Вадим Филоненко - Гонка на выживание

– Но я тоже пошел без подготовки и выиграл, – напоминаю я.

– Ты гонщик. Профи, – возражает Мартин. – Ты этим делом занимаешься сутки напролет уже много-много лет. А он? Он бывший штурмовик. Штурмовики ребята крутые, согласен, но они не гонщики. Их совсем другому учили! Вот с Лалибу тебя вытащить, это да, это как раз для штурмовика задачка, а профессиональную гонку выиграть… Нет, Брайан, что-то здесь не то. Ты вспомни парней из группы захвата. Трудно тебе было с ними гонять?

– Да не очень, – честно признаюсь я.

– Вот видишь! Потому что они не гонщики, они прежде всего боевики. А Лонг что, и штурмовик, и гонщик в одном флаконе, да? Многостаночник, блин!

Я останавливаюсь, потрясенный. Ведь если Мартин прав, то Виктора я больше не увижу! Если они заодно, то Лонг отпустит его, а мне скажет, что тот сбежал. Или пристрелит его ко всем чертям, якобы при попытке к бегству.

– Мартин, мне надо срочно по делам… Вот бляха-муха! Я ведь остался без коммуникатора!

– Возьми мой, а я сейчас себе новый куплю.

– Купи и мне парочку, – прошу я.

– Зачем тебе столько? – удивляется Мартин.

– Про запас, – уклончиво отвечаю я. Ну, не объяснять же ему, что в последнее время у меня «уходит» по коммуникатору в день.

– Ты когда вернешься? – спрашивает Мартин.

– Постараюсь через пару часов. Но на ночь тебя по-любому отпущу, я же понимаю, что тебе надо выспаться перед завтрашней тренировкой.

– Я могу попробовать отпроситься у Билла на завтра, – с сомнением тянет Мартин.

– Нет. Ты давай, тренируйся. Нам с тобой еще в «Огненной Серии» приз надо взять.

– Приз, – вздыхает Мартин. – Какой приз, если ты уже столько дней без тренировок!

– Ошибаешься, – ухмыляюсь. – Последние два дня я только тем и занимаюсь, что тренируюсь: и от выстрелов лайдера уходить, и скорость держать. Так что, считай, первое место у нас в кармане.

– Да, совсем забыл тебе сказать, – спохватывается Мартин. – Тебя недавно по визор-фону тренер искал…

– Билл?

– Ага. Он сказал, что твой коммуникатор молчит. Спрашивал, как ты. Ну, я ответил ему, что тебя увезли в Лалибу к Хьюго.

– А он что?

– А он сказал, что попозже тебя найдет, мол, у него к тебе разговор.

– А что за тема, не знаешь? – тревожусь я.

– Нет, но он странный был какой-то. То ли расстроен чем, то ли просто зубы болели.

Мы с Мартином расстаемся. Он идет дальше, в супермаркет, а я рысью бегу на стоянку к «Цирусу». Черт его знает, но то ли я успел привыкнуть к этой колымаге, то ли просто устал уже от всяких крутых тачек вроде «Бутвилей» и «Ситарр», но это непрезентабельное корыто вдруг кажется мне… родным, что ли. Удобным. Простым. Словно домашний халат после делового костюма. Пожалуй, я потом выкуплю его у Мартина или кому он там принадлежит, тем более что стоит он наверняка сущие копейки – даже новый «Цирус» можно купить тысяч за пять, а уж этот вряд ли обойдется дороже трех.

Сажусь в салон, переналаживаю коммуникатор Мартина под свои настройки и пароли, загружая их прямо с домашнего визор-фона и радуясь, что в свое время установил на нем систему резервного обновления, которая автоматически скачивает раз в час все содержимое моего коммуникатора и делает вспомогательные копии. Благодаря этой процедуре я могу не бояться, что с потерей коммуникатора пропадут и какие-нибудь нужные коды. Впрочем, сейчас мне необходим только личный код Лонга, а его-то как раз в резервной копии и нет – Лонг сбрасывал его, когда у меня уже был коммуникатор Виктора, а мой лежал на дне океана. Поэтому мне снова приходится начинать с Дика. Он откликается сразу, будто ждал, и я чувствую, что ему до смерти хочется забросать меня вопросами, но он справляется с собой и нарочито равнодушно диктует мне личный код Лонга, а потом говорит:

– Эрик тебя искал, но твой коммуникатор молчал.

Конечно, молчал. Со дна океана не очень-то поговоришь.

– А чего он хотел, не знаешь? – спрашиваю.

– Нет, – отвечает Дик, – но он странный был какой-то…

– То ли расстроен, то ли зубы болят? – ехидно говорю я, вспоминая слова Мартина о Билле.

– Вроде того, – фыркает Дик, а меня вдруг охватывает беспокойство. И Билл, и Эрик меня искали и выглядели оба как-то странно. Ох, и не к добру это! Я просто всеми внутренностями ощущаю, что не к добру!

Дик отключается, я только собираюсь вызвать Лонга, как мой браслет начинает вибрировать, сообщая, что кто-то, в свою очередь, жаждет пообщаться со мной. Смотрю на определитель. Том Вестон-Крыса. Что ж, с ним грех не поговорить.

– Том? Хорошо, что позвонил. А я тут закрутился маленько и не успел сказать тебе спасибо.

– Значит, договорился с Эриком? – Судя по голосу, Вестон явно подавлен или просто устал.

– Том, что-то случилось? – прямо спрашиваю я.

– Да тут такое дело… – мнется он. – Не мог бы ты подскочить ко мне в ресторан на часок? У меня к тебе есть просьба. Вернее, предложение…

Предложение! Мое подсознание мгновенно делает стойку на это слово, будто охотничья собака на токующего глухаря. «Ответь „да“ на предложение, которое тебе сегодня сделают», – велели мне Игроки, но не уточнили, от кого именно оно поступит. До сих пор я был уверен, что предложение мне уже сделал Хьюго – по поводу букмекера. Не совсем понятно, зачем понадобилось Игрокам заставлять меня убивать невинного человека, но я полагал, что у них есть какие-то свои скрытые мотивы. А впрочем, я еще не успел всерьез проанализировать ситуацию – у меня просто не было на это времени. Но что, если я ошибся, и настоящее предложение – то самое, ради которого, собственно, и ведется Игра, – мне еще не поступало? Вернее, поступит прямо сейчас, причем от того, от кого я меньше всего ожидал его услышать – от Тома.

– Брайан, ты чего молчишь? – окликает меня Вестон.

– Извини, задумался. Так какое предложение, Том?

– Не по коммуникатору, – возражает он. – Скажу при личной встрече.

Смотрю на встроенные в коммуникатор часы. 20:44.

– Том, давай после десяти. Мне сперва надо закончить одно дельце, а потом я свяжусь с тобой, лады?

– Лады. Ты это… только не забудь, хорошо?

Не успеваю нажать отбой, как браслет снова вибрирует. Да что ж такое сегодня! Смотрю, кто вызывает. Это Эрик. Он подождет. Нажимаю отбой и поспешно набираю код Лонга.

– Как дела?

– Порядок, – в своей обычной немногословно-меланхоличной манере откликается он.

– А… наш друг? – осторожно спрашиваю я.

– Вначале пытался бузить, потом затих.

– Надеюсь, не навсегда? – тревожусь я.

– Обижаешь! – фыркает Лонг. – А ты сейчас где?

– В Мегаполисе. Собираюсь к вам в гости. Адресок не подскажешь?

– Мы в «Гнилом Квартале»… – Лонг диктует улицу и номер дома.

– Понял.

Включаю в «Цирусе» режим автоматического движения, задаю компьютеру нужный адрес, и тут браслет вибрирует вновь. Смотрю, кто звонит, и соглашаюсь на разговор.