Эльвира Смелик - Зови меня Шинигами

Ладони заскользили вниз, пальцы легли на пряжку брючного ремня, и только тогда Кира потянулась к губам. Хотя собственные ещё болели после ночи. А его – по-прежнему жёсткие. С едва ощутимым вкусом молока.

Опять больно. И сладко. И Ши придвинул Киру ближе к себе.

Потом он оделся и ушёл. Просто оделся – и портупею свою не забыл – и ушёл. Молча. Кто бы сомневался?

Ничего не изменилось и не изменится никогда. Можно не опасаться. И Кира отправилась в ванную. Долго стояла под струями воды, смывая его с себя. Потому что…

Как же объяснить?

Вот раньше были отрывные настенные календари. День прошёл – всё. Листок вырвал, скомкал, выбросил. Именно скомкал и выбросил, и нет больше дня. Осталась лишь тонкая полоска бумаги, вшитая в общий блок. Прошлое, реальное или придуманное.

Почему ей раньше не встретился кто-нибудь подобный? Непробиваемый. Которому абсолютно без разницы, что с Кирой делать: бить или любить.

Любить не в смысле чувств. Голая физиология. Ощущения исключительно на уровне тел. Только так.

Вряд ли Кире стоит рассчитывать на что-то нормальное, какое бывает у других: красивое, светлое, возвышенное. Она ведь и сама не умеет ни любить, ни ненавидеть. И не надо ей. Честно, не надо. А то, что даже воспоминания о его прикосновениях возбуждают, так с либидо у Киры всё в порядке, гормоны в норме. На последнее даже медицинское заключение есть.

Вода стекает по телу, исчезает в сливном отверстии, а вместе с ней случившееся уходит, уходит, уходит. Ничего не было. Не было ничего. И впредь не будет.

Неизвестно откуда взявшаяся необъяснимо твёрдая уверенность – действительно не будет.

Уже на улице Ши вытянул из кармана мобильник. Тот самый, с единственным номером, вбитым в память. Нажал на значок вызова, а когда в телефоне раздалось ответное: «Да! Слушаю!», безучастно произнёс:

– Я нашёл проводника. Что дальше?

Раннего детства он не помнил. От слова «совсем». А ведь должен хоть что-то: придуманное или реальное. Не так уж много и прошло с тех пор. Но чувство, что появился сразу подросшим. Семилетним где-то. Хотя подобного быть просто не могло. Не дошли ещё ни наука, ни даже магия.

Жизнь не зарождается из ничего. По крайней мере, человечья. А в нём всё-таки большая часть от человека. Чисто биологически. Или технически? Как правильно? Если сразу естественно и искусственно. Если работа над ним началась ещё до того, как он родился, когда был всего лишь плодом.

Подходящее для него слово. Плод. Больного воображения.

Никто никогда не объяснял ему в подробностях, как он появился. Сам складывал пазл собственного происхождения, собирая и подгоняя детальки – обрывки подслушанных фраз. А иногда Кайдаш становился откровенным и проговаривался.

Действительно хотел рассказать или просто забывал, что подопечный – человек, а не лабораторный зверёк? Не только слышит, но и понимает смысл сказанного. С особой заинтересованностью ловит каждое слово, которое касается его судьбы. Не по части предназначения, перспектив и достижения требуемого результата, а связанного с тем, что, наверное, в его случае совсем не важно. Не полагается ему. Без надобности. Незачем. Привязанности, родство, семья.

Родителей у него не было. Однозначно – не было. Только неведомые доноры половых клеток. О которых он ничего не знает и которые – абсолютно точно – ничего не знают о нём. Даже о том, что он есть. Потому как он не чей-то ребёнок, а экспериментальное существо. Биологическая модель. Модифицированный организм. Генетически и магически.

Искусственное оплодотворение. Да так и развивался бы дальше, в пробирке, до нужной степени созревания, если бы существовала подходящая технология. Но пока не существовала. Поэтому мать ему досталась. Суррогатная. Выносившая и родившая. Но не факт, что она была вменяемой, если позволяла ставить опыты над ещё не появившимся на свет ребёнком. Пусть и не до конца своим.

Но ведь и он сам до какого-то определённого момента мог не иметь нормального человеческого сознания. Тварь с изменённым звериным разумом, не с мыслями, а с инстинктами. Потому и воспоминаний нет.

Или безучастное растение. Зачем же возиться с младенцем? Вот он и плавал в каком-нибудь стеклянном гробу в специальном растворчике, и его кроили-перекраивали по мере надобности, добиваясь нужных результатов. Лет так до трёх. А возможно, и дольше.

Хотя вряд ли дольше.

В семь он уже неплохо владел кинжалами. Из этого возраста и первые воспоминания, и как раз о том самом. Кинжалы и кровь. Её цвет, запах и недолгое наружное тепло. Чужая. Своя.

Кто-то обрабатывал полученные им царапины и ссадины и сочувственно интересовался: «Не больно?» А он не отвечал, только сжимал губы.

Неужели и так не видно?

Больно. Но не от ран. От того, что случилось раньше. От того, что сознание, не выдержав, вычеркнуло из памяти, словно чёрным маркером, замазало несмываемой краской небытия.

Кого он там убил? Первый раз. А может, и не первый.

Что делать, если условие одно: либо ты, либо тебя. И нет сомнений в выборе. Ведь единственный приемлемый для любого нормального живого существа вариант всего один. Вечно сопровождаемый вопросом, который почему-то считают риторическим: «Ты же хочешь выжить? Хочешь?»

«Да с чего вы взяли? Не хочу».

Сами же внушали с самого начала: «Убивай. Не сомневайся. Жизнь – ничто». Чужая. Ну, значит, и своя.

Если бы ни ещё одна начальная установка, внушаемая с не меньшей настойчивостью. Она срабатывала автоматически, настраивая мысли и действия, направляя согласно заданной программе.

«Ты должен одержать верх. Любой ценой. В этом тебе нет равных. Ты должен победить. Не думай, зачем. Так надо. Докажи, что ты сильнее всех».

Иначе бы подставился при первой же возможности. Например, совсем недавно. В лесу, на развалинах. Не трогал бы урода Фёдора, спрыгнул бы первым, позволил бы твари вцепиться в горло. И убить бы успел, подыхая. Приучен сражаться до последнего.

Сколько их уже было, подходящих моментов. Но каждый раз побеждало прочно сидящее внутри: «Ты всех сильнее. Ты должен одержать верх».

Для этого – постоянные тренировки, бои, работа с оружием. Не давали скучать. Хотя иногда устраивали несколько дней перерыва, чтобы мог как следует зализать полученные раны. Даже ускоренной регенерации не всегда оказывалось достаточно. Но зря время не тратили, загружали информацией, тренировали в другом.

Идеальный убийца не только тот, кто виртуозно владеет оружием. Втереться в доверие, не вызвав подозрений, пролезть в любую дыру, вывернуться из самой неблагоприятной ситуации. Обманывать, манипулировать, выдавать себя не за того, кто ты есть на самом деле. Следить за каждым произнесённым словом, за мимикой, за жестами.