Артем Мичурин - Полведра студёной крови

– Что за Красавчик?

– Его ручной мутант. Дай лопату.

– Ты серьёзно? Ручной мутант?! То есть это какая-то уродливая хищная тварь?

– Да. Он привёз его из Москвы. Дай лопату.

– Из Москвы?! Надо быть совсем больным, чтобы туда соваться!

– Дай уже мне чёртову лопату! – В голосе женщины появились едва заметные металлические нотки.

– Зачем? – Мужчина вытащил из рюкзака требуемый предмет. – Ты что, собираешься откопать этого чокнутого ублюдка?

– Я должна убедиться.

– Ну, держи, – усмехнулся мужчина и в следующую секунду рухнул с раскроенным пополам черепом.

– Спасибо, – упёрлась Ольга подошвой в его лицо и, вырвав из мёртвой головы остро отточенную «сапёрку», воткнула её в землю.

Плотная каменистая почва поддавалась с трудом. Дующий с Волги ветер швырял пыль в лицо, а солнце немилосердно пекло на лишённом тени берегу. Но наконец лопата коснулась содержимого могилы.

Ольга копнула ещё несколько раз, отбросила «сапёрку» и, встав на колени, принялась отбрасывать землю руками, пока не замерла, глядя вниз.

– Кол… – на её покрытом пылью лице засияла улыбка, а взгляд голубых глаз устремился вдаль, будто высматривая кого-то на заросших ивами берегах. – Сукин ты сын…