Михаил Тихонов - Отшельники. Клан Заката. Книга первая. Приемыш [СИ]

Черт! Что-то острое, вспарывает кожу на ноге и кровь начинает стекать теплыми ручейками. Боли, почти не чувствую… Все смывает ненависть… Она никак не хочет отпустить свою хватку, сжигая меня… Пытаюсь вскочить, но тут в мои ребра прилетает удар…

Опять ребра… Если еще разок такой удар пропущу, точно снова перелом будет…

Стараюсь сгруппироваться, чуть выставив левую руку в сторону, чтобы хоть немного смягчить возможные удары. Правая рука, неудачно подвернулась при падении и сейчас прижата моим телом к полу. Пытаюсь ее разогнуть, но лишь боль в плече… Вот она немного пробивается сквозь черную пелену…

Еще удар… как раз в подставленную руку, которую сразу же отсушивает… Надеюсь, перелома нет… По инерции, меня немного разворачивает. Пальцы правой руки нащупывают что-то твердое, похожее на конец палки.

Инстинктивно сжимаю руку, и понимаю… Стилет. Тот самый, Пал Егорыча… Я про него, за всей этой суетой напрочь забыл… Видимо, Маша, когда раздевала меня, чтобы обработать раны, выложила его на полку над вешалкой, куда кладут шапки, а сейчас, столкнувшись со стеной, я его просто уронил на пол.

Надо же…

В неясном, мерцающем свете свечей, каким-то чудом замечаю движение сбоку. Только в этот раз я уже не жду спокойно очередного удара. Изогнувшись, выдергиваю правую руку, с зажатым в ней стилетом и бью на встречу летящей в меня ноге, обутой в тяжелый сапог…

Острый клинок, без особого труда распарывает не только дубленную кожу обуви, но и, судя по громкому крику, эхом разнесшемуся по дому, вполне справляется с человеческой плотью…

В общем, удара я так и не дождался… Только ор не прекращается никак… Не выпуская стилет из рук, поднимаюсь на ноги, озираясь по сторонам… В любой момент ожидаю очередного нападения. Хотя вот сейчас, то что меня немного побили, целиком и полностью моя вина. Ослепленный ненавистью, торопился добить того, кто ближе оказался…

Напрочь забыв про бугая, которому зарядил в затылок. Он, конечно, немного потерялся, но пока я разбирался с оставшейся троицей, пришел в себя…

Окидываю взглядом, разгромленный зал… Стол, стулья, скамья… Все перевернуто. Как ни странно, свечи горят, освещая помещение.

А тот, которому первому прилетело, уже похоже все… Отмучился… Даже не хрипит… Только подергивается всем телом… Агония. Странно, но мне ведь абсолютно все равно… Не знаю, кто такие, но нисколько не жаль.

Они просто стали в моем сознании олицитворением всего плохого, что произошло за последние дни со мной. Начиная от гибели Пал Егорыча и заканчивая могилой дяди Мартына…

Значит, одного вычеркиваю… теперь осталось окончательно закрыть вопрос с оставшимися. Получивший в висок, вроде дышит, все еще находясь в отключке. Бугай, кстати, он уже не орет, стоит на одной ноге, держась руками за раненую конечность и смотрит на меня, расширившимися от ужаса глазами…

Только как-то странно. Скашивая их вниз. Да и эти двое, которые так и лежат, хоть и не успел вырубить, тоже не пытаются подняться… Смотрят на меня и стараются отползти подальше… Хм… Что-то не то что ли?

Даже озираться по сторонам начинаю, в поисках причины их страха, накатывающего на меня волнами. Вроде, ничего нового… Ну, не считая свежеорганизованного мной трупа…

Стилет… Поднимаю руку с зажатым клинком перед собой и с удивлением смотрю на лезвие. Оно будто объято пламенем… Белым, полупрозрачным пламенем по всей длине лезвия.

Сказать, что я поражен, ничего не сказать… Первым моим желанием было выкинуть стилет подальше, а вторым… Любопытство… Мне нестерпимо захотелось разобраться, что же случилось с клинком и зачем он вспыхнул…

И еще… Чем дольше я смотрю на пламя, которым объят клинок, тем спокойнее мне становится… ненависть, заставившая меня без разбора броситься убивать странных визитеров, будто перетекает в клинок и сгорает в пламени… Я так и застываю, не в силах отвести взгляд… забыв про все на свете…

И про недобитых визитеров, и про Машу, ждущую меня на улице, и про самого себя… Моя личность будто растворяется в этом пламени… Где в глубине души, я вдруг понимаю, что стилет вытягивает из меня жизнь и разум, запирая внутри металла.

Пытаюсь разжать пальцы, чтобы избавится от оружия, но не могу… Тело отказывается слушаться… Нет времени, нет пространства, нет ничего… Только переливы пламени на серебристом лезвии…

Где-то там, за гранью, слышатся странный шепот… Пытаюсь разобрать слова, но не могу… Меня поглощает пламя, растворяет в себе и утягивает куда-то вдаль… Я уже почти не осознаю, кто я и где… Я это белое пламя, пламя — это я. В холодном огне сгорает все… Память, чувства, эмоции… Сгораю я…

— Марк… — Шепот…

Кто-то зовет меня. Меня… Да, Марк, это мое имя…

— Марк… — снова шепот, но уже чуть громче… Голос кажется мне знакомым, но кому он принадлежит?

Вспомнить… Не могу… Но надо…

— Марк! — Громкий крик, истеричный, захлебывающийся в плаче.

Реальность возвращается одномоментно. Резко, без переходов. Рука разжимается сама и серебристый клинок, рыбкой падает на пол, дзинькнув напоследок.

Не понимая, что произошло только что, потерянно озираюсь вокруг.

— Марк! — Меня кто-то трясет изо всех сил, пытаясь докричаться.

Поворачиваю голову — Маша… Память, немного запоздав, бьет по мозгам, не хуже дубинки. Разом вспоминаю, где я.

— Марк… Ну, пожалуйста, очнись… — девушка, трясущая меня, будто я яблоня, уже не кричит, осипшим голосом, жалобно просит…

— Маша… — С трудом разлепляю губы, чтобы ответить. — Ты что здесь делаешь?

— А я стою… Жду, когда ты вернешься… И тут… — Маша, раскидывает в разные стороны вещи, выбирая из них самое необходимое и складывая в большой, дяди Мартына рюкзак. — Кто-то как закричит… — Изредка, перебивая голос, доносятся всхлипы, но, девушка все же, не впала в ступор, а активно собирается. — Я хотела спрятаться, но не успела… И потом… — Она на секунду замерла, кинув взгляд в мою сторону, — Со двора начали люди выбегать… Ну, я еще немного подождала… И… — легкая дрожь в тоне. — Пошла посмотреть…. А тут ты… Стоишь посреди комнаты, весь такой страшный-страшный и это… Ножик у тебя в руке… И огонь… Я тебя звала-звала, а ты не слышишь… — Что там дальше говорит девушка, расслышать не получается. Она исчезает в своей комнате.

Если честно, не особо вслушиваюсь в ее болтовню, но и не хочу, чтобы Маша замолчала, или того хуже, в истерику впала. Состояние у меня, прямо скажем, не самое лучшее. И дело даже не в самочувствии. На удивление, ничего не болит. Даже отбитая бугаем рука и порез на ноге, почти не тревожат. Так легкий дискомфорт и все…

А вот в голове… Такой сумбур, что и думать не хочется… Что со мной произошло? Как, почему? Очень похоже на состояние, когда у меня видение было в общежитии лицея… Ну, это когда мне Пал Егорыч стилет отдал… Вот примерно так же… И опять… Снова у меня в руках оказался этот злосчастный клинок…