Илья Рясной - Майор Казанцев и Европейский Халифат

«Вот нужный поворот», - как блеял в мою молодость солист известной группы «Аппарат времени». Или там был новый поворот? Неважно. Передо мной был поворот именно нужный. Резал глаза огромный яркий плакат с изобразительными изысками в виде каких-то восточных узоров и человеческой фигуры в поле лотоса. Под ним шла надпись «Ашрам Сила Гималаев». И стрелочка указывала направо.

Я стал сбрасывать скорость. И повернул руль, выводя наш «БМВ» на ведущую к Ашраму прямую дорогу. Сообщил с головой погрузившемуся в планшетник Писателю:

- Але, гараж! Мы почти на месте!

- Угу. А вот послушай это, - и Писатель с вдохновением зачитал очередной пасквиль на Слышащего Беззвучие и на всю его обитель.

Он уже час копался в Интернете, зачитывая мне отзывы чудаков, якобы прошедших инициацию Космосом в этом Ашраме. Преобладали восторженные и некритичные славословия. А с противоположной стороны Цэрина безжалостными шершнями жалили ехидные скептики. Они искрометно развенчивали и самого гуру, и его Ашрам, и весь Восток в придачу, да и вообще всю проклятущую жизнь, в которой они, такие умные, вынуждены существовать рядом с всякими доверчивыми идиотами.

Судя по оживлению в сети, место это было достаточно популярное. О хозяине же было известно совсем мало. Публика не могла определиться, то ли он с Тибета, то ли с США, то ли с самой русской Сибири. Ну, или прилетел с Марса на крайний случай. Очень уж он «необычен и потрясающ» – как писали его поклонники. И очень он скользок и мутен – так полагали его противники.

Да и аналитики «Фрактала» накопали на Цэрина не так много - лишь общие биографические данные. Приложили плохонькую старую фотографию студента Пекинского университета – длинноволосого, вполне себе светского вида. По нему и не скажешь, что это будущий провидец и властитель дум. Изображению было около срока лет. И с того времени Цэрин очень редко попадал в зрачок видеокамеры, что логично для профессионального разведчика, но явно излишне для духовного лица. Кроме этого снимка были еще две официальные фотографии из паспортной и иммиграционной служб. На них обычный восточный человек. Полненькое лицо, черные проницательные глаза, устремленные в объектив. Кого-то он мне напоминал. Кого? Не помню. Да и на Востоке все похожи друг на друга. Скорее это не узнавание, а игра разума.

Я невольно сбросил скорость. На миг мне показалось, что наша машина мчится к Ашраму, преодолевая какое-то сопротивление среды. Появилось предчувствие неопределенности и бури совсем рядом. Уже у самой цели оно переросло в четкую уверенность – с этим человеком все не так просто. Разговор предстоит тяжелый. И его итог невозможно предсказать. А тут еще иголками кололо ощущение близкой опасности.

Ашрам «Сила Гималаев» располагался посреди достаточно просторного для центра Европы соснового леса. Он был возведен по канонам восточных монастырей - краснокирпичные строения с зелеными черепичными крышами, пагоды, внешняя невысокая стена вокруг, выкрашенные в золотой свет причудливые скульптуры на входе. Сделано с размахом и дорого.

Перед воротами простиралась большая автостоянка, плотно заставленная самыми различными автомобилями. Вон скромно приютился красный элитарный «Феррари». А рядом с ним - двухместная «инвалидка». В стороне заряжаются пластмассовые электромобильчики. Они всегда стоят в сторонке и вечно заряжаются, поскольку им постоянно не хватает электричества. Это новое европейское истеричное поветрие. Внушаемый обыватель меняет своих бензиновых зверей на хлипкие аккумуляторные коробочки - тесные, малоходные, дорогие, зато, якобы, экологически кристально-чистые.

Не успели мы вылезти из нашего «БМВ», как к нам подскочили две европейские девушки в восточных монашеских балахонах странной раскраски - черно-красных и с белыми полосками. Лица их были закрыты биофильтрами, как положено. Ведь стены Ашрама открыты не только для вируса, но и для множества контролирующих органов, выписывающих штрафы. Так что закон о масках здесь блюдут.

Тут вообще помешательство на масках. Маска стала каким-то фетишем. Предметом всеобщего обожания или ненависти. Год маски. Время масок и истерии. Снимешь маску, чихнешь – и вокруг тебя пустое пространство метров на пять, все разбегаются и глядят с ужасом.

Девушки были вежливые и церемонные, но при этом весело чирикали, выведывая у нас цель визита. Когда я произнес пароль, который нам дала Ива, одна из встречающих тут же упорхнула, приказав:

- Ждите здесь!

Мы простояли перед воротами, покачиваясь в такт ветру, как три тополя на Плющихе, минут десять. Наконец, появился двухметровый, тощий, с вытянутым лицом лысый человек все в том же полосатом балахоне. Улыбаться нам и приветливо чирикать он не стал. Четко, как робот, оттарабанил:

- Слышащий Беззвучие ждет вас.

Во дворике Ашрама на ковриках сидела толпа мужчин и женщин самых разных возрастов и одеяний - кто в балахонах, кто в спортивной одежде, а кто и в деловом костюме, но все в обязательных масках. Эти люди медитировали под заунывное напевание монаха, стоящего в центре площадки, рядом с огромным крутящимся барабаном судьбы - таких я видел великое множество на Тибете и в Индии.

Мы проникли в главное здание. Прошли через гулкий молельный зал с рядом статуй Будд. Затем преодолели узкий длинный коридорчик с множеством дверей, проходов и арок.

Наконец, сопровождающий остановился и показал мне на низкую резную дверь с изображениями богов и демонов:

- Зайди один.

Писатель пожал плечами и отошел в сторону с видом – не очень то и хотелось. Но детское обиженное любопытство в его взгляде вспыхнуло: «А почему это дуболома пускают? А чем я хуже?»

За дверью густо дымились лампады и благовония. Помещение было тесное, но вместе с тем эта теснота не давила. Наоборот, казалось, что и помещение, и его хозяин находятся здесь в полной гармонии с дымным полумраком замкнутого пространства.

Человек в оранжевом балахоне стоял ко мне спиной. Он медленно повернулся. И я замер, едва сдержав возглас изумления.

Человек поклонился, скрестив руки на груди, и внимательно посмотрел на меня.

Нет. Ошибиться невозможно. Это был Настоятель! Мудрый, знающий, все видящий. Тот самый. С того уничтоженного варварами в иной реальности монастыря на Памире.

- Сними этот глупый намордник, - доброжелательно и простецки усмехнулся он. – Я должен видеть твое лицо.

Я послушно стянул с лица маску.

– Так это ты ищешь Лист Весны из Золотой библиотеки? – спросил он.

- Ищу.

- Это символично. Ведь миры, люди, которых мы встречаем вновь и вновь, судьбы и события – это всего лишь листы. Связывает их воедино нить Предназначения, - произнес Настоятель, продолжая меня рассматривать – иронично, добро, с пониманием и сочувствием.