Михаил Тихонов - Хроники мизантропа 1. Бродяга [СИ]

Постепенно шум леса, качающего своими вершинами на ветру, смог пробиться через треск пламени в моем сознании… Все медленнее бег, все меньше черной злобы, сжигающей меня… Прах и пепел. Это все, что оставляет после себя огонь. Так и мои эмоции выгорали, оставляя после себя лишь пепел…

Где-то позади догорал дом, ставший погребальным костром для двух детей… Не знаю, может это обман чувств, а может и в самом деле чуткие ноздри зверя улавливают запах дыма, который перебивают гниль, засевшую в легких в тот момент, когда я шагнул через порог той комнаты…

Лес расступается внезапно, открывая моему взгляду небольшую полянку, почти идеально круглую, по краям которой, как часовые стоят сосны-великаны… А посреди поляны, но не совсем в центре, возвышается огромный валун, в полтора моих роста, покрытый сизым мхом…

Ворона, с высоты камня следящая за окружающим пространством, как дозорный на вышке, при моем появлении, взмахивает крыльями и громко каркает, сбивая меня с шага.

То ли от неожиданности, то ли уже просто от усталости, хотя вроде и больше пробегал без особого утомления, но мои лапы заплетаются друг о друга, и я кубарем качусь по полянке, сминая телом сочную зеленую траву, которая тянется к небу своими острыми листьями…

В какой-то момент, сам не понял в какой, мое тело преобразуется в обычное свое состояние… Человеческое. Группируюсь в полете, и встаю на ноги после очередного кувырка. Мой разум еще до конца не осознает, что произошло, а тело уже готово к новым неприятностям.

Хотя, странно, вот… Обычно, за последний месяц, перед дракой я в зверя перекидываюсь. А сейчас наоборот в человека…

Стою, не докатившись до валуна, поросшего мхом, всего-то метров пять… В правой руке кинжал, а в левой арбалетный болт и озираюсь по сторонам, пытаясь понять, с какой стороны мне грозит опасность…

Солнышко светит, играя переливами изумрудов в капельках росы на стебельках травы. Ветерок, легкий, воздушный приносит горьковатый аромат полыни и лебеды… Интересно, откуда? Поблизости вижу только стрельчатые стебли, вроде степного ковыля. Даже лопушка, растущего на лесных прогалинах не видно…

Где-то вдали пересвистывают между собой птицы. Наверное, обсуждают мой идиотский вид. Стою, приготовившись к бою, а драться не с кем… Ну, если только с вороной, иссиня-черная, величиной с крупную кошку, она была единственным живым существом в радиусе пятидесяти метров…

Не… Ну бред же — драться с вороной. Кстати, если не ошибаюсь, хотя за память не ручаюсь, но все же это не ворона, а ворон.

— Черный ворон, что ж ты вьешься… Над моею головой… Хе-хе… — Кажется, строку из песни я пропел вслух, убирая оружие на место.

Мда… Паранойя, она такая…

— Что окорочка, хорошо сидишь? — Подмигнув птице сидящей на камушке, подхожу поближе.

Ворона, будто поняв, о чем речь, делает движение крыльям, как бы пожимая плечами, и склоняет голову на боку, глядя на меня одним глазом.

— Не против, если я тут присяду? — Где-то читал, что вороны способны понимать и воспроизводить человеческую речь. Не то, чтобы меня сильно волнует разрешение птицы, но… Да просто так, вот захотелось поболтать. Еще объясняться буду перед кем, угу… особенно перед вороной.

Скинув с себя лохмотья, в которые превратилась моя накидка, бросаю ее около камня, прямо на траву. Немного постояв, сажусь оперевшись спиной о нагретый уже довольно высоко забравшемся на небосклон солнцем твердый, лишь слегка смягченный жестким мхом, валун… Пепел… Эмоции, полыхнув, оставляют пепел и апатию…

Откинув голову назад, бездумно смотрю в синее небо, по которому плывут облака… Вот это будто бы дом, из трубы над крышей вьется спиральная вязь дыма, отдающего в легкую серость…

А это река, покрывшаяся рябью, под порывом ветра… Корова… Гора… А вон там, едва видимая за вершинами деревьев, темнеет грозовая туча… На что она похожа… Толком не разглядеть, но веет холодом и тьмой… Моя родная стихия… Я просто смотрю в небо… жаль, что очень редко так делаю…Глубина синевы поглощает, растворяя все мысли, обиды и злость… Я это небо, а небо это я… Лишь где-то вдали, ворочается зверь, изредка порыкивая раскатами далекого грома…

— Привет, сержант. — Тень, упавшая на глаза, заставляет приоткрыть глаза, чтобы взглянуть, кого там черти принесли.

Тот факт, что в этом мире, да еще и посреди леса не найдешь никого, кто бы знал мое звание, а тем более с такой легкой фамильярностью мог начать разговор. Да и голос… Этот голос был мне хорошо знаком… Правда, последний раз, когда я его слышал, в нем отсутствовали жизнерадостные нотки, звучащие сейчас…

Едва сдерживаемый стон и хрипы в простреленном легком… Он так просил его добить…

— Здорово, Стриж. — И почему я даже не удивлен?

Странно… напротив меня, заслоняя солнце, стоит мой командир группы. Лейтенант Стриженов, позывной, как вы уже догадываетесь — Стриж. Здоровый, как два меня, типичный такой русак с голубыми глазами, под высоким лбом. Светлые волосы, тяжелая челюсть…

Я уже был замкомгруппы, когда он только прибыл с училища по распределению в наш отряд. Веселый, слегка рассеянный, несмотря на свои солидные габариты, добряк, каких поискать… Все старался солдатам жизнь облегчить… Угу… То в чипок отпустит, то из-за КПП притащит чего по просьбе бойца…

У нас в группе были и контратники, и срочники… Если контрактников Стриж не особо любил, то срочникам поблажек, на мой взгляд, даже слишком делал… Хотя… Что уж теперь… Хороший был мужик…

Интересно, это у меня сейчас белочка, или он мне просто снится? Допускаю оба варианта… Но… В любом слуачае, я рад, что именно он пришел сейчас… Знаю, не будет лезть с нотациями…

Мда… Погиб он… Всего полгода прослужил, после училища… Странная война… Странные приказы… Политика… А вот лейтенант был офицером. Настоящим, честным и неподкупным… Так и погиб, отказавшись взять бабки за то, чтобы пропустить отряд боевиков…

— Сидишь? — Леха, так его зовут, был упакован по полной боевой. Броня, шлем, разгрузка забитая магазинами от ВАЛа и неизменная ВСС, с потертым прикладом, перемотанным изолентой. Все собирался сдать в мастерскую, чтоб поменяли. Не успел…

— Сижу… — Пожимаю плечами, даже не пытаясь подняться на ноги.

Да… Леха не жаловал контрактников, а вот со мной подружился. Что, учитывая его характер, было несколько странно. А может наоборот. Там, где ему не хватало жесткости для того, чтобы навести порядок в подразделении, всегда с избытком было моей жестокости.

Угу… Сержант-зверь. Как обычно, че… Да плевать. Мне потом не раз спасибо бойцы говорили, за то что не давал расслабиться… Нет, рукоприкладством не занимался. В отряде, который с боевых почти не вылезал, это было бы чревато тем, что однажды кто-нибудь бы выстрелил в спину… А вот устроить марш-бросок в броне и ОЗК, посреди ночи, вполне себе нормально… Да уж, группа у нас бегала, как те лоси, ломящиеся через бурелом от проснувшегося посреди зимы медведя…