Евгений Щепетнов - Выстрел из прошлого [litres]

– То, что предлагали вы. Чтобы он жил и мучился осознанием своей вины. Я его сейчас подлечу – закрою раны, освобожу от лихорадки. А вы его выкиньте на улицы города. И пусть там живет, если сможет. Нищим неплохо подают, город наш богат. Раньше он был воришкой…

– Не сможет он быть воришкой без пальцев! – фыркнул начальник Стражи. – Только попрошайкой. Хм… а что, в принципе нормальный исход. Богатства его лишили, здоровья лишили – пусть живет и мучается. Мне он неинтересен. Убийца у меня есть, а этот… этот пусть идет… ползет… на все четыре стороны.

Маг шагнул к распятому на стене человеку, который когда-то был молодым, симпатичным пареньком лет пятнадцати, и пристально всмотрелся в лицо несчастного. Вернее, в то, что от него осталось. Никогда тебе уже не быть красавцем! Никогда. Зубы выбиты, глаза нет, на щеку свисает оторванный кусок скальпа, за которым просматривается кровавая поверхность черепа. Половины пальцев на руках нет – похоже, их выкусывали раскаленными щипцами. Раскаленными, чтобы кровь сразу запекалась и узник не истек кровью.

«Зачем было отрубать ногу? Ну что за идиотизм? – подумал маг. – Они даже пытать как следует не умеют! Зачем калечить? Угроза искалечить гораздо страшнее, чем само уродство! Наверное».

Он взялся за край обрывка кожи с волосами, прилепил его на место. Зашивать не стал – идти за нитками и иглой не хотелось. Да и пачкаться… нет, и так сойдет. Он, конечно, великий человеколюб, но не до такой же степени. Пусть парень довольствуется тем, что есть, и радуется, что не посадили на кол. Только вот что-то подсказывало, что радоваться он больше не будет. Никогда. Только если в другой жизни.

Достал из кармана небольшой сборник заклинаний размером с ладонь и толщиной тоже в ладонь. Самые необходимые магу-лекарю заклинания: «восстановление», «противоядие» и еще десятка два заклинаний высшего уровня. Нашел нужные, стал вчитываться. Загрузил и начал выдавать первое – осторожно, следя за тем, чтобы ослабевшее тело бесчувственного калеки не получило слишком большой заряд магии на единицу времени. Может не выдержать мозг, да и кровь вскипит, свернется в прогреваемых жилах.

Через десять минут вся зараза, гниль, которая гуляла по телу больного, была выжжена. Теперь следовало приступить к сращиванию плоти.

Сорвал повязку с культи ноги – вместе с прилипшей на нее гнилой плотью. В жаре раны загнивают быстро: прошло всего три дня, и вместо раны – раздувшаяся гангренозная черная подушка. Теперь на ее месте открытая рана, из которой сочится кровь.

Затягивать и зашивать рану не хотелось. По той же причине, что и прежде, – грязь, вонь, инструментов нет. Вообще-то следовало прикрыть ее кожей, натягивая с голени, но… нет. Кость видна? Ничего страшного. Огрубеет. Закроется. Нет времени на такую хирургию!

Подумалось: а парень-то совсем на издыхании. Еще немного – и отправится на тот свет. А может, не трогать его? Может, дать умереть? Или… убить? А что, тихонько усыпить, и пусть отправляется на получение нового тела. Уж лучше, чем так жить – убогим калекой!

Но маг отбросил эту мысль, – кто он такой, чтобы перечить воле Создателя? Если лекарь касается больного, если берется его лечить, значит, должен лечить! А не убивать. На то он и лекарь!

Уже не раздумывая, активировал заклинание восстановления – руки засветились, голубоватое облако окутало почти обнаженное тело парня. Затягивались раны, образуя рубцы, прекращалось кровотечение, и обрубок, некогда бывший шустрым, веселым молодым человеком, превращался в калеку, раны которого были получены, судя по состоянию рубцов, якобы давным-давно, много лет назад.

Парень сильно похудел – лечение не проходит даром. Но теперь он был жив, и… почти «здоров». Он пришел в себя, пытался увидеть незрячими глазами, попытался что-то сказать, но изо рта вылетали лишь невнятные, исковерканные слова и брызги кровавой слюны. Немного слюны попало на рукав магу, он с брезгливым выражением лица поискал, чем ее вытереть, не нашел, воспользовался носовым платком. Вытерев, бросил его под ноги – клочок кружевной материи, весь в розово-желтых пятнах, выругался и пробормотал под нос:

– Любое доброе дело должно быть наказано!

Начальник Стражи, который все это время стоял тихо, не мешая колдовству, коротко хохотнул:

– И в этом вы, уважаемый, абсолютно правы! А парень теперь пусть живет и мучается! Долго живет и долго мучается! А вы молодец! Не ожидал от вас такой крепости духа! Думал, вы его убьете, чтобы прекратить мучения! Ан нет – подлечили! Ну вот теперь и пусть ползает по улицам города, слепой калека!

Маг коротко кивнул и пошел к двери. На душе у него было отвратительно. Это что за мир такой, где доброе дело делается для того, чтобы совершилось Зло?! Ведь на самом деле он хотел не помучить парня подольше, а дать ему шанс пожить подольше! А вдруг Создатель кинет кости и выпадет счастливое число? Выигрыш? И парень поднимется туда, откуда упал!

По большому счету маг в это не верил. Он никогда, даже в детстве, не верил в чудеса. Слишком был для того рационален и умен.

Стражники, которые сидят в будке возле клеток с преступниками – не самые хорошие стражники этого мира. Скорее наоборот, сюда ссылают за провинности. Например, за пьянство на посту. Только вот по здравом размышлении очень странно: неужели вонь гниющего человеческого мяса, доносящаяся из клеток, способствует излечению человека от пагубного пристрастия? Скорее наоборот! Каждый, кто вынужден нюхать этот смрад каждое свое дежурство, волей-неволей вынужден приносить с собой фляжку с крепким вином, отбивающим запах мертвечины! Ну или просто позволяющим человеку терпеть этот самый запах.

Вообще-то даже непонятно, зачем охранять клетки. Говорят, мол, родственники казненных могут украсть труп и похоронить его с почестями. А еще, что некие черные колдуны используют кусочки трупов, кровь и плоть для изготовления запрещенных снадобий. Каких, никто не знает, но очень злых снадобий.

Загир Иссам в последний раз осмотрел ряды висящих на стене клеток, десятки рядов, и, решительно повернувшись, ушел в караульную будку. Тесно в ней, конечно, но от дождя и ветра укроет. И в ней есть маленький откидной столик на петлях, приделанный к стене. Каждый раз, когда Загир и его напарник ставят на столик кружки с вином, они первый тост поднимают за того, кто этот столик придумал. Или не первый тост, но поднимают. Когда хорошенько выпьешь, служба не кажется такой гадкой, а вся эта жизнь проклятущей. Бывает ведь и хуже, правда же? Например, хуже тем, чьи кости белеют в мерзких вонючих клетках. Или вот этому – убийце императора, над которым кружатся мухи. Теперь он уже никого не сможет убить! Даже опарышей, которые выедают его вонючие кишки.