Артем Мичурин - Полведра студёной крови[СИ]

— Это можно, — снял мужик с полки литровую бутыль с намалеванной на этикетке белой клячей, и плеснул в возникшую как по волшебству рюмку.

Я поднёс желтоватое пойло к носу — пахнет самогоном и чем-то ещё. Дубом что ли? Лишь бы не травануться. Опрокинул залпом рюмку — а вроде и ничего, даже неплохо.

— Повтори.

Гранёная тара вновь наполнилась чуть маслянистой жидкостью.

— А что-то тихо у вас сегодня, — занюхнул я рукавом, опорожнив вторую рюмку.

— Так не время ещё.

— Даже завсегдатаев нет.

— Это которых?

— Лёхи Москвы, к примеру.

— Нахую я видал таких завсегдатаев, — буркнул бармен, помрачнев. — Больше ему не наливаю.

— Отчего так?

— Да мне и одного погрома хватило.

— Вон оно что… А казался смирным.

— Полбара разнёс, мудак. Клиентов хороших искалечил. Парня моего поломал, — указал он кивком в сторону дебиловатого вышибалы с рукой на перевязи. — Ещё раз сунется — пристрелю.

— Нда… — причмокнул я, лучась сочувствием. — И где ж теперь этот дебошир столуется.

— В "Серебряной лихорадке" его видели. Там теперь байки травит. До следующего погрома. А зачем он тебе?

— Да про Москву спросить хотел. Больно уж любопытно.

Я выложил на стойку монету и, распрощавшись, отправился по новому адресу.

"Серебряная лихорадка" расположилась на втором этаже полуразрушенного супермаркета. Внизу, как вынесли витрины и всё содержимое в самые первые послевоенные дни, остался только бетон да стальные балки. А вот наверху стало очень даже уютно. Не знаю, что тут было раньше, но не удивлюсь, если этот же самый кабак. Здесь, недалеко от барной стойки я и нашел Ткача. Да, это был он. Поистаскавшийся, с опухшей заросшей мордой, но все с тем же цепким прищуром серых глаз, затуманенных, однако, местным бухлом. Это вкупе с обновлённым гардеробом дало мне фору. Ткач сидел вполоборота, держа в одной руке железную кружку, а в другой — початую бутылку "Джонни Уокер". Именно так называлось местное пойло. Весьма странно. Как странно видеть бармена в дурацкой широкополой шляпе и слышать блеяние двух потасканных блондинок, считающих, что они поют… По-английски? Как-то раз я слышал запись американских музыкантов со странным названием "Металлика", которую Фома прокручивал на невесть где и за сколько купленном проигрыватели виниловых пластинок. Звучит… странно. Мало похоже на здешний кабацкий диалект, но на русский и мордовский похоже ещё меньше.

Я подошёл к столу Ткача и сел напротив.

— Угости дядю выпивкой, любезный.

— Мужик, какого хера тебе… — начал было он, но осекся. — Кол?! — Ткач смотрел на меня, как на выбравшегося из могилы покойника. А ведь, наверное, я так и выглядел.

— Тщ-щ-щ. Сейчас ствол моего пистолета смотрит аккурат тебе промеж ног. А мой указательный палец после перенесённой болезни сводит судорогой, стоит мало-мальски понервничать.

— Дерьмо, — ощерился Ткач после затяжной паузы. — Сколько ты заплатил березниковской гопоте, чтобы "умереть"?

— За это платил ты. А мне услуги оказывают безвозмездно — сила обаяния.

— Выпьешь? — приподнял он бутылку, и мой палец на спусковом крючке, в самом деле, едва не свело.

— Воздержусь.

— А я выпью, — плеснул он в опустевшую кружку. — За мечту. Не чокаясь.

— Давай-ка пересядем в уголок. Разговор, чую, будет долгим.

— Мне и здесь неплохо.

— Какое из яиц тебе нужно меньше? — взвёл я курок АПБ. — Пошёл в угол.

— Ладно-ладно. Какой ты вспыльчивый стал после смерти, — Ткач пьяно хохотнул и, взяв с соседнего стула шмотки, проковылял в заданном направлении. — Ну, — уронил он тело на скамью и привалился спиной к стене, — чего дальше?

— Рассказывай.

— Что?

— Все. Цель твоего появления в этих краях, результат твоей вылазки в горы, что там возле этого Камня?

— Не знаю, как и начать.

— Начни с того места, когда ты в Москве свалил от нас с Сиплым. А нет, лучше с того — где ты придумал хуету про центнер герыча.

— Хуету-ни хуету, а ты повёлся, — Ткач налил себе полную кружку, выпил ее залпом и, глядя на кривляющихся певичек, продолжил: — Я должен был добыть для Святых список всех довоенных хранилищ, в которых, вроде как, должно быть немеряно продуктов, оружия, амуниции и даже исправной техники. Да, список из того самого бомбоубежища. Но мы не сошлись в цене. Эти суки потратили целое состояние на информацию о нём, а мне предложили жалкую подачку.

— Но ты всё равно согласился.

— Да. Согласился поработать на себя. Одно большое дело. Последнее дело. И на покой, в новую счастливую жизнь…

— Список у тебя?

— Списка нет. Почти все бумаги испортила вода. Остались только координаты Камня.

— С этого места подробнее.

— Была карта и коды доступа. Цифры здесь, — Ткач постучал указательным пальцем себе по лбу, — а карту я запомнить не смог.

— Топографический кретинизм?

— Типа того. Она, как я понимаю, у тебя?

— Да, и тоже в голове. Так что мы нужны друг другу живыми, если ты, конечно, не сделал копию. А ты ее не сделал.

— Сделал, но она размокла, когда я в Каму упал.

— Не везет тебе с водой. И ты все равно пошел, без карты?

— А ты бы не пошел? Не пошёл бы? — Ткач подался вперёд. — Я на это всё поставил, всё, что у меня было. Распустил отряд, профукал все накопления, мосты сжёг. Я же не знал, что… А не важно.

— Не знал что? Мне все важно. Продолжай.

— Это… бредово звучит. Не поверешь.

— Сделай попытку.

— Эх… Я действительно купился на твой трюк с головой и спокойно начал готовиться к походу на Камень. Бабла на лошадь у меня уже не хватало, да и бесполезна она тут с местными речками и болотами, как оказалось. Краем уха я слышал, что уходившие в горы никогда не возвращались. Местные несли какую-то чушь о злых духах, движущихся горах, проклятых местах. У меня были подозрения, что такие слухи распускает тот, кто давно вскрыл хранилище под Камнем, чтобы местные не совались. Плохо, но все равно надо было проверить. Я хотел выйти, как только сойдет снег, но проторчал в Березниках до конца апреля. Сначала долго искал проводника. Думал, как-нибудь заменить им карту. Но ни один местный не соглашался пойти в горы, хоть убей.

— У тебя же почти не осталось денег?

— А кто говорит, что я собирался расплачиваться? — ощерился Ткач. — В общем, с проводником не получилось, я плюнул и решил идти наобум. Думал: "Тут всего полторы сотни километров по прямой". Как же я ошибался.

— Не узнаю тебя Алексей. Ты как баба стал после этой вылазки. Тебе там яйца прищемили что ли? — я щелкнул пальцами, подзывая официантку. Облезлый тулуп я давно сбросил, так что теперь публика от меня не шарахалась, опасаясь обзавестись тифозными вшами.

— Посмотрел бы на тебя, — Ткач печально изучал дно кружки. — На том озере ты бы и остался со своими подъебками.