зря прозвали кистенем -- это воин не мог выпустить рукоять меча, а варвар спокойно разжал ладонь и, оставив оружие висеть на запястье, вцепился в правую руку своего врага чуть пониже наплечника и чуть повыше локтя, а затем сразу рванул уже травмированную руку с чудовищной силой ледяного берсеркера (если бы не доспех, оторвал).

Воин, вернее воительница вскрикнула на этот раз вполне опознаваемым девчоночьим голосом и обмякла, потеряв сознание от непереносимой боли, а варвар притянул ее к себе и начал яростно бить ножом в бок, туда где ближе всего до сердца. Девчонка не девчонка ему было все равно -- им полностью владело желание убивать, да и если прекрасная дама решила надеть доспех, взять в руки меч, выйти на поле яростной битвы, решилась убить, то не стоит ее оскорблять и относиться к ней как-то по особенному -- раз пришла убивать, значит готова умереть. Доспех девчонки, кем бы она не была, оказался хорош, не хуже чем доспех уже мертвого хозяина рунного молота, но и нож варвара ему не уступал, еще и чудовищная сила и ярость, с которой варвар-берсеркер раз за разом всаживал свой клинок в безвольное, защищенное лишь сталью доспеха тело. Такая ли своеобразная рулетка: что первым сломается (?) -- искусно сделанный доспех или жаждущий плоти нож? Но в любом случае девчонка была обречена -- сломается нож, берсеркер подберет другой, подберет топор или меч, подхватит камень, будет рвать голыми руками -- нет пощады тому, кто попал к нему в руки.

И все-таки древний фейрийской работы нож оказался прочней эльфийской поделки -- предки снова превзошли далеких потомков, и очередной удар стонущего в муке лезвия пробил заговоренную сталь и проник в плоть на пол-пальца! Потом стало легче -- каждый следующий удар все больше нарушал прорванную структуру доспеха и встречал все меньше сопротивления... Удар -- лезвие вошло на палец! Удар -- на ладонь, клинок кольнул сердце! Удар -- наконец-то вошел на всю длину...! И так дюжину раз подряд!

Мертвая эльфийская принцесса, а именно принцессой была воительница в прекрасном доспехе, не удовлетворила только вошедшего в раж берсеркера, и он, отбросив мертвое тело прочь, продолжил искать жертву-добычу. К счастью вокруг него кипела уже даже не битва, а бешеная СВАЛКА мечей и смертей -- игроки и заготовки лишь немного превосходили ледяных эльфов в числе, а каждый ледяной эльф стремился прикончить убийцу дочери их короля...

Четверть часа спустя.

Айсмэн очнулся как-то сразу, почувствовал нарастающую боль в теле, понял что сидит на земле, нет, не на земле, на трупах он сидит, да еще и со знакомым рунным молотом на коленях. Рядом с ним стоит маг и несколько спецназовцев: маг накладывает на него исцеление, спецназовцы охраняют обоих.

-- Что, что произошло? - Айсмэн оперся о рукоятку молота и с большим трудом встал.

-- О! Очухался! - обрадовался маг. - Наконец-то! Тогда все -- извини, командир, но дальше сам как-нибудь! - не ответил на заданный вопрос маг и будто уколотый в жопу рванул вверх по холму.

Варвар немного ошарашенно посмотрел ему в след, но последовав данному совету, нашарил на поясе лечебное зелье и хлобыстнул полный пузырек -- в голове окончательно прояснилось и он огляделся по сторонам: трупы, трупы и трупы по всему склону холма -- ледяные эльфы, ''прослойка'', заготовки... Очень много заготовок! Слишком много! Причем не только эльфы-стрелки, но тут и там лежат спецназовцы, как те что стоят рядом с ним.

-- Что произошло? - на этот раз на заданный вопрос был получен ответ.

-- Мы победили, господин, - бесстрастно ответил заготовка.

-- Победили? - Айсмэн оглядел горы трупов и тут же осознал, что не видит собирающих лут игроков и вообще не видит никого кроме трупов и шестерки спецназа рядом с ним.

-- Да, господин, враги мертвы и здесь, и на главной позиции. -

-- Потери? - Айсмэн в общем-то уже подозревал что услышит в ответ, но ему все равно захотелось схватится за голову.

-- Много убитых, много раненых, все маги-господа занимаются ранеными. -

-- Ладно, пошли, - как бы то ни было, следовало вновь вступить в права командира, если конечно осталось чем, и Айсмэн, взвалив на плечо молот, тяжело потопал вверх по холму к обозу, к другим игрокам, к более подробной информации. - Вы-то как здесь? - спросил он на ходу у старшего шестерки спецназа.

-- Когда на основной позиции почти закончились враги, нашу полусотню, то что от нее осталось, - поправился спецназовец, - прислали вам помочь. -

-- Сколько прислали, сколько осталось? - Айсмэн на секунду зажмурил глаза услышав ответ:

-- Прислали 32 бойца, все кто остался идут рядом с тобой, господин... -

Через десять минут он знал все: что произошло за время его отключки, потери и что случилось после битвы -- Айсмэну хотелось выть и проклинать себя! Тактически он не ошибся ни в чем -- у ледяных эльфов действительно закончились стрелы, и они действительно рванули вперед, один нюанс: фланговый отряд и фронт атаковали одновременно. А вот в чем он по-настоящему ошибся, так это в оценке боевых возможностей сородичей, страшно ошибся, непростительно ошибся! Пример тому фланговый отряд, кстати под его непосредственным началом: если бы не подмога уже упомянутой неполной полусотни спецназа, фланг бы вообще перестал существовать, но итак от него мало что осталось -- 6 игроков, включая невменяемого его (счастье что он еще никого не убил из своих), 27 эльфов-стрелков... 27 из полной сотни!!! Половина тяжело раненые, половина, скажем так, на ногах, маунтов и петов ни одного -- выкосили всех. Жуткое дело, особенно если приплюсовать ''прослойку''. Впрочем на ''прослойку'' Айсмэну было плевать, а вот на остальные потери нет. Из 2-х сотен спецназа осталось чуть-чуть больше сотни: 64 на ногах, остальные не смогут сражаться от нескольких часов до нескольких дней. Из 3-х сотен эльфов-стрелков примерно 7 десятков на ногах, еще почти такое же количество лечат от ран. Лечат те кто могут -- большинство магов и друидов бегут от точки возрождения, надеясь успеть помочь немногим оставшимся в живых и сейчас зашивавшимся коллегам. Ну потери игроков это потери игроков -- не приятно, но не смертельно, а вот потери такого количества боевых заготовок и не только (40 универсалов на последних минутах боя) это приговор отряду.

Айсмэн не слишком боялся гнева Главы и прочих старших клана. Нет, не боялся -- он сам прекрасно понимал как налажал: ошибся с решением принять бой, ошибся, оценивая возможности врага, ошибся с тактикой боя, позволил себе потерять управление битвой, потерять разум и сражаться как простой боец. Все это Айсмэн понимал и в будущем собирался безропотно принять любое наказание, что определит ему клан. Ну а пока жизнь не стояла на месте, а очень даже быстро летела вперед: следовало собрать трофеи и мертвые-годные для подъема тела, встретить прибывающих с точки игроков, позаботиться о раненых и главное сохранить и вывести то, что осталось от отряда.