Михаил Черных - Невозвращенцы

— Нет, — тихо сказала Надя, и отвернула немного в сторону свои губы.

— Но почему? — отстранившись, задал самый распространенный в мире вопрос Ярослав.

— Ты знаешь, ты мне нравишься, но у меня есть молодой человек, и я не хочу ему изменять, — услышал он такой же частый ответ.

Наверное, не следует даже и говорить, что почувствовал после этих слов Ярослав — в такой ситуации бывал, наверное, каждый человек — непонимание, разочарование, потерянность, полный комплект ощущений несчастной любви. Да еще Надька отвернулась и начала во всю напропалую заигрывать с Вадиком. Сначала беседа, шутки, вот пошли танцевать… Все это время Ярослав сидел молча и занимался тем, что «выжигал», как он думал, ее из сердца, смачивая это водкой.

Через некоторое время Вадик подходит к сидящему Ярославу и говорит:

— П…тая девчонка, но если ты скажешь — я ее пошлю сразу.

— Да ладно — отвечал Ярослав, — типа мне только лучше. У нее вроде парень.

— Да она мне сказала, такой парень, что можно и на хрен. Она видно просто не хочет с тобой заморачиваться.

— Ну, теперь ты берешь назад свои слова, что она дура?

— Да, просто ох…ная девчонка.

Они посидели еще немного — Вадик с Надькой вместе ходили, колбасились, а Ярослав сидел один. Потом где-то около 1.30 он понял, что здесь делать нечего и, позвав Вадика спустились вниз. Там состоялся примерно такой диалог:

— Короче, я отсюда пошел.

— Да ладно тебе, что ты. Девчонок до х…, склей себе кого-нибудь. Хата есть.

— Нет. Я сюда пришел с Надькой, а не баб клеить.

— Да ладно, если ты хочешь — я ее на хрен пошлю.

— Да нет. Ладно. Я пошел. На тебе денег на всякий случай денег — 350 р. тебе хватит?

— Да не надо.

— На. На всякий случай.

— Ну ладно, что б было.

— И не думай, что ты там, у друга девчонку отбил. Все нормально…

Ярослав вышел из клуба и пешком пошел до дома. Хорошо еще повезло — какой-то добрый мужик на грузовике, увидев бредущего по обочине парня, подбросил его по шоссе. Мрачный Ярослав в 4 часа ночи, или утра уже, добрался до дома и завалился спать, благо следующий день в институте он собирался закосить и предаться полному расстройству и душевному самобичеванию. «Ну вот, — думал он, — вроде как стало полегче. Раз я ей не нужен, значит я свободен, я ее не люблю, она дура. Вот мне уже легче. Я ничего плохого не чувствую. На месте любви к ней у меня в сердце просто небольшая заноза…»

Но в 11 часов от этих размышлений и самоуверений его оторвал звонок в дверь. На пороге стоял Вадик, с такой светящейся улыбкой что ее можно было бы использоваться вместо галогенных фар в модном авто.

— Блин, п…ц. Вчера такое было.

— Что ты ее трахнул? — задал Ярослав вопрос с надеждой, правда, с маленькой — с такой улыбкой слова больше никакие не нужны.

— Не то слово. Скорее она меня. Бля, она так трахается, это что-то. Вообще — это первая баба, которая у меня в рот взяла…Я ее еще на дачу к себе пригласил…

Как-то давно Ярослав видел в каком-то японском мультике образ того, как рассыпаются мечты. Долго смеялся. И такое же он увидел сейчас. В реальности. Мир раскололся, рассыпался, как стекло, которое бросили на асфальт с 10 этажа. Осколки мира медленно осыпались куда-то вниз. Стало темно. В сердце как будто вбили кол, тяжело дышать… Просто невозможно…. Как можно жить теперь? Как можно жить, если сердца больше нет?

Ярослав еще что-то на автомате отвечал, что-то слушал, что-то делал, улыбался, но до него доходили только обрывки реальности, какие-то слова, какие- то плоские картинки того, что раньше было объемным живым миром…»… А она тебе рассказывала, что аборт делала в 15 лет?…», «…а она рассказывала…?», «… А она…», «…Она…». Всё.

— Ладно, давай, Вадик, езжай домой. На будущее, у тебя даже вопросов не должно появляться о том, если с другом пришла девчонка…

— Ну все пока.

Ярослав закрыл дверь за своим бывшим Самым Лучшим Другом и тихо сполз по стене. Где то глубоко внутри он услышал слова своего внутреннего голоса — «Скромная девочка… Такая хорошая… Что ж, ты получил пилюлю, как и хотел!».

А потом все потонуло в бреду.

От последующем месяце Ярослав ничего не смог бы рассказать, даже если бы его пытали, хотя в том состоянии он и пытку бы принял со смехом. Какая-то работа днем в Москве, на которую он устроился подзабросив институт, еще как то держала его в рамках, но до и после…

Только как вспышки — вот он стоит на краешке перрона метро и думает:

— А не сделать ли шаг вперед — под поезд?…

Или стоит в ванной, над раковиной держит левую руку, а провой прижимает нож к вене:

«Холодное сияние стали так привлекает… Одно движение и всё…».

И ночи, наполненные либо тяжелым сном, либо пьяным полузабытьем — которое ничуть не расслабляет, не утешает — а наоборот — только усиливает душевную боль. И две мысли, которые подобно диким волкам в клетке бьются в голове: «Я ее люблю, но любовь не добьешься силой, не вырвешь…», и «Я никогда не буду с ней. Мне не нужна такая шлюха». И боль. Боль в сердце. Боль такая, что хочется вырвать его из груди, только чтобы забыться, только чтобы прекратить. До крови искусанные губы — чтобы болью одной перебить другую, измочаленная подушка, в которую в бессилии вгрызался зубами, как в судороге сведенные руки и ноги — все это было спутником Ярослава в последующий месяц. И ничего не помогало. Всех друзей он послал подальше — видеть любого другого, кто счастлив, или хотя бы весел — пытка, видеть удовольствие — пытка, слышать смех — пытка. И некому излить душу.

«За что? Почему я? За что мне такие муки? Что я кому сделал такого, что жизнь меня так больно? Почему со мной? Почему же так больно?» — думал Ярослав глядя на стиснутый в руке стакан. «Вокруг столько боли… Почему — я так остро стал чувствовать? Мне что, мало своей боли? Вот — стоит бабулька в переходе, побирает со слезящимися глазами мелочь около ларьков — ей так стыдно это, и мне стыдно, и больно, что она, быть может всю жизнь отработав и отвоевав должна собирать мелочь на кусок хлеба. Или девушка, которая плачет в метро? Что у не случилось? Бросил парень, потеряла косметичку? Убежала любимая кошка? Или мужик с потухшими глазами и Афганским орденом на замызганной гимнастерке, с подвернутой одной штаниной старого камуфляжа, на костылях просящий копейки на стакан дешевой паленой водки или на дозу, чтобы забыться — как же ему больно?! Или немолодая женщина в черном, с пустыми заплаканными мертвыми глазами — кто у нее умер? Муж? Ребенок? Мать? И тоже море боли. Господи, почему я раньше этого не замечал? Почему мы никогда не замечаем, что мы живем в океанах боли и страдания? Почему же не поможем тем, кому плохо? Пусть даже самой малостью — добрым словом, улыбкой, дающей надежду? Почему же мне никто не поможет? Почему люди такие жестокие? Почему жизнь так жестока? Господи — за что мне это?».