Йоханнес Луми - Тёмная потерна (СИ)

— Масло, — выбрал я.

— Так, пить чево будети? — поторопила нас официантка.

— Водочки? Да?

Пить мне, если честно, не очень хотелось, к тому же я не любитель водки. Вискарика бы накатил, но Дима же ясно сказал, что обмыть.

— Соточку только если, — обозначил я рамки и добавил, словно извиняясь. — Завтра на работу.

— Два по сто, морсику на запивочку, вы как мужики, присоединитесь? — поинтересовался Дима у мужиков.

«Братья» переглянулись и синхронно кивнули головами.

— О, парням тоже по соточке.

— Мне морс ещё, — добавил заказ младший.

Официантка пулемётной очередью повторила заказ и удалилась.

— Ну что, Костя, рассказывай, откуда ты? Как провалился и как до такой жизни дошёл? — насел на меня «отец» Черепанов.

На первые два вопроса я ответил быстро и довольно сжато, опустив подробности, сказал что выпал в каких-то развалинах и меня подобрал патруль. А затем, промурыжив до утра в кутузке, отправили сюда, в столицу. Город Ленинград, здесь его, почему-то упорно зовут именно так, вызвал уже знакомое уважение и воспоминая о поездках. Культурная столица, всё-таки, как ни крути. Зинуля сначала принесла морс и водку, но тут люди были воспитанные, дождались закуски, то есть непосредственно пельменей, под них и выпили. Древнее блюдо, изобретение которого приписывают себя сразу десяток народностей, оказалось очень даже ничего, впрочем, я в нём мало что смыслю и не фанат. Доподлинно известно, что желудок неженатого мужчины со временем приобретает форму пачки пельменей, но я, за двенадцать лет холостой жизни ел «дежурное блюдо» дай бог раз в квартал. Но именно эти были вкусные, и порция приличная, штук 15, наверное. Всё это было посыпано скромной щепоткой укропа, и не совсем посередине возвышался холмик сметаны — добрая ложка, не меньше. А салат действительно состоял из листьев салата, порезанных тонкими полосками, очень тонких кружочков свежих огурцов и того же укропа. Ну и капля пахнущего семечками растительного масла. Всё просто и непритязательно — серые общепитовские тарелки, у меня так с отколотым краем, алюминиевые вилки, гранёные стаканы и такие же стопки, только в два раза меньше. Пара кусочков «серого», то есть не совсем белого, хлеба лежали на краю тарелки с пельменями. Ещё на столе стоял пустой металлический стакан, и я догадался, что когда-то в нём были салфетки. Дима, явно отработанным движением, достал из кармана носовой платок и протёр им вилку, я извлёк свой — это было последнее, кроме носков и трусов, что связывало меня с Тем миром. Внезапно стало невероятно тоскливо, я вдруг со все ясностью осознал, что никакой это не сон и не галлюцинация, это всё на самом деле происходит со мной. Сейчас!

Водка была уже в стопках и пришлось растянуть порцию на два раза. После второй, как ни странно, немного отпустило.

— Тут водка хорошая, — вещал Дмитрий, очень быстро пережёвывая пельменину, — не бодяжат, так что вот так, пожрать, самое то. И пельмени у них всегда вкусные. Да, мужики?

«Братья» синхронно кивнули головами. Разговор перескочил на то, кто и как провалился сюда, причём истории предназначались не только мне, впервые их слушающему, но и самим рассказчикам. Было заметно, что ностальгия грызёт этих людей несмотря на то, что прошло уже несколько лет с момента их перемещения в этот не лучший из миров.

— Мужики, а что, отсюда на самом деле без вариантов выбраться? — спросил я.

Вообще и гэбист Виноградов, и инструктировавший нас, группу новичков, молодой парнишка из Отдела приёма, регистрации и размещения (ОПРР) на этот вопрос отвечали однозначно — забудьте. Смиритесь, выкиньте из головы, примите как данность — выхода отсюда НЕТ. И всё же? Ну не бывает так, это нарушение Закона сохранения равновесия. Если где-то что-то убыло, то где-то что-то прибыло. Правда, есть вариант, что вместо меня там, в подвале, появился какой-то другой, не менее охреневший мужик. Например из этого мира. Хех, вот глянуть бы одним (гхм) глазком на эту картину — что на его репу, что на лики Ольги и её великовозрастных дочурок. Чёрт, а если это ублюдок какой-нибудь? Да, мысли не туда завернули.

— …ский, говорят он нашёл способ.

Я понял, что задумался настолько, что даже не слушаю, что говорит Черепанов-старший.

— Э-э извини, я тут потерялся немного, — изобразил я рукой смятение мыслей. — Кто нашёл способ?

— Некто профессор Милославский, — повторил Максим Сергеич, — не наш, в смысле не Вышинский. Из Углегорска, это в семистах километрах от нас.

— И что, действительно нашёл? — я уже понял, что в истории есть какой-то подвох, это у них на лицах было написано.

— Вроде как. Дело, как ты понимаешь тёмное и строго секретное, но слухи ходят, что он лет десять искал выход, заодно Тьму исследовал. Книжку про Тварей тебе давали?

— Ага.

— Вот, это его труды.

Я напряг память и не вспомнил среди авторов никакого Милославского, там вообще не было авторов. Брошюрка из серии «Руководство по эксплуатации».

— Наши, разумеется, сплагиатили всё, что могли, Твари у него по-другому называются, но я видел исходник, так что могу ручаться.

Старший Черепанов работал в городской типографии наборщиком, и в этом ему, наверное, можно было верить.

— И что этот Милославский? — спросил я, силясь вспомнить, где я мог слышать эту фамилию.

— Да ничего! — хмыкнул Максим Сергеич. — Если он чего и нашёл, то всё унёс с собой в могилу.

Я так и думал!

— Не, говорят, его ученик ушёл, — встрял в разговор младший из «братьев», которого для простоты все звали просто Максим, без отчества.

И работал он там же, в типографии, видимо и впрямь было нечто, что их связывало.

— Да, это всё слухи, — отмахнулся «отец».

— Ну а что за ученик? — продолжал пытать я.

— Ну… — хором сказали «братья» и рассмеялись, затем старший жестом уступил младшему, мол, продолжай.

— В общем, у них там целый отдел этим занимался, серьёзный, даже самолёты свои были…

— Самолёты были не их, а города, — менторским тоном перебил Сергеич, — он их использовал просто, незаконно. Там его помощник, забыл фамилию, надо же… в общем, вступил он в сговор с пилотом, она его любовницей была.

О как! Чем дальше, тем круче сюжет, уже девушки-пилоты в ход пошли.

— Ну, может и так, — не стал препираться Максимка. — В общем, собрались они ставить эксперимент, профессор вроде как нащупал вариант. Ну и…

— Что?

— Ничего! Профессора убили, а ассистент этот с любовницей того…

— Того что? — такая манера изложения уже начинала подбешивать.

Максимка взглянул на старшего товарища.

— В общем, есть две версии, — взялся тот за разъяснения, — по одной, помощник этот с женщиной, которая даже его типа жена была, ушёл. По другой…хе-хе…тоже ушёл, но… В общем, смылись они от профессора, потому что бабёнка эта была любовницей Милославского, ну и рога ему наставила. Выбирай любую. — Молоде?жь вон, — кивнул он укоризненно головой на младшего, — хочет верить, что нашёл тот мужик способ уйти отсюда. Только я думаю, ни черта у них не вышло, да и выйти не могло. Не бывает так, что кто-то выход нашёл, и никто ничего не знает.