Алексей Ракитин - Атаман Альтаира

Я увидел, что падаю. И падаю с приличной высоты – метров с восьми условно-земных. Впрочем, нет. Уже не условно. Прямо подо мной находилось дерево, и я летел в его крону брюхом вперед.

Мастеру разминка не нужна, а ученику она не поможет. Так нам говорили на уроках рукопашного боя в монастырской школе тюремного типа с углубленным изучением подрывной деятельности. А я и после школы имел возможность долго и небезуспешно практиковаться в науке сворачивания чужих носов, челюстей и коленок без оружия. Поэтому, не успев даже понять, что именно со мною происходит, я сгруппировался, закрыл предплечьями лицо, а ногами – грудь и живот и врезался в крону дерева.

По рукам и ногам ударили ветки, но я почти не почувствовал боли. Во всяком случае, удар о землю оказался куда болезненнее. Теперь я точно знаю, что испытывает метеорит!

Перевалившись на бок, я секунду или две прислушивался к внутренним ощущениям, пытаясь понять, хрустнула ли внутри хоть какая-то косточка или все же мою посадку следовало признать мягкой? Затем попытался выпрямить руки и перевести себя в положение приседа. Получилось. И даже неплохо.

Под самым стволом дерева, крону которого я так успешно пронзил, сидели четверо молодых людей – два субтильных юноши и две девицы весьма вульгарного типа. Тряпочка, прикрывавшая грудь одной из девиц, была спущена на пупок. Я, видимо, упал как раз в тот момент, когда ее друг перешел к активным действиям интимного свойства.

Перед компашкой в траве были три большие емкости из зеленого пластика с надписью «Охота. Крепкое» и четыре жестяные склянки с надписью «Greenols». В ярких пакетах, очевидно, помещалась некая снедь. Завтрак на траве с элементами флирта на пьяную голову и сытый желудок. По молодости я и сам не чурался таких бесхитростных развлечений.

Молодежь смотрела на меня потрясенно.

– По-русски понимаете? – спросил я лаконично.

Компания дружно молчала. Прям, как рыба о стену.

– Что, никто вообще по-русски не понимает?

– Так вы ничего и не говорите… – проблеял в ответ один из молодых людей.

– Стало быть, понимаете, – я испытал немалое облегчение. – Уже лучше! Где мы находимся?

– Под деревом… сидим.

– Я спрашиваю, как это место называется?

– Ну… Зины Портновой – там…

– Что такое «Зины Портновой»?

– Место такое. Так называется. Улица, короче.

– Это Петербург?

– Петербург…

– Санкт-Петербург? – уточнил я.

– Ну да, а какой еще?

– А Санкт-Петербург в России? – снова уточнил я.

– Конечно, в России, – тут хихикнула одна из девиц, та, что сначала сидела с голой грудью. Теперь она натянула тряпку на положенное ей место и приобрела более благопристойный вид. – Где же еще может быть Петербург?

– Еще он может быть в штате Флорида, в Сэ-Шэ-А. Или Штаты уже не существуют?

– Почему это? Существуют… Что им сделается?

– Что, что!.. Ось Земли чуть подвинется, и Штаты с глобусов стирать придется! Ничего, глядишь, доживете, сами все увидите, – мрачно пообещал я. – Какой сегодня день?

– Девятнадцатое… Июля.

– Понятно, – я поморщился не без досады. Специалист Сед Как Лунь, засылая меня в прошлое, ошибся на сутки.

– А год какой, знаете? – спросил у меня до того молчавший юноша.

– Какой? – спросил я с опаской. В самом деле, если «цивилизаторы» ошиблись на день, они вполне могли ошибиться и на год. Что же мне здесь делать, имея в теле медленный яд, который сработает через двадцать четыре дня?!

– Две тысячи шестой, – ответил юноша, а его спутники неожиданно рассмеялись. То есть юноша как бы пошутил надо мной.

– Ты, я вижу, приколист? – заметил я. – Хочешь, я тебе клык расшатаю пальцем и выну без анестезии? Вместе посмеемся…

Молодой человек посерел лицом. Друзья его тоже примолкли.

– Реформа календаря у вас уже была? – Мне совершенно необходимо было определиться с отсчетом времени, чтобы вечером двадцатого июля перехватить Наташу возле ее дома на Арьергардной улице.

– Чего-о-о?!

– Так, реформы значит, у вас не было, – догадался я. – Как вы считаете время? Сколько часов в сутках?

– Двадцать четыре.

– Покажите часы!

Юноша вытянул руку. На его запястье была небольшая железка на кожаном ремешке. Две стрелки – короткая и длинная – располагались поверх циферблата с арабской цифирью. Вот хрень-то! Как раз в этой древней системе отсчета времени я постоянно путался и еще в школьные годы не мог правильно переводить в цивилизованные стандарты.

Насчет времени надо будет подумать на досуге. Как бы завтра вечером не вышло какой ошибки из-за моего неумения считать в древней системе расчета времени!

– Последний вопрос, детишки! Где тут у вас можно золото продать?

Четыре пары бессмысленных глаз вперились в меня, а четыре глотки смачно выдохнули:

– Золото?!

– Ну да, золото… Аргентум… Благородный металл плотностью девятнадцать грамм на сантиметр кубический… Граммы и сантиметры у вас еще не отменили?

– Н-на углу Зины Портновой и Ленинского – сберкасса. Там есть покупка и продажа мерного золота, – пробормотал смешливый юноша, которому я пообещал расшатать зуб пальцами.

– Это где такое место?

– На углу улицы Зины Портновой и Ленинского проспекта…

– Ты тут не умничай! Лучше пальцем покажи, – строго посоветовал я.

Юноша так и сделал. Ткнул пальцем куда-то позади меня. Там, в некотором отдалении, находился невысокий убогого вида дом в пять этажей.

Я отправился в указанном направлении и скоро вышел на зеленую улочку, по которой резво мчались страшно рычавшие экипажи. Местная технология явно еще не дошла до создания воздушных подушек – все транспортные средства шуршали по дороге резинотехническими изделиями типа дисков. С минуту, наверное, я рассматривал разнообразные повозки, проносившиеся мимо, и принюхивался к запаху, издаваемому их двигателями. Мой мозг просто отказывался верить в то, что в двадцать первом веке люди все еще продолжали бездарно сжигать невосполнимое углеводородное сырье.

Так вот ты какая, Родина!

В отделение Сберегательного банка, помещавшееся на первом этаже невеселого вида красного многоквартирного дома, вела убогая лесенка с железными перилами и цементными ступенями. Мне казалось, что человечество научилось обрабатывать мрамор за две с половиной тысячи лет до полета Юрия Гагарина в космос… В монастырской школе тюремного типа нам говорили, будто Россия всегда была очень богатой страной, но увидев ее воочию, я сильно в этом усомнился. А припомнив рассказ Наташи о запахе свиного дерьма в Петербурге… В общем, сделалось как-то очень обидно за свою Родину и своих предков. Может быть, прав был Инквизитор? И нам действительно следует вернуться сюда всем куренем для проведения воспитательно-устрашающей акции среди представителей местной власти? Поотрубать руки-ноги заместителям местного губернатора и предложить устранить указанные замечания в кратчайший срок. Ну, и, разумеется, пообещать вернуться…