Олег Кулагин - Русские сумерки

До её дома всего несколько кварталов. Но так красиво было бы – притормозить и распахнуть сверкающую никелировкой дверцу: «Девушка, вас не подвезти?»

Да, я готов возить её на самых дорогих авто. Готов стелить шелка под ноги!

Но пока я лишь преподаватель ОБЖ с окладом двенадцать тысяч рублей…

Идёт!

Я встал со скамейки. И двинулся навстречу.

Могу узнать её невысокую стройную фигуру даже за сотню шагов. Даже в сумерках и тумане…

Аккуратная кофточка и юбка ниже колен, туфли на низких каблуках, неторопливая походка деловой женщины: «Здравствуйте, дети, я – Анастасия Викторовна, ваш новый учитель русской литературы».

На самом деле строгому учителю – двадцать два года.

И я зову её Настей.

– Привет!

– Привет! А ты что – меня ждёшь? – лукаво прищурила она карие глаза.

– Да нет, просто гуляю. Прогуляемся до твоего дома?

– Ну, если тебе по пути…

Уже целую неделю мы играем в эту игру.

Белка надо мной смеётся: «Собираешься гулять, пока не пройдёшь весь курс литературы?»

Ну и пусть смеётся…

Я помню: то, что быстро начиналось – завершалось ещё быстрее. Хочу, чтоб в этот раз всё было по-другому.

Как сказал бы циничный Локки: «Любовь – особый товар »…

Мы идём и разговариваем на ходу – обо всём и ни о чём.

Для меня просто важно быть рядом. Слышать голос Насти, видеть, как сверкают мне в ответ её глаза. И знать, что её сердце тоже бьётся чаще, когда наши руки соприкасаются…

– Ну вот мы и пришли… Будешь завтра у Алёны на дне рождения?

– Конечно.

– Тогда до свидания! – она протянула мне свою маленькую тонкую ладонь.

Я задержал её в своих пальцах. Настя мягко высвободилась. Одарила меня волшебной улыбкой и скрылась в подъезде.

Ещё несколько минут я стоял, глядя в её окно. Потом развернулся и зашагал домой – напрямик через пустырь. Я лихо перепрыгивал лужи, а у мусорного бака подфутболил пластиковый стакан.

Наверное, у меня был глупый вид – недостойный учителя ОБЖ.

Плевать!

Ещё месяца два назад, покупая фальшивый диплом и удостоверение сотрудника МЧС, я думал, что вряд ли долго задержусь в богоспасаемом городке Ермилово.

А теперь…

Теперь – в гробу я видел Москву и Нижний!

Я не собираюсь отсюда уезжать.

Утро следующего дня было празднично-ясным.

Белка встала раньше и соорудила «рагу с овощами». Это она так его называет.

– Пробуй!

– А сама боишься? – вздохнул я.

– Глупости не говори! Рецепт я скачала с сайта филиппинской кухни. Только с ананасами был напряг – пришлось заменить их солёными огурцами.

– Остроумно, – согласился я. – А что там ещё? Одуванчики – вместо шпината?

Она начала вслух читать длинный рецепт.

Я не стал ждать. И с отчаянной решимостью положил себе пару ложек.

– Хм…

– Ну как?

– Ничего.

– В смысле? – строго нахмурила лоб «домохозяйка».

– Нормально, – сдался я. На вкус это оказалось не так уж страшно.

После завтрака Белка занялась генеральной уборкой.

А я отправился по магазинам. Купил торт и бутылку безалкогольного шампанского. Подумал и добавил пару бутылок красного крымского вина. «Массандра» – кажется, настоящая.

Стоило оно раза в два дороже остальных. Но, в конце концов, разве нельзя преподавателю ОБЖ хоть иногда расслабиться? Не для себя, а для друзей. Вполне допустимо даже с моей зарплатой…

Тем более что напиваться я не собираюсь. А в той компании, что соберётся у Алёны, будет кому оценить вкус хорошего вина.

Когда вернулся, Белка недовольно повела бровью, заглядывая в пакет.

– И это ты называешь тортом?

– А чем тебе не нравится? – удивился я.

– Ну да. Обычно мужики другое считают главным блюдом…

– Ты о «рагу с овощами»? – подмигнул я.

– «Рагу отдай врагу!» А сам кушай её, родимую, – на первое, на второе…

– И на десерт, – одобрительно кивнул я.

– Не вздумай! – испугалась Белка и достала из пакета бутылку «Массандры». – Сухое? Ладно, это можно…

Она знает, что я давно в завязке. Но один раз всё-таки наблюдала «братика» в ином виде – ещё до приезда в Ермилово. И после этого несколько дней прятала от меня пистолет. Боялась, что я пойду «убивать упырей».

Зря боялась.

Не пойду.

– Бегом вынеси мусор, и будем собираться! – скомандовала Белка.

Я улыбнулся.

Иногда кажется, это она – старшая.

Мы пришли минут за пять до назначенного времени.

Ромка и Валентин, брат Алёны, уже устанавливали в роще мангал. А Миха суетился, собирая хворост.

Жить на самой окраине городка хоть и стрёмно, но весело.

Я доставил пакет с тортом и вином в квартиру Кузнецовых. А Белка торжественно передала имениннице завернутый в кулёк и сверху в полотенце пирог с курятиной. Ещё горячий – собственного изготовления!

Настя уже была на месте и тоже пришла не с пустыми руками: на столе красовалась большая коробка шоколадных конфет – настоящих, а не дешёвого суррогата, которым забиты магазины в провинции.

– Привет, – сказал я.

Настя стрельнула в меня лукавым взглядом:

– Добрый день, Глеб Антонович!

Я усмехнулся. Это так она меня поддела? Ладно, тоже буду звать её Анастасией Викторовной!

Из кухни с интересом выглянули две подруги Алёны. Одну я помнил – Михина одноклассница и подружка.

– Привет, девочки!

– Привет! – хихикнули они.

Настя и Белка тоже облачились в фартуки и взялись помогать хозяйке. А мне, как мужчине, доверили самое ответственное – доставку в рощу пива и замаринованного для шашлыка мяса.

Можно сказать – работа для истинного ловкача !

Я справился с ней на «отлично».

От мангала шёл жар. Миха натаскал хороших сухих дров.

Уже через час, уютно расположившись на брошенном поверх травки покрывале, мы оценивали шашлык Ромкиного производства.

Пусть он – компьютерщик (и неплохой, как я смог убедиться, когда он успешно выцарапал всю информацию из моего разбитого планшета), зато шашлык даётся ему не хуже «харда» и «софта»!

Остальное – тоже было культурно.

Мужская часть коллектива налегала на пиво. Женская – оценила вкус «Массандры».

Детская – в лице Белки – хмуро цедила сок и безалкогольное шампанское. Что-то крепче – я запретил. И едва не нарвался на скандал: «Миха вон пивом нажирается, а мне нельзя полстаканчика вина?!»

К счастью, Анастасия Викторовна вовремя вспомнила анекдот о Чебурашке и пьяной Красной Шапочке – не очень приличный, но разрядивший обстановку.

– Так выпьем за то, чтоб трезво смотреть на мир! – поддержал Роман.

– И чтоб сказку сделать былью! – засмеялся Валентин.

Я кивнул, выпил вместе со всеми. А сам подумал: они ведь не понимают, что это уже случилось. Страшная сказка стала реальностью. Но их поколение этого не чувствует…