Михаил Тихонов - Отшельники. Клан Заката. Книга первая. Приемыш [СИ]

Тьфу, черт! Пытаюсь быстро вскочить, но ноги заплетаются, и я снова падаю… В этот момент, меня хватает за шкирку чья-то рука и тянет наверх… В суете, я чуть было не ударил неожиданную помощницу, вовремя остановил отмашку… Нервы…

Кое-как утвердившись на ногах, быстро оглядываюсь назад. От калитки, по проторенной нами дорожки, бегут два человека. Похоже, они просто самые расторопные оказались… И то, что их всего двое, никак не облегчает ситуацию… Приплыли… Черт… Не успели… Что делать-то?

Кидаю взгляд на Машу, стоящую рядом. В свете луны, ее бледное лицо, со сжатыми губами и расширенными глазами, кажется настоящим творением богов… Из-под шапки выбилась прядь мокрых от пота волос. Иссиня-черных, переливающихся под солнцем мертвецов…

Решение… расстояние между нами, застывшими у пролома в заборе, и двойкой преследователей сокращается с каждой секундой… Оторваться не получится при всем желании… Черт… И ведь даже злости нет… Из-за меня же вышла задержка… Нам как раз не хватило той самой пары минут моих раздумий и сомнений в доме, чтобы успеть скрыться на узких улочках города…

Ну и ладно! На костер? Не дождетесь. Я княжич или кто?

Быстро скидываю рюкзак и лезу в карман, чтобы достать кошелек.

— Маш, держи. — Сую ей в руки увесистую мошну.

— Что это? — Она не понимает, а объяснять времени уже и не остается.

— Деньги. На первое время. — Наклоняюсь к рюкзаку.

Стилет, лежащий сверху, будто только и ждал, чтобы я взял его в руки… Прикасаться к нему страшно, но… Это единственное оружие, которое у меня есть…

Преследователи бегут друг за другом. И уже половина пути пройдена.

— Марк… — Девушка все понимает.

— Беги, пожалуйста. — Отворачиваюсь от все еще стоящей девушки, сжимая в руке холодную рукоять стилета, ставшего продолжением руки.

— Марк… А как же ты?

— Уходи. Я задержу. — Все же оборачиваюсь, улыбнувшись девушке, на глазах которой уже блестят слезы. — а потом догоню. — побольше уверенности в голос, хотя и сложно.

Пока сам не начал сомневаться в принятом решении, ныряю обратно в пролом, сжимая клинок. Догоню… Угу… Нет, этих двоих, возможно, я смогу одолеть… Но вот остальных… надеюсь, Маша не видит, что из калитки, один за другим вылезают все новые люди…

Жаль, не сработала ловушка…

Та двойка, которая вперди всех вырвалась, увидев перед собой неожиданную преграду, в виде моей персоны, да еще и с клинком в руках, резко тормозят, расходясь по сторонам… Черт… В руках одного топор, а второй держит увесистый кистень… И, судя по тому, как движутся, сейчас передо мной явно необычные крестьяне. Пластика движений говорит о том, что опыт схваток у них имеется…

Похоже, мое обещание задержать погоню, останется невыполненным… Быстро кидаю взгляд себе за спину… Маша, умница… Уходит… Это хорошо.

Тем временем, двое из ларца, одинаковых с лица, уже в паре метров. Нет, они правда похожи, будто близнецы. Хотя, может это из-за того, что освещение такое, мне так кажется. Окладистые бороды, носы картошкой, торчащие между глубоко посаженных свинячьих глаз. Неважно, в общем-то…

Ждать нападения я не собираюсь. Перевес явно не на моей стороне. Поэтому, постаравшись выгнать из головы все мысли, резко, насколько позволяет снег под ногами, смещаюсь в сторону того, который с кистенем, поднимая кисть со стилетом на уровень пояса…

Противник успевает заметить мой рывок, и даже оружие поднять. Но зачем-то, вместо того чтобы просто ударить навстречу, делает шаг назад. Это он зря… Похоже, попал ногой в ямку, потому что теряет равновесие на мгновение… На ногах устоять ему удается, только…

На мой взгляд, упади он, и шанс выжить у него бы появился… Но он устоял.

Стилет, серебристым росчерком сверкнув в лучах луны, описывает полукруг, тут же вернувшись на обратно… Что ему плоть человеческая… Кажется, он и железо без проблем разрубит… краем сознания ощущая странную эмоцию удовлетворения от… Клинка?

Будь я в другой ситуации, стилет бы уже летел куда-нибудь подальше от меня. Но сейчас, мне терять нечего… С душой оружие, или нет, но свою задачу выполняет великолепно. А я… А что я? Снова впадаю в какое-то странное состояние отстранённости. Тело движется будто само, или им управляет кто-то другой.

Точно так же, как было в доме во время драки… Только сейчас, во мне совсем нет ненависти. Решимость и понимание, что шансов уцелеть, крайне мало… Прости, отец, эти люди, возможно не заслуживают смерти, но…

Если я их не убью, они догонят Машу…

А мой противник, кажется, еще даже не понял, что он мертв… Пару мгновений стоит, глядя на меня расширившимися глазами, после чего роняет кистень на землю и хватается обеими руками за перерезанное горло, из которого потекли первые струйки крови и начинает медленно заваливаться назад.

Краем глаза замечаю тень сбоку. Тело тут же отклоняется в сторону, хотя я еще даже не понимаю, что происходит. Мелькнувший в сантиметрах от моего лица топор второго противника, тут же просвещает меня, что нельзя останавливаться во время боя даже на миг.

Только удачей можно объяснить то, что успеваю увернуться от мощного удара, наверное, способного разрубить мне голову пополам, до самой шеи. Мне везет… А вот атаковавшему меня человеку — нет. Слишком много силы он вложил удар, прошедший мимо цели и, как следствие, не успевает остановить движение, по инерции проваливаясь вперед.

Рука со стилетом, вновь начинает жить собственной жизнью. Короткий взмах, и острое жало, почти не встретив на своем сопротивления костей, входит точно в глазницу, пробивая голову насквозь. Длины лезвия как раз хватает, чтобы с обратной стороны пробитой головы, высунулся самый кончик.

Выдернуть стилет обратно не успеваю. Кисть резко дергает, вырывая клинок из руки. Черт… Теперь я и вовсе без оружия остался… Наклоняюсь и выдираю из разжавшихся пальцев свежего покойника топор. Конечно, не привычное оружие, но уж как-нибудь сумею воспользоваться… Более привычный стилет, слишком долго придется освобождать, а времени практически нет.

По внутренним ощущениям, прошло минимум минут пять… Странно, что меня еще не атакуют подоспевшие на подмогу вырвавшейся вперед двойке преследователей.

Ощутив в руке тяжесть топора, поднимаю голову — теперь можно посмотреть, что вокруг творится. Хм… Странно, но подмога убитым мною людям, еще даже от калитки толком не выдвинулась. Только-только первый человек на проторенную тропу вступает… Хотя…

Отец как-то говорил, что в бою, время растягивается. А пусть, тут и боя-то никакого не было… Всего два удара. Как на тренировке…

Как там обычно говорил отец, заставляя раз за разом отрабатывать удары на сделанных из опилок и бычьей кожи манекенах?