Дмитрий Ермаков - Слепцы

Наступил вечер. Веселый праздник закончился. Стихли музыка и смех. Люди разошлись по своим комнатам.

Фух. Ну и денек выдался…

Теперь, вспоминая свою утреннюю хандру, я усмехаюсь. Даже стыдно слегка. Вот был бы номер, если бы я отказался выходить из комнаты. Ребята столько готовились, игры приготовили, спектакль, – Афанасий превзошел себя, и это при отсутствии какого-либо реквизита, – а я бы им все обломал…

Правда, под вечер я немного устал от поздравлений. Нет, не немного, чего себе-то врать. Сильно устал. Ну, ничего. Высплюсь и буду как огурчик.

Даша упорхнула в душ. Она так в шутку называет родник и бассейн в одном из залов Дома. У меня желания нырять в ледяную воду не возникло, и я остаюсь ждать ее в спальне. Коротаю время, разглядывая подаренные мне простые, но с душой сделанные поделки из камня.

Пару минут спустя у дверей раздаются чьи-то шаги. Я уверен, что это вернулась Дарья, но вместо нее в комнату входит Сергей Иванович. Его появлению я не очень-то рад. Обычно Брянцев приходит для того, чтобы предаться воспоминаниям или побеседовать на философские темы. Ни того, ни другого мне сейчас не хочется. Опять же, Даша вернется, а мы тут философствуем. Обидится.

– Добрый вечер, – улыбается Брянцев, присаживаясь на край моей постели, – не помешал?

– Нет, нисколько, – отвечаю я с легким раздражением.

– Не волнуйся, я ненадолго. Как ты, наверное, заметил, я ничего не подарил тебе, – обращается ко мне Сергей Иванович.

– Честно: не заметил, – отвечаю я. И это чистая правда. Я уже не могу сказать с уверенностью, кто какую безделушку подарил, а кто презентовал песню или стихотворение.

– Свой подарок я приберег напоследок, – произносит Сергей Иванович. На моих глазах с этим загадочным человеком происходят какие-то загадочные изменения. Внутри его словно бы вспыхнул светильник, свет которого не виден, но ощущается. Светятся глаза, светится лицо. Никогда не видел ничего подобного.

На пороге возникает стройная фигура Даши. Стоит, укутавшись в куртку, все еще ёжась от ледяной воды. Если моя возлюбленная и расстроилась, увидев в нашем семейном гнездышке постороннего, у нее хватает воспитания это не показать. Она приветливо улыбается гостю.

– Добрый вечер, Сергей Иванович! Чем обязаны?

– Пришел одаривать нашего дорогого юбиляра, – произносит Сергей нараспев, точно заправский оратор. – Но чтобы увидеть его, надо немного прогуляться.

Я тяжело вздыхаю. Ругаться не хочется, я же вижу, что Сергей Иванович хочет меня удивить. Но и шагать неведомо куда на ночь глядя желания тоже не возникает.

– Может, завтра? – просительно тяну я, но Брянцев непреклонен:

– Праздник сегодня, значит и подарок ты должен получить сегодня. Пойдем, это недолго. И Дашу с собой бери. Только оденьтесь теплее.

– Зачем это?

– Увидите, – уклончиво отвечает Сергей Иванович.

Я надеялся, что Дуся выступит на моей стороне. Увы, все они сегодня, выбиваясь из сил, воплощали в жизнь эпический план «осчастливить Германа».

– Конечно, я с радостью! – восклицает она.

«Предатель ты, Дашка», – я окидываю подругу суровым взглядом, но ноги с кровати все-таки спускаю. Они от меня не отстанут, пока не одарят, это ясно. Надеюсь, что это будет последний подарок. Больше я не вынесу.

И вот мы идем неведомо куда по темным коридорам дома. Впереди Сергей Иванович с грибом в руке, за ним мы с Дашей. Дуся попискивает от нетерпения. Сергей время от времени оборачивается и смотрит на меня с улыбкой. И светится, как рождественская елка. А я… Я хочу спать. Больше ничего не хочу. Ну, когда уже кончится эта идиотская прогулка? Почему подарок нельзя просто взять и подарить?!

Обманул, кстати. Насчет того, что идти недалеко. Мы идем по извилистым ходам и коридорам уже минут десять. Не думал, что дом настолько велик… Или мы уже снаружи? Похоже на то. Какого, спрашивается, лешего надо ночью тащить меня к черту на рога?!

У-у-у, Сергей… Это должен быть очень, очень ценный подарок. Иначе месяц здороваться с тобой не буду. Видит Бог, если бы не твой героический поединок со зверем, я бы сейчас сказал все, что о тебе думаю. А так – терплю пока. Только молюсь, чтобы эта поздравительная экзекуция скорее закончилась.

И вот, прошагав, наверное, пару километров, мы останавливаемся.

– Дальше без меня, – объясняет Сергей Иванович. – Только, чур, глаза закрыть, ясно? Делаете ровно десять шагов. Не больше и не меньше. Потом открываете глаза.

Я тихо матерюсь сквозь зубы. Детский сад. Дурдом на выезде. Еще и глаза закрыть… Ладно, закрою.

Мы слышим, как Брянцев отодвигает в сторону очередную глыбу, загораживающую проход. Что такое? В лицо будто пахнуло свежестью. Да-да, точно. Я чувствую движение воздуха. Это ветер.

– Вперед, – подталкивает в спину Сергей. Даша берет меня за руку. Ага, она тоже дрожит, волнуется. Будет знать, как в авантюры меня впутывать!

Мы делаем четыре шага. За это время ветер успевает усилиться многократно. Он треплет мои волосы, шевелит одежду. До чего холодный ветер. И до чего свежий. Не может в пещерах быть такого ветра. Что-то здесь не так.

Я чувствую, как дрожит рука Даши. Холод? Волнение?

Остается три шага. Сквозь плотно зажмуренные веки я вижу, что впереди очень светло. Роща грибов? Нет. Это не тот свет, к которому мы привыкли. И морозный ветер, дующий в лицо… Что бы это могло быть?

– Господи! Неужели это…

Я открываю глаза… И едва не теряю сознание от открывшегося передо мной вида.

Мы стоим на широком уступе. За нашей спиной – природный (а может, и рукотворный) туннель, ведущий в глубь скалы, в Большие пещеры. Насколько хватает глаз, до самого горизонта расстилаются перед нами величественные горы, покрытые лесами. А над нами раскинулось небо, при одном взгляде на которое я теряю равновесие и падаю на колени. Пусть оно серое, пусть затянуто тучами от края до края. Но от ощущения высоты и простора у меня просто захватывает дух.

Не могу сказать ни слова. Нащупываю руку Даши и сильно-сильно сжимаю ее. Она плачет. Я и сам готов разрыдаться от безудержного счастья, рвущего на части все мое существо.

Мы больше не зажаты со всех сторон холодными, уродливыми скалами. Я и Даша вырвались из катакомб.

Мы дышим ледяным, пьянящим воздухом. Воздухом свободы.

Мы видим новые земли.

Чистые земли.

Здравствуй, дорогой читатель!

Меня зовут Дмитрий Ермаков, 27 лет. Живу в Москве, работаю в школе учителем истории и обществознания. Книга, которую ты держишь в руках, – моя первая серьезная литературная работа.

На вопрос, когда я начал писать, ответа, скорее всего, не дам. Одно могу сказать точно: в школе я уже время от времени баловался историями собственного сочинения. Что-то с тех времен даже сохранилось. Что я писал? В основном фантастические рассказы. Многие – на космическую тематику. Это отразилось на книге, которую вы держите в руках.