Андрей Уланов - Автоматная баллада

— Говори, где лекарства! Ну!

Рюкзак его зачем-то приволокла… вот дура, а… башка раскалывается, тело то в жар, то в холод бросает, пот холодный, липкий… но это всё мелочи. А главное — главное там, в пузе, в этом проклятом брюхе, которое словно взялись перемешивать раскалённым трезубцем. Мамочка, как же больно…

Говорят, что при ранении в живот боли не чувствуешь, вспомнил Шемяка. Вначале, пока через пару часов не начнёшь загибаться от перитонита. Ох, попадись мне сейчас тот умник, который эту чушь выдумал… я б этого гада его же собственными кишками накормил.

— Сергей!

Как же она меня достала…

— Я всё равно не дам тебе умереть, слышишь! — бешено прошептала она.

В последнем слове Айсман отчего-то расслышал «м» вместо «л» и потратил несколько секунд, пытаясь сообразить, что за странный зверь «мышь-с-шиш» и вообще при чём он к его, Сергея Шемяки, гипотетической погибели. Когда же он наконец понял, его опять перекорёжило — поначалу от смеха, но тело тут же среагировало очередным приступом боли.

— Не дам, не позволю! Хватит! Взяли тут привычку… помирать!

— Анна…

Шемяка не то чтобы стеснялся — просто его состояние и в самом деле не располагало к спокойному объяснению. Вот повыть — это да, это он бы с радостью.

— … пожалуйста… на пару часов… оставь меня здесь. Просто… уйди. Куда-нибудь… на верхние этажи… например…

«…сделай хоть раз то, — уже мысленно договорил Шемяка, — о чём тебя просят… ну что тебе стоит?»

— А ты тут концы отдавать будешь? Нет!

— Я… не умираю…

«Хотя временами начинает казаться — уж лучше б я умер, — подумал он. — Ой-ой-ой… да что ж это… пристрелите меня кто-нибудь, а?»

— Я… не умираю! — говорить стало легче, потому что его слегка отпустило. Немного, но всё же — теперь можно было сосредотачиваться не только на дыхании, но и уделить некую толику внимания произнесению связных звуков.

«Главное, чтобы она это предсмертным бредом не сочла, — подумал Айсман, — видок-то у меня вполне соответствующий, Рик и то лучше выглядел».

— Я не умираю! — в третий раз повторил он. — Это — не болезнь, вернее… не вирус или ещё чего. Просто… я траванулся…

— Отравился?!

— Да.

— Чем?!

— Не знаю… наверное, той змеёй. Не пошла гадина впрок…

— Так… противоядие у тебя есть?

— Какое … противоядие от питона!

— Но…

— Анна… — он закрыл глаза — на подходе был очередной приступ и нужно было сконцентрироваться на правильно-паровозном сопении. И-ха-и-ха-ха-у-у-у-у! Уф! Вроде отпустило. Да, со стороны это, должно быть, выглядит жуть как страшно… трагедия… та, что второй раз… в виде фарса! — Анна, послушай. У меня уже было такое… было не раз, понимаешь? Это не заразно, не смертельно… даже не очень страшно. Просто больно — и противно.

— Было не раз? — недоверчиво переспросила девушка.

— Да. Такое дело… дурацкое. Я, когда молодой был… ну, в смысле, ещё моложе… дурак-молокосос… жрал всякую дрянь… думал, что кишки лужёные, всё выдержат. И — посадил. Уже потом, когда деньги кой-какие завелись… подлечился у хорошего лекаря… почти до конца… но иногда… сожру чего-нибудь не то… и снова прибивает…

— Ты хочешь сказать, — выпрямившись, медленно процедила девушка, — что у тебя попросту живот прихватило?

— Да-а-а! — выдохнул Айсман.

— Ну ты и урод.

— Урод. Мутант. Но не виноватый я-я-я-а! Оно само… пришло!

Анна глядела на корчащегося следопыта примерно так же, как любитель рыбной ловли — на совершающего схожие телодвижения червяка.

— Тебе. Помочь. Надо?

— Надо. Уйти. Тебе. На пару часов. На верхние этажи. В любую квартиру!

— Хорошо. И… постарайся тут не засидеться!

Тонкая девичья натура не выдержала столкновения с грязью жизни, мысленно прокомментировал он. Цепляясь за спинку дивана, попытался встать — получилось только со второй попытки. Внизу, под ногами при этом что-то противно хрустнуло — звиняйте, бабушка… или женщина, или даже девушка — мне сейчас не до почтения к усопшим. Отдышался… стянул уже порядком замаранное — как-никак в сапожищах повалялся, да и остальная одежда не сильно чище — одеяло, сгрёб простыню и, придерживаясь за стену, побрёл искать заветную дверь.

Романтика, бормотал он себе под нос, дурь в головах. Знала б ты, девочка, сколько народу померло, скажем, от дизентерии… у-у-у, там цифра такая, что любой пулемёт от зависти ржавчиной покроется… й-у-у-у, и зачем я только взялся жрать эту змеюку, не хотел ведь. Из мстительности… определённо, не доводит мстительность до добра. Хотя, если подумать, всё закономерно, и то, что меня прихватило именно сейчас… дерьмо и смерть, они по жизни бок о бок идут. И если кто думает, что во второй может быть хоть что-то привлекательное — героическое там или просто благородное — значит, первого они мало нюхали и уж точно не жрали!

— Знаешь, — задумчиво произнёс он, — до войны некоторые женщины этим способом неплохие деньги зарабатывали. Не в Союзе или Китае, разумеется, а на загнивавшем в дикости Западе.

— Каким?

— Тем самым, которым ты занималась последние несколько часов.

— Одевались и раздевались?

— Главным образом раздевались, — пояснил Швейцарец. — Перед мужчинами.

— Раздевались, а потом?

— А потом ничего.

— И что, за это платили деньги? — удивлённо спросила Тайна.

— Именно.

— Ох, — сокрушённо вздохнула девушка, — как же хорошо было до войны.

— На самом деле, — сказал Швейцарец, — я слышал, что и в наши дни кое-кто пытался заняться этим бизнесом, но, увы, не прижился экзотический цветок стриптиз на неблагодарной сибирской почве. Завял, захирел, зачах и сдох.

— Жа-алко.

— Что поделать. Экономическая обстановка не благоприятствует культурным изыскам. В смысле — народ если расстаётся с деньгами и прочими ценностями, то предпочитает получать взамен чего-нибудь осязаемое.

«А ещё вернее, — мысленно докончил он, — этот народ пользуется тем, что предложение многократно превышает спрос. Всё в точности, как и завещали нам товарищ Маркс вместе со своим лучшим другом Карлом. Даже сейчас, а уж в первые послевоенные годы любой мало-мальски зажиточный селянин мог запросто набрать себе гарем из эвакуированных городских красоток. Правда, когда началось лето и с юга хлынуло зверьё, простое и мутировавшее, всё оказалось не так уж и весело…

Мы ведь просто пытаемся выжить, — подумал он, — только вот по-глупому — даже термоядерное прижигание ума не прибавило. Вместо того, чтобы пытаться выжить „всем миром“, грызёмся, как собаки. Теперь вот ещё храмовники эти повылазили…»

Он вспомнил коридор, тонкое хихиканье ключника… ныне покойного… «Горячие они, как на подбор». Сколько их там осталось, таких как Тайна, его Тайна? Десять? Двадцать?