Валерий Цуркан - Операция «Странник» [тетралогия; СИ]

— Это очень плохо. Хранителя потеряли, архив силы потеряли, погибли разумные. Я очень недоволен работой. Но ничего не поделаешь. Пришло для нас время потерь. Кстати, Глон, где Мира?

— Мира? Со звездолётом всё в порядке. После смерти Ай-нора она улетела с планеты и пасётся теперь у планетарной системы 13/21, ждёт своего нового хозяина. Если бы разумный выжил, то научился бы ею управлять.

— Одичает она. Одичавшего механоса невозможно приручить вновь.

— Только не Мира, Месс. Она провела в одиночестве миллионы лет и не одичала.

— Что-нибудь ещё?

— Шеб загрузил в нескольких разумных носитель со своей личностью. И включал по мере надобности. Две из них остались неактивированными. Если вдруг запустится механизм, то Шеб возродится. Может быть, даже в двух экземплярах. Одна радость, что архив к тому времени уже умрёт, ведь он недолго держится в мёртвых телах.

— А ты говоришь: «две новости — хорошая и плохая…» А принёс только плохие.

Конец первой книги.

…Самым смешным показалось то, что он не помнил своего имени. Хотя смеяться хотелось меньше всего. Первая фраза, сформировавшаяся в голове, была той самой, что приходит на ум после дружеской вечеринки — «Где это я?»

Но вспомнилось лишь то, что никогда не напивался до бесчувствия, поэтому следующая мысль прямо-таки добила. «Кто я?»

Потом появился страх. Он не смог открыть глаза, не получилось пошевелить ни рукой, ни ногой, ни даже мизинцем. Вообще не чувствовал своего тела. Да и есть ли оно? «Может быть, я призрак самого себя?»

В голове укрепилось убеждение, что он военный. Или был им когда-то. Парализован. Амнезия. А может, его и вовсе нет. Не ощущал собственного тела, его сожрали черви… давно уже мёртв. «Кто я? Где я?» Как тяжело, когда не знаешь ответов на такие простые вопросы! Как страшно осознавать собственную беспомощность.

Красные гипнотические глаза, просверлившие мозг. Шесть рук. Это страшилище уничтожило его и обещало дать вечную жизнь. Но вечной жизни не бывает — разве что вечная память. Нет, это что-то из другой оперы… С памятью как раз таки большие проблемы, вместо головы решето.

Узнать самую малость о себе всё же не мешало бы — хоть имя, чёрт возьми! По крупицам собирал осколки разбитой вдребезги памяти, склеивая пазлы. Мозаика вышла скверной — выяснилось немного — служил солдатом, и его убил некто с красными глазами. На этом воспоминания обрывались.

«Может, я, и правда, умер? Но нет, я хочу жить. И, наверное, у меня много незаконченных дел… только я не помню каких. Посадить дерево, вырастить сына… Нет, не помню, ни дерева, ни сына. Мне бы оклематься… ну не хочется мне в чистилище, я жить хочу».

…Острая, резкая боль пронзила тело от пяток до макушки. Почувствовал руки, ноги, голову и смог открыть глаза. Господи, как больно! Уж лучше быть трупом и ничего не ощущать! «Убейте меня обратно!»

Внезапно осознал, что видит тусклый свет. И не в тоннеле, как положено уходящим в мир иной… А в какой-то узкой щели. И понял — он лежал в небольшом тёмном и холодном ящике.

«Что за чертовщина? Я не кукла, чтобы меня держать в коробке!»

Слегка сдвинул лёгкую металлическую плитку. Щель стала шире, свет ярче. Полоснуло по глазам, ослепило. По щекам потекли слёзы, и пришлось выждать, пока зрение восстановится. Толкнул сильнее, крышка упала и загремела. Медленно, очень медленно поднял голову, осмотрелся…

А ларчик просто открывался.

«Что же это делается? Как я оказался в этом чёртовом сундуке? Это же гроб!»

Взгляд зацепился за тускло блестящую алюминиевую пластину, приклёпанную к цинковому борту ларца. Металл бледно мерцал в приглушённом свете неоновых ламп.

«Собственность Особого Отдела Безопасности».

Некоторое время думал, что он и есть собственность Особого Отдела, но потом… потом снова стало страшно… Человек, ( его труп, кстати, тоже ) не может быть собственностью какой-либо организации.

Осмотрел своё тело, — ни царапины. Униформа тоже цела, ни дырочки, ни затяжечки, будто только надел, новьё. Серый материал, слегка шершавый на ощупь. На плече шеврон — жёлтая молния, перечеркивающая стилистическое изображение солнечной системы. На ногах плотно сидели удобные армейские ботинки на тугой шнуровке.

«Я умер?, — пронеслось в дырявой голове. — Я ведь лежал в этой чёртовой домовине. Но сейчас-то уже не лежу, а сижу, значит — не умер».

Поднялся на ноги и стоял в гробу, как в маленькой лодочке, словно Харон, переправляющий через Стикс сам себя. Рядом находился такой же цинковый ящик. А за ним еще один.

Пихнул крышку, посмотрел на расслабленное лицо. Человек в гробу тоже оказался военным.

— Я его узнаю…, — прохрипел, выдавливая из глотки тяжёлые и непослушные слова. — знакомое лицо… но не помню… Ну подождём, когда тоже оживёт. Вдвоём веселее.

Память не возвращалась. Беглянка, она спряталась где-то в подвалах подсознания, и чего-то выжидала.

Прикоснулся ладонью к лицу человека, провёл по нему. Руку ожгло холодом, лоб ледяной, как кусок льда. Этот уже не поднимется.

«А я? Тоже помер, но после воспрянул, выжил».

Выжил? В лицо будто кипятком плеснули. Вернее — ожил. И это не столько странно или удивительно ( хотя, если разобраться, и то, и другое ), скорее — пугающе. Но когда страх тебя преследует постоянно, почти перестаёшь его ощущать.

Подошёл ко втором гробу, скинул на пол крышку. Внутри лежал еще один военный. Красивый белокурый, ему бы в кино сниматься. Лицо тоже очень знакомое.

Присел на бортик гроба и стал ждать, когда мертвец поднимется. Просидел так достаточно долго, чтобы понять — не встанет. Они погибли в одном месте и практически в одно время, но каждый умер по-своему. Одна смерть означала начало новой жизни, а существование второго человека оборвалось безо всякого продолжения. Ему не было так больно, он просто умер… счастливец!

— Ну что ты тут разлёгся?, — спросил, обращаясь к мёртвому вояке. — Хорошо тебе, да? Никаких проблем. Отнесут, закопают, молитву прочтут, родные поплачут. А я тут мучайся.

Вскочил и в сердцах пнул гроб, металл глухо отозвался.

— Как меня звать, ты знаешь? Ты знаешь моё имя? Кто я такой, вообще?

Успокоившись, стал осматриваться. Морозильная камера грузопассажирского космического корабля. На серых стенах слабо мерцали лампы, и это слегка развеселило. Зачем мертвецам этот мирный, приглушённый свет? Им достаточно и того, что видят в конце тоннеля. Рассмеялся, но закашлялся и замолчал — негоже ожившим мертвецам смеяться. Да еще и в столь скорбном обществе.

И внезапно помрачнел — его тоннель, и это сильно напрягало, наверняка будет бесконечен, и в нём не найдётся места ни свету, ни тьме, ни жизни, ни смерти.