Михаил Тихонов - Отшельники. Клан Заката. Книга первая. Приемыш [СИ]

У кого бы спросить, что за ерунда со мной творится… Из тех, кому я мог бы доверять, пожалуй, только сам Пал Егорыч и смог бы ответить. Но он, того, мертвый… Хотя, может и нет…

Скашиваю глаза в сторону стилета, лежащего на полу, в том самом месте, где я его выпустил из руки… Прикасаться к нему, да и вообще, приближаться, никакого желания нет… Совсем. Только вспомню, как из меня будто души вытягивало это призрачное пламя, сразу хочется подальше сбежать… Бр-р-р…

Даже труп одного из визитеров, все так же лежащий около стола, не заставляет меня нервничать. А вот стилет… Вроде, обычный клинок. Никакого пламени на лезвии сейчас нет. Но… Ну его, к черту…

Что-то я читал про такое оружие… В какой-то книге. Причем, кажется, это был приключенческий роман, а не научный труд, что существует оружие, у которого есть душа. Или душа владельца, заключенная в оружие… Толком сейчас не вспомню. Давно читал…

Так вот, там было про то, что если душа оружия, сильнее души того, кто взял его в руки, то она может поглотить смельчака… Как-то так, вроде… Ну, не помню, я! Не помню!!!

И вот, сдается мне, что стилет Пал Егорыча, и есть это самое, то ли реально существующее, то ли выдуманное оружие… Хотя, может в нем артефакт какой встроен… А, все равно вот так не разберешься сходу. Это надо обращаться к специалистам…

Угу, представляю, как приду такой, весь из себя, красивый, к какому-нибудь магу, и скажу, что надо исследовать клинок, предположительно обладающий душой. А если еще и историю о том, как он у меня оказался расскажу, то… Интересно, меня сразу на костер потащат, или в дом терпимости определят? Честно, знать не желаю…

Вообще, лучше избавится от стилета поскорее, и забыть про него… желательно так, чтобы никто и никогда его не нашел. Я не понимаю, что с клинком не так, и времени на исследования вот прямо сейчас, совершенно нет… Нужно срочно делать ноги из дома…

Угу… Сам виноват. Не сумел сразу добить неожиданных визитеров… А потом… В общем, пока я сгорал в пламени клинка, четверка визитеров, технично сбежала, оставив мне, точнее, теперь уже нам с Машей проблему, в виде своего мертвого подельника… Но это еще ладно. С трупом что-то придумать можно.

Вот только, есть у меня вполне обоснованные опасения, что моя нерасторопность мне аукнется в скором времени… Рассчитывать на то, что беглецы так сильно испугались, что больше и носа сюда не покажут, было бы чересчур наивно…

И, в отличие от меня, хозяйка дома сообразила это быстрее меня, как бы ни било это по моему самолюбию, но факт…

Едва убедившись, что я пришел в себя, она тут же начала суетиться, собирая вещи. Одновременно пересказывая, чего она натерпелась и о чем только не передумала, пока я тут драку устраивал… Попробовал прощупать ее своими способностями…

То ли последствия моего взаимодействия с клинком, то ли то странное состояние ненависти, в котором я находился с того момента, но мой дар эмпата не сработал… Точнее, сработал, но…. Как-то непривычно… Вместо всей полноты эмоций, едва-едва удается выловить какие-то мутные отголоски…

Но даже этого хватило понять, что настроение Маши изменилось… Причем, совсем не в ту сторону, которую можно ожидать, учитывая разгром в доме и свеженького, еще даже не остывшего мертвеца в придачу….

Нет, тоска по отцу никуда не делась, но, будто слегка сдвинулась, уступая место решимости и… Облегчению? Хм… Интересно… С чего бы такой скачок резкий? А, ладно…

Слишком много думать вредно. Вон уже Маша вернулась из комнаты, а я все еще сижу около убитого мной мужчины, решая, с чего начать обыск…

Ну, а вдруг чего ценного при нем имеется? Учитывая, что нам придется искать новое пристанище, любая мелочь может пригодится. А у этого мертвяка, определенно денежки водились.

Сейчас, вблизи, могу оценить то, во что он одет. Я, конечно, не сильно большой эксперт, но даже на первый взгляд, могу сказать, что охотничий костюм, в который одет убиенный, сделанный из шерстяной ткани, пусть и похуже качеством, чем моя лицейская форма, но ненамного. Но уж точно дороже, чем вещи дяди Мартына, в которые я одет сейчас…

Кстати… Не мешало бы переодеться… А то, первый встречный вызовет наряд внутренней стражи.

— Маш… — Я уже собираюсь попросить у девушки сменную одежду.

— Чего? — Голос девушки доносится со стороны печи.

— А, ладно. Ничего. — Передумываю насчет одежды. — Хотя… Есть у вас две белых простыни? — В голову приходит мысль, что на снегу, в темной одежде, нас даже в свете факелов издалека будет видно.

Конечно, лучше бы егерскую маскировочную накидку, у отца такая имеется, но где ж ее взять-то… Будем импровизировать.

— Зачем? — Подойдя ко мне, недоуменно интересуется она.

— Потом объясню. — Отмахиваюсь я, пытаясь понять, как расстегнуть портупею, которой опоясан мертвец. — Если есть, тащи сюда.

— Хорошо. — Пожав плечами, девушка снова исчезает в своей комнате, но почти сразу возвращается, держа в руках сложенную аккуратно стопку из двух простыней. — А ты зачем его раздеваешь?

— Переодеться хочу. Уф… — кое-как, все же разобрался с хитромудрым замком на пряжке портупеи. — Не идти же вот так. — Оборачиваюсь к ней, разводя руки, чтобы она увидела насколько сильно я изгваздался в крови. — Кстати, а ты тулупчик не принесла? Стой! А ты чего делаешь? — Только сейчас замечаю, что, Маша пытается затолкать свернутые простыни в рюкзак.

— Э… Простыни кладу. — с удивлением хлопает глазами. — Ты же сам сказал…

— Не надо. В руки возьмем. — Мотаю отрицательно головой. — Ты все что ль уже? Собралась? — разговариваю с Машей, а сам в это время, преодолевая легкую брезгливость, быстро стягиваю штаны и куртку с трупа.

Да уж… Еще совсем недавно, нервничал, что возможно убил Эрика… А сейчас, раздеваю мертвеца, чтобы примерить его вещи… Скатился, что называется…

Хотя, с другой стороны — на улице холодно. А тут вещи хорошие, еще и с ворсом по внутренней стороне, как оказалось. Само то, для меня. И вообще — я ж не мародер какой. Все, что на убитом мной человеке находится — мой законный трофей. А остальные сомнения, куда-нибудь подальше. Сейчас совсем нет времени на это…

Вот, кажется, голова нормально начала работать. Все, как учил отец… Хм, так подумать, а ведь он и правда меня многому научил. И отрываться от погони, и лежку искать если вдруг ранен, чтоб восстановить здоровье, и… Убивать. Да, с ограничениями, но… Вот он результат — лежит передо мной. Интересно, а ведь всегда говорил мне, что делать на войне нечего, лучше каким-нибудь приказчиком в лавке сидеть, или поместьем заниматься… Но учил и тренировал, как… Пусть будет воин. Чего-то все же режет ухо, когда, пусть и мысленно, называю себя убийцей. Ну, его к чертям.