Сергей Чекмаев - Война 2033. Пепел обетованный.

Бам! Бам! Бам!

Мир поднимался вверх и все норовил стукнуть меня в лоб. Мутило страшно. Вдобавок пошла носом кровь — на верхнюю губу потекло, во рту ощущался солоноватый привкус.

— …я тебе… ничего не сделаю… все бу… дет хоро… шо.

С последним ударом я четко ощутил — надо бежать! Силь где-то совсем рядом, это она зовет меня на помощь, бьет тревогу в моей голове.

«Силь, я иду! Держись!»

Я вытащил пистолет, поднялся во весь рост, сделал шаг, другой. Ноги отлично слушались меня — можно идти, бежать, прыгать. Хоть всю ночь. И обязательно добраться до Силь.

Или мне показалось?

Нет, ходить по-прежнему тяжело — на каждой ноге словно повисла дополнительная ноша, в полменя весом. И я, похоже, даже не вставал. Лежал на траве, извиваясь червяком. Кто-то цепко держал меня за пояс. Обхватил руками и держал. Изредка я слышал голос — тихий, с трудом прорывающийся сквозь громовые раскаты в голове:

— Андрей! Что с тобой!

Силь? Неужели я нашел ее?!

Но она никогда не звала меня так. Энди, Энжи, Андреналином, когда злилась, но не Андреем.

— Тебе нельзя! Куда ты?! Подожди!

Кричала девушка. Но не Силь, а какая-то другая.

По-моему, она даже обнимала меня, прижималась изо всех сил, чтобы никуда не пускать.

Почему она удерживает меня? Я должен идти! Я должен спасти Силь!

Я снова начал подниматься, но смог лишь встать на колени. Меня опять попытались уложить, и я потянулся оттолкнуть мешавшие мне чужие руки. Даже вроде бы сделал движение плечом.

И упал на спину. От бессилия хотелось орать и ругаться последними словами.

В голове продолжал гудеть чудовищный набат. Я чувствовал, как по лбу течет горячий, едкий, как стичий плевок, пот. Еще немного, и он начнет жечь кожу.

Я попытался вытереть горячие капли, но руки не послушались.

— Сейчас!　— сказал кто-то, и на голову опустилась удивительно приятная прохлада. Сопротивляться не было сил, да и не хотелось. Пусть моя бедовая башка лопнет, как паровой котел.

Плевать.

И тут все закончилось. Бежать расхотелось. Наоборот, вдруг навалилась апатия и усталость: стало все равно, что случится со мной сейчас, через день и через несколько лет. Лежать бы вот так все время, спокойно, неподвижно, ощущать на разгоряченном лбу прохладу, а совсем рядом — человеческое тепло.

Я протянул руку к голове и наткнулся пальцами на мокрую ткань. Похоже, кто-то смочил водой тряпицу и положил мне на лоб.

Кира!

Проклятие! Что она видела?! Там, у мамы Коуди, во время приступов меня удерживали сталкеры, охотники, рейдеры — люди опытные, всякого навидавшиеся. И потому не очень-то пугливые.

А она что подумала?

Гребаный имплантат! Я не знаю, как он работает! Не знаю, когда и почему он снова даст сбой, от которого я опять стану неуправляемым безумцем.

Ничего я не знаю.

Пока ясно только одно — имплантат «не любит» некоторых боевых стимуляторов и заживляющие препараты с нейроэффектами. Потому я и лечился так долго у мамы Коуди — только пластиком, никакой химии. Попытки подкормиться регенераторами немедленно оборачивались вот такими же приступами.

Значит, и культары тоже. Неприятное открытие…

Я повернул голову и тут же натолкнулся на испуганный взгляд Киры.

— Ты в порядке?　— дрожащим голосом спросила она.

— Почти,　— я глянул в КПК. Анализатор состояния оценивал повреждения как «средние, не опасные для здоровья», но советовал не злоупотреблять нагрузками.

Рана вроде совсем затянулась, кровь не идет, боли нет. Значит, культар таки сработал. И то хлеб.

Земля вокруг меня была изрыта, как будто рядом топтался не один десяток богомолов. Ладони саднили, из кровоточащих порезов торчали небольшие кусочки прозрачного пластика. Вот, значит, что я сжимал в руке. Не пистолет, а пустую ампулу, хрупкую, как крысиные косточки.

Подтянув к себе рюкзак торговца, я ощупал боковые карманы в поисках аптечки. Ну точно, вот она. Смазал йодом порезы, вскрыл бинт, аккуратно замотал ногу свободной повязкой — по-сталкерски, как учили.

Кира медленно приходила в себя.

— Что… что это было?

Я замялся. Сделал вид, что занят повязкой, потом — что приводил в порядок одежду. Но ответить все-таки пришлось.

— Побочные эффекты.

Кира осторожно подняла с земли упаковку с культарами и, держа двумя пальцами на вытянутой руке, быстро спрятала кожаный пенальчик в рюкзак торговца.

— И так каждый раз?

Я поднялся, попробовал наступить на простреленную ногу. Она онемела и почти не сгибалась, зато никакой боли — лишь немного тянуло под кожей. Вот и отлично. Теперь можно спокойно опираться на нее всей тяжестью, а при известной сноровке — даже ходить.

— Нет, только у меня,　— сказал я и, отвечая на невысказанный вопрос, добавил: — Ты тут не одна с секретом.

Кира насупилась.

— Может, ты все-таки объяснишь? Я тебе все рассказала, а ты!..

«Да пожалуйста. От меня не убудет. Только зачем они тебе, мои проблемы?»

— Как действует культар, я знаю. Меня учили. И ни о каких побочных эффектах не рассказывали.

— Хорошо. Смотри.

Я передернул затвор ПМ, подхватил с земли три куска песчаника и швырнул их в небо. Проводил стволом первый и трижды нажал на спуск.

Грохот выстрелов, как всегда при такой стрельбе, слился в один.

Все три камня разлетелись на куски. Сверху посыпался песок.

— Ух ты!　— Кира восхищенно смотрела на меня.　— Здорово! Отлично стреляешь!

Я тона не принял. Ответил с мрачной миной:

— Это не я молодец. Имплантат. Сидит у меня в голове и помогает палить во все, что движется. Прицел на глазу видела?

— Да-а…

— Из той же обоймы штуковина, бесплатное приложение. Откуда у меня вся эта красота взялась — не спрашивай, не скажу. Главное, что работает, и работает неплохо. Но иногда бывают сбои. От чего, почему, я не знаю. На химию с нейростимуляторами почему-то реагирует, на регенератор или вот на культары, как теперь выясняется, тоже. Так что,　— я улыбнулся,　— придется лечиться у тебя. Не откажешь?

— Нет,　— ответила она совершенно серьезно.

— Вот и отлично. Тогда будем собираться. Отведу тебя в Оазис, там сейчас тихо. Дождешься большого каравана в Москву или к полиции напросишься.

Кира кивала. Но видно было, что она меня не слушает, погрузившись целиком в свои мысли.

— У тебя деньги-то есть?　— спросил я.

— А? Что? Да… немного осталось.

— Немного — это сколько?

— Семнадцать монет,　— гордо сказала она.

— Этого даже на дорогу не хватит, не говоря уж о портале… Кстати, сколько ты весишь?

Она, естественно, немедленно покраснела и завертелась на месте, осматривая себя.

— А что? Я разве толстая?

— Нет,　— хмыкнул я.　— Просто в порталах оплату транспортировки считают по весу. Сколько в тебе? Пятьдесят?