Андрей Уланов - Автоматная баллада

— Эмма, — позвал я, — посмотри. Это английский?

— Не только, — после короткой паузы отозвалась чёрная винтовка. — Ещё французский… и не могу сказать точно, но, кажется, журнальные стопки в левом углу — это немецкий.

— И всё — чистая наука?

— Алекс, — тихо щёлкнула Эмма, — я не знаю, по каким критериям ты отделяешь чистую науку от грязной, и поэтому ограничусь следующей констатацией: это — наука.

— Это были учёные.

— Учёные-мочёные… Рудольф, учитель мой, рассказывал, как его такой вот учёный, геолог, чуть не сожрал. И ладно бы пайка уже кончилась — он же, гад, заранее по своей науке просчитал, что, мол, оставшихся продуктов да плюс жаркое из напарника ему аккурат хватит дотянуть.

— Они были учёными, — повторила Анна. — Вдобавок один из них, Григорьев, умер в первый же год от «серой лихорадки», а у второго была лейкемия…

— А-а, — понимающе протянул Айсман. — Если дозу поймал, женщина уже без особой надобности.

— Сергей, — обернулась к нему девушка, — ты и в самом деле считаешь, что все, абсолютно все люди обязаны вести себя, как животные?

— Ну, доказательств обратного мне пока не встречалось.

— Тогда поздравляю, — насмешливо сказала Анна. — Встретились.

— То есть?

— Они вокруг тебя, эти доказательства! Смотри, разуй глаза! — девушка взмахнула рукой. — Здесь, в этом подвале, жили те, кто сумел пережить Апокалипсис и не опуститься при этом на четвереньки… во всех смыслах. Люди, которые не просто цеплялись за жизнь, а продолжали делать свою работу. Не для себя — для других.

— Пока что я вижу лишь одно — крысы сюда не проникли, — буркнул Шемяка. — Что не может не радовать. А люди… для кого же они, по-твоему, старались?

— Для человечества…

— Интересно… это что ж у них за работа была такая?

— А чем, — задала встречный вопрос Анна, — по-твоему, могли заниматься метеорологи?

Они прошли в следующую комнату. Факел уже догорал, и я торопливо повёл стволом, оглядываясь по сторонам. Опять полки на всю стену… большой стол, заваленный книгами, школьными тетрадями и просто исчёрканными вдоль и поперёк отдельными листиками, среди которых мутировавшей вороной смотрелся гранёный стакан… забитый карандашными огрызками. В углу на одной ножке и трёх стопках кирпичей затаилась кровать.

— Вот уж о чём понятия не имею, — равнодушно проговорил Сергей. — Хоть и пытаюсь самообразовываться по мере, — насмешливо хмыкнул он, — скудных возможностей.

— Они изучали климат.

— Эмма, — вновь окликнул я «M16», — ты ведь говорила, что Гришин учил твою хозяйку математике.

— Говорила, — подтвердила Эмма. — Он был доктором физико-математических наук и учил Анну математике.

— При чём же тут климат?

— Алекс, я винтовка, не электронный вычислитель. С чего ты решил, что я знаю о докторе Гришине много больше тебя?

— Но я-то о нём не знаю ничего!

— Прибавь к своему «ничего» сведения о его существовании, — насмешливо скрипнула Эмма, — и ты получишь исчерпывающее представление о моих знаниях.

Я задумался. Математика и климат. Интересно, что общего может быть у самой точной из наук и одной из самых малопредсказуемых?

— Климат? — перепросил Шемяка. — Постой… а, теперь вспомнил. Это ведь их контора погоду предсказывала, на манер старых бабок? Ну-ну… этот твой Михаил Дмитриевич ничего не говорил о том, почему ж они, умные такие, Зиму и Лето не предсказали? А то ведь те, главные, могли б и одуматься и пульнуть не всеми ракетами, а половиной или вообще четвертью…

«Молодец, хозяин, правильно мыслишь, — с гордостью подумал я. — Не совсем, правда, прицельно, но, как говорится, направление выстрелов избрано верно. Предсказания — вот ключ. Чтобы что-то предсказать, нужно это что-то… правильно сосчитать».

— Эмма, кажется, я понял, — тихо сказал я. — Они здесь пытались рассчитать погодные процессы.

— Они просто не успели.

— Ну да, как же, — зло процедил Шемяка. — Первые атомные когда бабахнули? В 45-м! И что, считай, за сорок лет «не успели»? Чем же они занимались-то все эти годы, дождик в четверг предсказывать учились?!

— Представь себе — да!

— Это безумие, — тихо проронил Старик.

— Наверное, ты прав, — безмятежно отозвался Швейцарец. — Но это настолько безумно, что просто не может, не имеет права не сработать.

— Снова твоя любимая логика идиотизма?

— Ты видишь другой выход?

— Да.

— Оставить всё как есть, — зло возразил Швейцарец, — это не выход! Это — трусливая низость!

— Возможно, — после короткой паузы добавил он, — признательные потомки выпишут за неё благодарность в учебниках истории. Что-нибудь вроде: «На фоне всеобщей раздробленности Орден был, по сути, единственной структурой принципиально более прогрессивного типа. И нет ничего удивительного в том, что именно ему довелось стать главной консолидирующей силой общества постапокалипсиса, противовесом дальнейшему распаду и скатыванию во тьму». И про торжество идей общественного блага над личными интересами чего-нибудь напишут… так ведь, Старик? Историю ведь пишут победители, одна из твоих любимых фраз — а у них очень хорошие, просто отличные шансы на победу.

Тайна почти не вслушивалась в их спор — затаив дыхание, она с ужасом и восторгом смотрела на огромную угловатую тень в глубине ангара. Там, где, надёжно закутанная брезентом, дремала в ожидании машина, способная расколоть небеса ударом сверхзвукового грома…

— Когда ты в последний раз держался за штурвал? — сухо осведомился Старик.

— Ты знаешь это не хуже меня самого, — усмехнулся Швейцарец. — За неделю до.

— Ох, Павел, Павел…

— Павел… дядь Паша был Человек-Птица, этим всё сказано! Для него «не летать» означало то же, что и «не дышать», «не жить».

— Я не возражал против его полётов, — проворчал Старик. — А вот зачем он тащил в кабину тебя…

— Но ведь ты ни разу не сказал нет, — улыбнулся Швейцарец. — И, кажется, я знаю — почему. Ты просто не мог… разве можно было лишить мальчишку неба?

— Должен был. Планёр ещё этот ваш дурацкий… только парашюты зря перевели.

— Нет. Если бы ты это сделал… это был бы не ты. А планёр — ну как же зря, если он — летал.

Старик тяжело вздохнул.

— Ты ведь прекрасно понимаешь всю степень риска, — сказал он. — По пунктам: состояние машины…

Они неторопливо шли к самолёту, и Тайне вдруг показалось, что какое-то неведомое волшебство перенесло её назад, в прошлое — в дни, когда полёт на этой стальной птице считался не чудом, а был всего лишь работой. Кто-то пропалывал огород, а кто-то мчался сквозь облака. Всего лишь обычной работой…

— Издеваешься?

— Ничуть.

— Павел был пилот, — повысил тон Старик, — лётчик, а не техник!

— Он был влюблён в эту машину, — возразил Швейцарец. — И потому знал её, знал о ней больше, чем любой техник, да что там — любой инженер вашего бывшего полка.