Евгений Плотников - Инопланетное вторжение: Битва за Россию (сборник)

Шаг, другой. Пискнуло слева в кустах, потом справа, потом опять слева.

Да что это за ерунда? Неужели…

Взобрался на пригорок. Невдалеке уже показалась мрачноватая твердыня опорного пункта…

И тут воздух прорезало надрывным воем сирены.

Змеиное молоко!.. Точно Волна идёт! Давай, Рос, беги — надо успеть попасть внутрь, прежде чем…

При каждом шаге подошвы бронированных ботинок оставляли в старом асфальте глубокие выбоины. Натужно жужжали сервоусилители, работающие на самом пределе.

Рывком достиг границы зоны отчуждения, где уже были видны воткнутые повсюду МОНки. Их даже никто особо и не маскировал. А зачем, если тварям на них всё равно глубоко начхать?..

Где-то в отдалении послышался какой-то непонятный гул. Быстрый взгляд через плечо — так и есть. На горизонте уже виднеется туча пыли, поднимаемая тысячами лап, копыт и ног.

На блок-посту послышались глухие разрывы. Эх, жаль, что на сто первом опорном нет ничего серьёзнее АГСов и миномётов — сейчас бы самое время вдарить по Волне чем-нибудь тяжёлым…

Двигаться по земле, перепаханной гусеницами танков, было тяжеловато. Мешались и разбросанные тут и там брёвна, и какой-то металлолом — наши оставались верны себе. Точно так же мы, помнится, и в Чечне блокпосты оборудовали…

На преодоление лабиринта из колючей проволоки времени тратить не стал — просто перемахнул его. Последний рывок, и я у цели. Где-то слева с вершины стены, сложенной из массивных бетонных блоков, обложенных снаружи кирпичами, мне что-то проорали.

Побежал туда.

— Рос, держи!

Сверху упал толстый трос со специальным металлическим стременем — как раз под широкую лапу «экзы».

Просунул ногу в него, ухватился за трос, пару раз дёрнул.

В следующий миг лебёдка шустро подняла меня на несколько метров вверх. Остановился у верхнего края стены, упёрся свободной ногой в специальный выступ и буквально выбросил тело вперёд и вверх.

Подошвы «селигера» глухо бухнули, и я приземлился на деревянную галерею, идущую поверх стен. Здесь уже повсюду виднелись солдаты гарнизона, сжимающие в руках оружие. В центре опорного пункта раз за разом били тяжёлые 120-мм миномёты, посылая снаряд за снарядом в наступающую волну тварей. Капля в море.

— Вовремя ты, Рос, — хмуро заметил Валерка, сплёвывая через плечо и приникая к прицелу своей СВД. — Ещё бы немного — и к банкету не успел бы.

— Пробки, — ответил я дежурной фразой ещё из прежней жизни, на ходу высвобождая ногу из стремени. — Много в этот раз?

— Хер знает, — ёмкий и обстоятельный ответ. — На всех хватит.

Опустился на колено, взял автомат наизготовку. Но стрелять из него пока что слишком рано. Впрочем, всё равно взял на прицел накатывающееся с востока облако пыли.

Ближе… Ближе… Ещё ближе…

Ждать. Снова ждать. Как и всегда.

Волна приблизилась уже на расстояние, когда можно было довольно отчётливо различить отдельных тварей. «Волки», «ежи», «богомолы», «черепахи», «драконы», «жабы», в воздухе — «фэйсы»…

Похоже, что все в сборе.

Плотная масса тварей, развернувшаяся по фронту на пару километров, скорым шагом надвигалась на опорный пункт.

Внезапно их строй разорвали десятки взрывов направленных мин, выкашивая в рядах тварей подлинные многометровые просеки. Которые, впрочем, довольно быстро заполнялись.

Глухо застучали автоматические гранатомёты, засыпая Волну десятками гранат. Загрохотали спаренные 23-мм зенитные пушки и крупнокалиберные пулемёты. С пары вышек взахлёб ударили длинными очередями предметы гордости «сто первого» — пара самых настоящих пулемётов «максим». Да, тех самых. Настоящие раритеты, и в то же время лучшая штука, чтобы палить длинными очередями без перерыва — с обычным ПК и «печенегом» никакого сравнения. Их сейчас всеми правдами и неправдами стараются достать, потому как в наших условиях иногда перерыв на замену ствола — это смерть.

А зачастую даже не иногда, а как правило.

Рядом со мной Валерка методично отстреливал из снайперки наиболее опасных тварей — плюющихся кислотой «жаб», изрыгающих пламя «драконов», ходячих трансформаторных будок-«черепах».

Жалко только, что не каждую из них возьмёт одна-единственная винтовочная пуля…

По рядам солдат прокатывается команда «Огонь!», и к общему концерту своих крупнокалиберных товарищей подключаются и остальные пулемёты и автоматы. Со стен ударяют десятки дымных трасс гранатомётов — осколочные снаряды РПГ-7 разбрасывают наступающих тварей в стороны, термобарические БЧ «шмелей» просто выжигают пламенем здоровенные проплешины.

А Волна-то не кончается…

Выщелкнуть опустевший магазин, вставить новый, благо они у меня, как водится, смотаны попарно. И вновь короткими очередями, выбивая наиболее опасных тварей. Одна, другая, третья… Пули калибра 7,62 творят чудеса при попадании даже в хорошо бронированные тушки — недаром здесь почти никто не пользуется «семьдесят четвёртыми „калашами“». От их пулек в поле толку почти и нет, а несколько кило экономии веса из-за более лёгкого патрона — это туфта. Мне так и вообще при наличии «экзы» сам бог не велел пользоваться всякими мелкашками…

С заунывным полувоем-полуписком с неба налетают «фэйсы». Почти те же летучие мыши, только больше, зубастее и когтистее. Ну и морда у них больно приметная — что называется, фэйсом об тэйбл. Отсюда и погоняло ихнее пошло. Какой он, на хрен, рукокрыл сибирский?..

По налетающей стае бьёт резерв, находящийся в центре «опоры». Самозарядные дробовики бьют почти что в автоматическом режиме — лучше картечи против этих тварей пока ещё ничего не придумали.

Чёрт, не всех посбивали…

Стоящий слева от меня солдат отшатывается назад, зажимая разорванную когтями щёку и с рычанием пытаясь отодрать от себя «фэйса».

На секунду отвлечься — автомат в правой руке, левую выбросить вперёд. Схватить здоровую, с домашнюю кошку размером, трепыхающуюся тушку. Сжать пальцы, чувствуя, как под усиленными сервоприводами пальцами, закованными в броню, брызжет белой тягучей кровью летучая тварь. Швырнуть себе под ноги ещё дёргающегося «фэйса», припечатать ногой, вернуться к стрельбе.

Раненого бойца уводит санитар, а его место занимает какой-то неизвестный фраер. Новенький и чистенький экзоскелет, кажется «байкал» — самый последний писк бронемоды. В руках кажущийся игрушечным на фоне закованной в броню фигуры автомат со всякими пижонскими прибамбасами.

И кто это у нас? С каких это таких пор «бродяги» стали рядиться, как на парад? А, ладно, по барабану…

Прокатывается команда «Подствольники!». Ну, это мы всегда пожалуйста…

Бах!

Приклад толкает в плечо очень даже терпимо, не сильнее обычного дробовика, и посреди шевелящегося моря тварей вырастает разрыв. Во все стороны летят ошмётки плоти и костей, брызжет кровь. Белая кровь…