Владислав Выставной - Кремль 2222. Кенигсберг

– Вряд ли в этом есть смысл, – заметил Тридцать Третий. – Когда мы уходили тебя искать, от «Дракона» уже мало что оставалось.

– Эти гады его взорвали, – спокойно сказал Зигфрид. – Так что на колеса я бы особо не рассчитывал.

– Но как… – Книжник растерялся. Такой поворот как-то не входил в его планы. – Как мы вернемся? Домой. В Кремль.

– Никуда вы не вернетесь, – проскрипел в дальнем углу незнакомый голос.

Книжник снова поглядел в ту сторону. Голос, похоже, принадлежал этому мрачному старику.

– Не твое дело, дед, – лениво заметил Зигфрид. Он даже не удосужился повернуться на голос.

– Отсюда нет выхода, – странным голосом повторил старикашка. – Уж я-то знаю…

Он замолчал, запнувшись. Уткнулся взглядом в стол, словно мгновенно потерял интерес к слушателям. Поднял двумя руками кружку, припал к ней. Снова поставил с глухим стуком. Что-то в этом старике поразило Книжника. Он еще не понял, что именно, просто пробормотал:

– Я сейчас…

Поднявшись со своего места, он сел напротив старика, продолжая пристально разглядывать его, словно увидел какого-то небывалого мута. Старик приподнял грязно-серую бровь, выпучился на парня искоса, одним глазом:

– Чего тебе?

Книжник заерзал перед ним, не зная, что сказать. Он ощутил робость. Старик был непрост. Он буквально излучал какую-то тайну, и семинарист не знал, как к ней подступиться. И Книжник решился:

– Вы местный?

Старик зыркнул на него острым, совершенно не старческими взглядом. Снова уткнулся в свою кружку. Буркнул:

– С чего интересуешься?

– Да так… – Книжник продолжал разглядывать старика.

И вдруг обмер. Из-под грязной бороденки сверкнул висящий на грубом шнуре крест. Поразило не то, что в этой запредельной дали, в скопище язычников и нелюдей встретился приверженец древней веры. Потряс сам крест – точнее, то, из чего он был сделан.

– Можно посмотреть? – дрогнувшим голосом попросил семинарист.

Старик странно поглядел на него, коснулся креста и криво усмехнулся:

– Что-то знакомое, да?

Но возражать не стал. А просто снял крест и положил перед парнем. Книжник впился в него взглядом, понимая, что не ошибся. Потому что он не мог не узнать этот металлический предмет, с которым вырос, который с малых лет не выпускал из рук. Тот самый, что был задуман инструментом для передачи знаний, но превращенный Книжником в смертельное оружие.

Стилос. Обыкновенный железный стержень, заостренный с одной стороны и снабженный насечками для удобства держания в руке. Самая необходимая вещь для семинариста или какого-нибудь кремлевского чиновника – ведь эта вещь была предназначена для письма по бересте, единственной доступной альтернативе драгоценной бумаги. Перерубленный на две неравные части, сложенные вместе и сплавленные в перекрестии, стилос превратился в крест – с острием, направленным вниз.

– На память оставил, – проговорил старик, уже безо всякой иронии. – То ли о родине, то ли о юности. Уже и не вспомню.

– Вы из Кремля? – тихо спросил Книжник.

– А что с того? – криво ухмыльнулся старик. – Здесь все откуда-то. На то она и Гавань, чтобы сброд со всего мира собирать… – старик спрятал крест за пазуху. – У меня взгляд наметанный – сразу узнал семинариста.

– Но я никогда не слышал о вас… То есть, я не знал, что кто-то еще, кроме меня да Зигфрида, – он кивнул в сторону своего стола, – забрался так далеко от Кремля!

– Так как бы ты узнал, если я назад не вернулся?

– Тоже верно. Но как вы забрались так далеко? У нас были хотя бы колеса, транспорт какой-то…

– А я по-старинке – ножками.

– Я не знал, что кто-то до меня вызвался в такую дальнюю вылазку. Должны же были рассказать – это же целая экспедиция!

Старик сипло рассмеялся:

– Ты что, парень, спятил? Какая экспедиция? Кто же в здравом уме из Кремля уйдет?

– Я, к примеру…

– Я сказал – в здравом. А по тебе с первого взгляда ясно, что ты не от мира сего. А ж не ратник, не разведчик, здововьишко у меня не то, да и голова не под то заточена была. Я Семинарию одним из лучших закончил, мне уже место при Боярской Думе прочили.

– Не понимаю… Тогда зачем вы покинули Кремль?

– Я покинул? Выперли меня. Изгнали. Сдали голодным мутам на верную смерть.

– Не может быть, – обмер Книжник.

– Чего не может быть? Никогда с опричниками дел не имел?

Парень прикусил губу. С кем, с кем, а с людьми Тайного Приказа встречаться ему приходилось. Более того – он, Книжник, и сам был однажды изгнал из Кремля и не надеялся уже вернуться. Но судьба хранила его, да и личное расположение нынешнего кремлевского князя сделало свое дело. Как-никак, его вылазки привели к союзу кремлевских с народом вестов и открыли доступ к обширным ресурсам. Видать, этот старик не был настолько полезен для Кремля. А может, и вовсе опасен.

– Знаю я опричников, – проговорил Книжник. – Хотя лучше бы и не знал вовсе. Неужто вы им дорогу перешли?

– Думаешь, я против Кремля пошел? – горько усмехнулся старик. – Не носил бы я тогда о нем эту память.

Он поднял крест кривыми узловатыми пальцами, повертел его, как будто ощупывая, хотел убедиться, что тот действительно существует.

– Так что же случилось? – спросил семинарист.

– А ничего особенного. История стара, как мир. Женщина.

– Женщина?

– Скажи, мальчик, ты был когда-нибудь влюблен?

Перед глазами пронеслись яркие картинки, заставившие что-то приятно сжаться в груди. Старик хватким взглядом уловил пробежавшие по лицу парня эмоции, засмеялся:

– Да я не про то говорю. Бабы – они бабы и есть. Приятно, конечно, но дело-то не в том. Я про настоящее говорю.

Книжник попытался осознать, что имеет в виду этот видавший виды странник. В памяти всплыло только одно-единственное имя.

Хельга.

Та, что осталась в далеком Форте. Та, на фоне которой меркли все прочие женские имена, лица, губы, горячее дыхание. Та, что была смыслом всего, маяком, указывающим путь домой.

– Вижу, понял, – просто сказал старик. – Вот и меня угораздило втюриться. По самые уши.

– И что же в этом плохого?

– А то, что не один я на свете такой влюбчивый. Да и рожей не вышел влюбляться в такую красавицу. Потому как на нее кое-кто еще глаз положил.

Книжник понял.

– У вас соперник появился? Кто-то из опричников?

Старик ткнул в него грязным кривым пальцем:

– В точку. Знал бы я тогда, кто он такой, – а был он серенький, невзрачный, тихий такой…

– Опричники все такие, – пробормотал Книжник. – Говорят, у них нарочно генетика изменена – для скрытности.

– Но я-то не знал! – в голосе старика послышалась досада. – Да и кто там думает о последствиях, когда любит?

– Это точно…

– Не перебивай. В общем, повздорил я с этим, невзрачным… Вот, даже имя его забыл. А ведь тот же предупреждал: худо будет. Не приближайся к Елене – так ее звали…