Вадим Филоненко - Гонка на выживание

Лонг возвращается довольно быстро, усаживается напротив Кехи и указывает на его коммуникатор:

– Знаешь, что Скальпелю говорить?

– Что все в порядке.

– Правильно. И учти, если он насторожится и не придет, умрешь ты.

– А если придет? – В голосе Кехи явственно звучит надежда: а вдруг выкручусь? Вдруг откуплюсь?

Лонг молчит.

– А если он придет? – настойчиво переспрашивает Кеха. – Поклянись, что отпустишь меня, иначе…

– А что иначе? – улыбается Лонг. – Я могу прямо сейчас тебя пристрелить, а со Скальпелем Клизма побазарит.

– Все сделаю! – поспешно соглашается парнишка.

– Гнида! – вызверяется на него Кеха и обращается к Лонгу: – Скальпель не станет с ним балакать. Только со мной. Если я не отзовусь, Скальпель не придет, такая договоренность.

Лонг морщится и говорит:

– Ладно. Если Скальпель придет, я не стану тебя убивать.

Тут браслет на руке Кехи начинает вибрировать. Лонг многозначительно поводит бластером: отвечай на вызов. Кеха послушно отзывается, приветствует Скальпеля и говорит, что все приготовлено, как договаривались. Наконец, разговор заканчивается, Кеха прерывает связь и вопросительно смотрит на Лонга. Я тоже, но совсем по другой причине. Я вспоминаю про трупы в коридоре.

– Лонг, а Скальпель не насторожится, увидев всю эту бойню?

– А он не увидит, – возражает Лонг. – Он, скорее всего, через кухню придет, там терраса для мобилей есть, чтобы продукты разгружать. Так, Кеха?

– Ага. Я должен встретить его у входа.

– Ну, так пошли, встретим.

Они уходят, а Клизма заискивающе улыбается мне и пытается рассказать о своем тяжелом детстве, но я советую ему заткнуться и зову Фрэнка.

– Слушай, – говорю, – могу дать адрес вполне приличного приюта. Там, конечно, не сахар, но жить можно…

– Нет, – перебивает он. – Мне уже поздновато в приют, а сестер я туда не пущу. Ничего, выкручусь как-нибудь.

Ага, например, вступит в одну из таких вот банд.

– У меня профессия есть, – словно читает мои мысли Фрэнк. – Я мобили умею ремонтировать. Меня дед научил. Мы с ним мастерскую мечтаем открыть… то есть мечтали…

Его голос срывается. Он с ненавистью смотрит на Клизму.

Я задумываюсь. Надо поговорить с Биллом. Если парень и впрямь неплохой ремонтник, то в нашем клубе для него наверняка найдется работа. Он, правда, несовершеннолетний, но… ладно, что-нибудь придумаем.

В это время появляются Лонг и Кеха, который с трудом тащит на себе безжизненное тело упитанного мужчины в дорогом прикиде.

– Сгружай вот сюда, – командует Лонг, а потом пристегивает Кеху наручниками к украшающей зал декоративной колонне.

– Ты обещал отпустить меня, – напоминает Кеха.

– Не отпустить, а не убивать, – поправляет Лонг. – Но сначала ты переведешь все свои деньги на тот счет, который я укажу. Оставишь себе хоть один кредит, пристрелю. Все понял? Эй, парень, – зовет он Фрэнка, – у тебя расчетный счет есть?

– Нет.

– Значит, будет.

Лонг набирает на коммуникаторе код банка, открывает на имя Фрэнка Горада счет, а потом заставляет Кеху сбросить на него деньги.

Пока Лонг возится с банковскими счетами, я подхожу к пребывающему без сознания Скальпелю и внимательно рассматриваю его. Довольно ухоженный, если не сказать лощеный. Сразу видно, что при деньгах, да и живет явно не в «Сокольничьем Парке». Он запросто мог бы оказаться моим соседом, а я бы вежливо здоровался с ним за руку, не зная, что этими самыми руками он хладнокровно режет детей ради денег. Меня охватывает чувство гадливости, словно передо мной скорпион или другое мерзкое насекомое. Мне хочется наступить на него ногой и раздавить.

– Лонг, а на эту мразь у тебя какие виды? – спрашиваю.

– Сейчас очнется, переведет Фрэнку со своего счета деньги, и я пристрелю его. А что?

Нет, пуля для него – это слишком легко.

– А можно, я потом сам займусь им?

Лонг кивает и поворачивается к Клизме.

– А ты чего сидишь? Давай, растрясай мошну.

– Да у меня ничего нет, – отказывается тот.

– А давай вместе проверим, – нехорошо усмехается Лонг и достает нож. – Если и впрямь на твоем счету пусто, я сразу позволю тебе уйти отсюда. Но если ты соврал, то за каждые сто кредитов будешь терять по стакану крови. Ты подумай пока, а я стакан поищу.

– Нет! Не надо стакан! – орет Клизма и плачет. – У меня есть деньги. Я на учебу собирал. В Медицинский поступить хотел.

– И сколько детей должны были оплатить твою учебу? – щурится Лонг.

– Дети бывают редко… – пытается оправдаться Клизма. – Лучше всего идут органы двадцати-тридцатилетних…

Лонг наотмашь бьет его по лицу, заставляя замолкнуть, и спрашивает:

– Куда деньги переводить, понял?

Клизма хлюпает разбитым носом и кивает.

Тут приходит в себя Скальпель и начинает качать права, но Лонг доходчиво объясняет ему обстановку, и Скальпель довольно быстро соглашается перевести свои деньги на счет Фрэнка. Спустя некоторое время на этом счету скапливается весьма приличная сумма. Фрэнк слегка балдеет от всего происходящего, а Лонг спрашивает его:

– Управлять мобилем умеешь?

– Конечно.

– Тогда Скальпель сейчас подарит тебе свой мобиль. – Лонг поворачивается к Скальпелю. – Ведь так? Мне не придется больше тебя уговаривать?

– Не придется, – испуганно бормочет Скальпель. Он явно еще не забыл довольно болезненные «уговоры» Лонга.

– Отлично, – констатирует Лонг, когда официальная процедура передачи мобиля заканчивается. – Давай, Фрэнк, забирай девчонок и валите отсюда. Вот адрес. Это в «Гнезде Порока». Там сдаются внаем вполне приличные квартиры. Хозяин мой приятель, я его предупрежу. Устраивайтесь, а потом я вас навещу.

Я вижу, что Кеха внимательно запоминает адрес, и мне это совсем не нравится. Интересно, заметил ли это Лонг?..

Как только дети уходят, Лонг пристегивает Клизму наручниками к другой колонне, подальше от Кехи, и вопросительно смотрит на меня: дескать, со Скальпелем что делать?

– Я заберу его с собой, у меня к нему есть дело.

Скальпель заинтересованно вскидывает голову, а я продолжаю:

– Лонг, идите с Сятей к мобилю. Я кое-куда заскочу и догоню вас.

– Эй! – возмущается Кеха. – Наручники-то отстегните! Вы же не оставите нас так?

– Или так, или пулю в лоб, – предлагает Лонг.

Кеха буравит его ненавидящим взглядом, но замолкает.

Мы выходим из ресторана, и я говорю Лонгу:

– Он будет мстить.

– Не будет. Мертвые не мстят.

– Мертвые? – не понимаю и вдруг спохватываюсь: – А где Сятя? Ведь только что был здесь! Ну, куда его понесло, обормота?

Хочу позвать троглодита, но Лонг останавливает меня:

– Не мешай ему… кушать. Он у тебя разумный малый. Помнит и зло, и добро.

– А ты сам-то не боишься его?