Андрей Валерьев - Форпост - 3 [СИ]

Маляренко проигнорировал вопрос, допил воду и нагло поинтересовался.

— Мужики, вы чего? Вконец о. ели?! На нормальных людей кидаетесь?

У дяди Кости от удивления отвалилась челюсть.

— Да ты…

— Да — я! Чего «да ты»? Мы с этими туземцами уже полгода торгуем. Они нам масло, мы им — железо. Чего «да ты», я тебя спрашиваю?! Вы какого хрена наших рабочих побили? ЭТО НАША КОРОВА И МЫ ЕЁ ДОИМ! А в меня зачем стреляли? Вы у меня хоть ножик видели, хоть палку какую? Бараны, блять!

На пляже воцарилась гробовая тишина. Никто и представить себе не мог, что эта бессловесная немецкая скотинка вдруг в ответ выдаст полсотни матерных слов в течение тридцати секунд.

— Урррроды! Трам-тарарам-там-там!

«Ох и несёт же вас, Иван Андреевич!»

— Да я…

«Да и пох!»

Было весело. Очень страшно. Но весело. Жизнь была в прошлом. Осталось лишь достойно и весело умереть.

«А сейчас меня будут убивать»

Дядя Костя закусил губу и медленно поднялся на ноги, поп цыкнул, а «дебил» подошёл и с оттягом, от всей души, засандалил тяжеленным сапогом прямо в лицо Ивана.

Занавес.

«Не. Это глюки какие-то. Откуда тут Виктор Цой? Ха! А я то — живой!»

Лицо болело сильнее, чем бок и рука вместе взятые. В ушах шумело, а нос так и вовсе — не дышал.

— … но если есть в кармане пачка-а-а… сигарет…

«Тянут. Песня быстрее поётся»

Маляренко открыл глаз. Лодка. Море. И гребцы.

— … и билет… на самолёт… и-ии-и рраз, и два!

«Забавно они себе ритм задают»

Мысли текли лениво и неспешно. Ваня слегка повернул голову и огляделся.

«Ага. Палуба. Я лежу. Ого!»

Ни ботинок, ни камуфляжа на нём уже не было. Вместо трусов на нём были чужие рваные штаны. Безразмерные и не очень чистые.

— Командир! Он очнулся!

Ближайший гребец с интересом посмотрел на пассажира, а потом неожиданно приятельски подмигнул.

Дядя Костя с допросами и новыми побоями торопиться не стал. Он кликнул ребят и четверо накачанных пареньков аккуратно перенесли страдальца в трюм, уложив Ваню на весьма приличный топчан. Места в этом трюме было куда как больше чем на «Беде». Маляренко ковырнул пальцем пустое гнездо для крепления Стерлинга и хмыкнул. Стало ясно почему эти ухари не погнались за «Бедой», шедшей на прорыв из бухты.

— А движок где?

На точно таком же топчане, стоявшем у другого борта, сидел батюшка. Он отложил перо, размял пальцы, посмотрел на Константина и предложил тому присесть рядом. Вопрос Ивана они оба проигнорировали.

— Лёня… приведи… пусть…

Видимо некий Лёня понимал всё с полуслова, потому что в темноте трюма что-то скрипнуло и перед Иваном появилась женщина. С тазиком воды и кучей чистых тряпочек. Вид у неё был… дикий и сумасшедший. Конвоир отвесил женщине подзатыльник и показал на Ваню, мол, давай — работай.

«Ай! Ой! Уй-уй-уй! Нос, наверное, сломали. Сволочи»

«Ай-яй-яй! А с глазом что? Ай! Аккуратней!»

«Ухххх… Ойййй… Бляяяяя»

Растрёпанная женщина с потухшими глазами закончила отмывать и перевязывать Маляренко и исчезла в темноте вместе со своим конвоиром. В ярко освещённом кубрике, под открытым люком остались только дядя Костя, батюшка и сам Иван.

Начал снова поп.

— Перекрестись!

— А?

Маляренко, признаться, растерялся.

— Креста на тебе нет!

Глаза у попа не горели фанатизмом, но вид у него был весьма решительный.

— Крещён? Почему крест не носишь? Перекрестись!

Ваня завис.

— Нихт ферштейн.

— Не шути так. Не надо. — Константин Сергеевич был очень серьёзен. — Это не повод для шуток. Рассказывай. Всё рассказывай. О себе. Кто ты и что ты.

Ваня с трудом привёл себя в вертикальное положение, сел на топчане и покрепче упёршись ногами в пол, кивнул.

— Хорошо. Не буду. Иван.

Маляренко протянул свою левую руку. Глаза капитана одобрительно блеснули, и он, в ответ, протянул свою руку. Пленник ему понравился — этот мужчина НЕ БОЯЛСЯ. Он вёл себя абсолютно естественно.

— Константин.

Поп злобно зыркнул на капитана, но тоже протянул свою руку.

— Отцом Илиёй меня называй. Сын мой.

«Ого! Как излагает то! А ладонь то…»

Ладонь святого отца была жёсткой и невероятно сильной. С рыхлым и бледным лицом эта рука никак не вязалась.

— Так вот… э… отец Илия. Не крещён я. И в Бога не верую. Атеист. Это ответ на ваш вопрос. Теперь Вы, Константин Сергеевич…

— Подслушал?

— Подслушал, конечно. Так вот, Константин Сергеевич, вы, видимо, как-то обознались. Я не этот… разрушитель. И не Сатана, если уж на то пошло, я…

«А какого лешего я вообще тут распинаюсь и оправдываюсь?»

— … я понять хочу. Вы разбойники и пираты, да? В смысле просто преступные элементы? Я не понимаю ваших мотивов. Вот просто так — взять да напасть. Это как называется, а? Вы вообще — кто такие?

Капитан лодки и священник ошарашено переглянулись. Такие наезды для них явно были в новинку. Потом поп тихо кивнул — давай, мол.

— Сначала ты.

— Вы.

— Хорошо, вы.

— Иван Андреевич Маляренко. Купец. Шёл на арендованной мною лодке с товаром за оливковым маслом. Что ещё вас интересует?

Козлиная бородка отца Илии задралась вверх. Глаза прищурились.

— Врёт.

«Бля!»

— Вру.

Маляренко как смог улыбнулся.

— А больше я вам ничего не скажу. Фашисты проклятые!

И показал, обалдевшему от такого обращения попу, язык.

Лодка Кости и Ко Ване не понравилась. Да, такая же, как и у него, но вот сохранность этого аппарата была довольно скверная. Видимо все тысячу триста лет кораблик хранился не в идеальных условиях. Многие доски палубы были заменены на светлую, коряво обработанную древесину. Да и подогнаны они были кое-как — щели были одна на одной. Фальшборт по правой стороне был сделан заново. Из всё той же светлой древесины. Да и двигателя на лодке не было. Зато паруса были самыми настоящими. Косыми и громадных размеров. Правильными они были — именно о таких Герд и говорил. Когда трюмный Лёня вытолкал Ивана своим ходом на палубу, Маляренко умудрился внаглую подойти к мачте и пощупать парусину. Гребцы искоса посмотрели на такую самодеятельность пленника, но промолчали. Раз не связан — значит так надо. Из люка вслед Ивану высунулась голова капитана.

— Иди на нос. Там спать будешь.

«Буду. Куда я денусь… Мдааа. А парусина то самодельная! У этих ребят, что? Ткацкие станки есть?»

— Что думаешь, батюшка?

— Думаю, отцу Петру его показать надо. Чувствую я… тьма за ним.

Константин Сергеевич похолодел. При всех своих внешних недостатках и внутренней склонности к излишней жестокости и садизму, отец Илия действительно был великим психологом и читал людей, как открытую книгу. Он и его, капитана, тоже читал.

— Знаю, что понравился он тебе, Константин Сергеевич. Но… не верь. Не верь ему. Я не уверен, что именно он Разрушитель, но что-то за ним идёт. Точно. Не верь ему.