Дмитрий Силлов - Кремль 2222. Север

Я шел на север. Если б было возможно, я сразу повернул на северо-запад, но слева от меня тянулась бесконечная полоса болот, в которые превратились Каменские пруды. Покореженную табличку с такой надписью я разглядел на островке, торчащем посреди зеленой лужайки, на которую ступишь — и тут же провалишься по макушку. Знаем, видали такие спецэффекты. Вон чей-то рог торчит прямо возле берега. Череп тура, о которых рассказывал Данила? Может быть, проверять не буду. Не любопытный я. Особенно в последнее время.

Сказать, что на душе было погано, — это ничего не сказать. Но я просто приказал себе не думать. Потому что, если начать вспоминать, впору реально воткнуть в подбородок ствол «калаша» и нажать на спуск, никуда при этом автомат не поворачивая. Но сейчас я точно нужен там, на северо-западе. Мне не впервой исправлять свои ошибки. И я очень постараюсь, чтобы Ион и мои боевые товарищи, охраняющие базу маркитантов, остались в живых…

А еще мне показалось, что за мной кто-то следит. Интуиция меня редко обманывает. Сперва хотелось мне сыграть с невидимым наблюдателем в игру «кто кого перехитрит», благо СВД снова за плечами висит. Но потом мне стало как-то все равно. Охота кому-то пялиться мне в спину — пусть пялится. Взгляд — это ж не стрела и не пуля между лопаток, переживу. Хотели б грохнуть из-за кустов, давно б грохнули. Если же это хищник какой решил охоту устроить, ну что ж, патроны я себе вернул в полном объеме, пусть рискнет здоровьем. Хотя почему сразу убийца или хищник? Мало ли какая безобидная тварь может любопытствовать? Пройдет немного по следу — глядишь, и сама отстанет…

Болота закончились, но их сменила непроходимая стена мутировавшего леса. Слева по-прежнему не было прохода, но я продолжал идти вперед. Если долго идти не сворачивая, дорога непременно откроется. Когда-нибудь…

Подумал — и сглазил.

Я стоял на берегу русла высохшей реки, за которым начиналось что-то невообразимое. Даже отсюда было видно — огромную территорию облюбовали Поля Смерти. Некоторые я уже встречал, другие видел впервые. Большие, величиной с пятиэтажный дом, поменьше и совсем маленькие, высотой с собачью будку. Но их было много. Очень много… Некоторые из них медленно ползали, другие задумчиво покачивались, похожие на медуз, нежащихся в невидимых волнах… Неподалеку три разноцветных поля слились границами. На месте их слияния образовалась небольшая область абсолютно черного пространства, формой напоминающая арку. Интересно, что это? Вход в другое измерение? Дыра между мирами, из которой вот-вот полезет какая-нибудь пакость? Или просто местный вариант гильотины для тех, кто любит совать любопытный нос куда не следует? Я еще подумал, что интересно было бы как-нибудь составить глоссарий этого мира, описав всех человекоподобных мутантов, изменившихся животных, растения, смертельные ловушки. Может, кому-нибудь когда-нибудь пригодится…

Русло реки за многие годы изрядно засыпало всяким мусором, нанесенным ветрами и успевшим спрессоваться под собственным весом, потому на другой берег я перебрался без проблем. Конечно, в другое время я бы попытался обойти стороной эту долину смерти, но кто его знает, сколько километров придется отшагать на восток вдоль мертвой речки, прежде чем проход станет безопасным. Да и станет ли? В этом мире на каждом шагу можно ожидать новых смертоносных сюрпризов один другого хлеще, исходя из чего из двух зол стоит выбирать то, которое ближе.

Воздух передо мной дрожал, по нему периодически пробегали багряные сполохи. При приближении Поля Смерти имеют свойство терять четкие очертания. То ли оптический эффект, то ли они так на сознание потенциальной жертвы влияют — глядишь, не разберет что к чему и перешагнет опасную черту. Ползают Поля медленно, а вот на мозги умеют давить капитально…

Ненужного хлама в моих карманах не было, потому я поступил следующим образом. Отсоединил магазин от автомата, вылущил из него патрон и бросил туда, где ранее приметил проход между двумя студенистыми массами разной величины. Одно небольшое Поле, высотой с трансформаторную будку, выглядело откровенно ленивым. Второе было больше намного и явно агрессивнее, судя по резким огненным молниям, проскальзывающим в его глубине. Помнится, Данила говорил, что именно в таких мощных Красных Полях вожаки нео любят прожариваться. Или кандидаты в вожаки, мечтающие стать сильнее, умнее и популярнее среди электората. Правда, частенько такая прожарка заканчивается плачевно. Недосидишь или пересидишь в Красном Поле — и все. Или шкура слезет до костей вместе с мясом, или в головешку превратишься. А еще Поля-перевертыши есть, которые маскироваться любят под продуктивных сородичей. Сунулся вроде в Красное Поле с надеждой на лучшее будущее, а на выходе получился не альфа-самец, а бесформенный шматок протоплазмы с глазами.

Мне прожарка была ни к чему — и так шибко умный и популярный, дальше некуда. Вон, через века потомки мстят по-страшному… Стоп! Дальше — не думать! Лучше просто идти туда, куда упал патрон. А потом подобрать его и бросить снова. Хотя не факт, что это панацея. Может, в отличие от биологических объектов, патроны запросто летают через Поля Смерти. Может, это у Полей стратегия такая, патроны через себя пропускать, а их хозяев выворачивать наизнанку…

Но нет, на третьем броске мой импровизированный щуп вдруг вертикально завис в воздухе… А дальше я увидел красивую картину. Патрон взорвался, но медленно. Словно из неподвижной гильзы вдруг распустился огненный цветок, выплюнув из себя заостренный свинцовый пестик. Оставляя в студенистой массе Поля Смерти хорошо видимый турбулентный след, пуля величаво проплыла до невидимой верхней границы Поля и, прорвав ее с легким хлопком, исчезла в вышине…

Пришлось потратить еще два патрона, прежде чем я вышел на относительно свободное место.

Прямо передо мной лежал большой валун, на котором был закреплен осколок синего гранита. Когда-то это была памятная плита с надписью, но, вероятно, какой-то шутник обколол плиту по краям, и теперь на ней осталась лишь едва различимая, полустертая от времени надпись «…ад будущего». Что ж, шутник был недалек от истины…

По краям поляны жутковатым частоколом раскорячились огрызки древесных стволов, изуродованные Полями Смерти до крайности. Лишенные ветвей, перекрученные остатки некогда величественных деревьев сейчас напоминали ржавые прутья арматуры, торчащие из руин развалившегося здания. А в центре поляны, словно инфернальный могильный холм, застыло черное Поле Смерти.

Таких больших черных Полей я еще не видел. То, что находилось в здании, оккупированном дампами, по сравнению с этим Полем выглядело бы неубедительно, словно трехлетний малыш рядом с папой-культуристом.