Максим Далин - Знакомство (СИ)

Он дочитывает письмо, небрежно складывает его и суёт в широкий рукав.

— Скажи маленькому Л-Та, что я непременно буду у него завтра, Ник. Скажи, что я рад… Впрочем… Пойдем со мной.

Решил написать ответ. Я киваю, поднимаюсь за Ар-Нелем в его кабинет.

Мне кажется, что у этого типа воображение дятла, но в кабинете неожиданно уютно. Мне вдруг очень нравится акварелька, наклеенная на доску — уморительная грустная птичка, долгоносая, на тоненьких ножках, похожая на взъерошенного куличка, стоящая в пене прибоя и печально взирающая на далекий горизонт. В уголке каллиграфическая надпись, врисованная в контур сердца: "Счастье, где же ты?" Не важно, рисовал Ар-Нель эту картинку или купил; она выдает такую милую самоиронию, что моё раздражение несколько проходит.

Ар-Нель выдёргивает из пачки листок бумаги с красным обрезом и принимается тереть тушь.

— Сядь, — говорит он мне с насмешливым дружелюбием. — Хочешь чаю?

Я на миг теряюсь. Чёрт знает, что полагается по этикету… Впрочем, плевал я, горец, на этикет! У меня отличная легенда.

— Да. Спасибо, Господин.

— Налей, — кивком показывает на "чайник" на поставце. — Возьми печенья.

Трёт тушь и наблюдает. Интересненько…

Я беру сухое печенье. Откусываю. Осыпаюсь крошками, отряхиваюсь. Фиг ли нам, горцам. Ар-Нель наблюдает с полуулыбкой.

— Ник, — говорит он вдруг, — расскажи мне о своей деревне?

Этот шкет меня поражает. С чего бы такое внимание к моей скромной особе?

— Что рассказать? — спрашиваю я. — Ничего интересного, деревня как деревня.

— Отчего? — возражает Ар-Нель. — Ведь твоя деревня не в Кши-На? Там где-то, в горах Хен-Ер? Никто из моих знакомых там не бывал. Так далеко и люди, я полагаю, живут иначе?

Любопытному на днях прищемили нос в дверях. Я — неразговорчивый дикарь. И мне не положено посвящать кого попало в собственную частную жизнь.

— Люди как люди.

— В чём твоя вера, Ник?

Оп-па!

Об этом ещё не спрашивал никто. Вероятно, по умолчанию считали, что я верю в какой-нибудь вздор. Или — что в День и Ночь, как местные жители. Деревенский люд теософия не занимает, а господам не приходило в голову интересоваться такими вещами у слуги. Точный расчёт был, оправдался — но ведь не разработана религия в легенде, ни пса мы ещё не знаем о здешнем религиозном мышлении, и уж тем более — до такой степени, чтобы создать некую религиозную систему наподобие местных!

Да что ему далась моя вера? Больше всех надо…

Штирлиц посмотрел в небо.

— Зачем тебе, Господин?

— Любопытно.

Ах ты, ёлки-палки! Ладно, попробуем. Чтобы не завраться, будем держаться того, что знаем.

— В сына Творца.

— А кто его мать?

— Земная женщина.

— С ней сражался сам Творец?!

Тьфу ты, дьявол! Год спокойно общался с аборигенами всех сословий! Принесло на мою голову! Чуть не выбил из роли, поганец… Ладно, я сглупил, тут надо тупить. Бубнить ерунду. Да мы тут… в нашей… исконной, посконной…

— Господин, я не умею говорить на такие темы.

— Это тайна?

— Ага. Сакральная тайна.

— Ты вылечил молитвой воспалившееся лёгкое. Я думаю, ты обращался к сильному божеству. Мне жаль, что ты не хочешь мне рассказать, Ник…

Змеёныш… слишком много понимает для аристократика.

— Да не то, что не хочу — я не умею, Господин. Я — человек неучёный…

— У тебя удивительно правильная речь для деревенского мужика. Ты быстро учишься, хоть и немолод.

— Просто память хорошая.

— Ты — Мужчина, Ник?

Час от часу не легче. Может, ему накостылять, всё-таки, чтобы не лез не в своё дело? Или… слишком как-то профессионально вытаскивает на левые темы. Тупим, тупим! Смотрим, как баран на новые ворота:

— Мужчина, Господин.

Улыбается. Жеманно крутит рукой в воздухе:

— Пустяки. Это я так спросил, — обмакивает в тушь кисточку. — У меня красивый почерк, Ник?

Пожимаю плечами.

— Не смыслю в каллиграфии, Господин, — да что ж ты пристал ко мне?

— Мне показалось, что тебе понравился рисунок, — снова улыбается. — Меня учил Господин А-Тох. Я хороший ученик, как ты думаешь?

Усмехаюсь. Барские забавы.

— Хороший. Симпатичная птичка.

— Ты устал от этого разговора — или мне кажется?

С чего бы мужику уставать от дурного трёпа?

— Тебе кажется, Господин. Просто — много дел сегодня. Весь дом на ушах стоит. Младший-то Господин, знаете?

Поднимает с конторки исписанный листок, помахивает им, просушивая тушь. На самом деле, почерк хорош. Лучше, чем у моих князей — креативная каллиграфия, с претензией. У этого типчика, похоже, манеры настоящие.

Подает мне свернутое письмо, запечатанное восковой звёздочкой.

— Иди, Ник. Мы когда-нибудь поболтаем ещё — когда ты будешь меньше занят мыслями о своих сюзеренах. Правда?

Снова усмехаюсь. Обещающе.

— Конечно.

Ага. Щас. Забираю письмо, кланяюсь, разворачиваюсь, чтобы уйти.

— Ник! — окликает Ар-Нель. — Расскажи мне когда-нибудь про сына Творца.

Киваю — "да, да!" — и поспешно ретируюсь. Тянул меня чёрт за язык! Но — каков жук этот Ча… Наблюдателен и умён не по годам, надо отдать ему должное. Пожалуй, сейчас, несмотря на этот рискованный разговор, Ар-Нель бесит меня меньше, чем раньше.

Уезжая из поместья, я уже не злюсь. Тоже мне, Арамис! Манерная цаца с хорошими мозгами — ведь, пожалуй, расколол бы меня, если бы мог хотя бы представить…

Но даже очень разумный парень из местных не вообразит истины — поэтому не догадается, каков тут по-настоящему правильный вопрос. При всём — интересно было бы поговорить с Арамисом; вдруг какая-нибудь его подружка-белошвейка в курсе здешних придворных интриг.

Разве что — милый-дорогой Ча явно мне не доверяет.

Письмо от Принца Ра получил, когда год пришёл к повороту.

Зимний день, сумрачный, тёмный, весь в глубоких тенях, осветился всеми огнями солнца и звёзд, превратился в радугу, в фейерверк, в сплошной летний жар. Письмо обожгло пальцы.

"Я улыбаюсь, глядя на твой почерк, Ра из Семьи Смутьянов. Мне жаль, что нельзя увидеть тебя до поединка. Я рад, что ты мой Официальный Партнёр. Я целовал клинок, который будет держать твоя рука — след твоей ладони совпал с моим, как отражение в зеркале. Я жду встречи".

Конечно, он улыбается, думал Ра, прижимая письмо к щеке, а меч Дома Государей — к груди. Элегантнейшая каллиграфия, почерк, естественный, как дыхание. Я смешон со своими попытками писать аристократично… но мне простили неопытность. Может, мы будем друзьями? Может, мы будем счастливы?

Сторожевой Пёс Государей ухмылялся с эфеса меча, глядя рубиновыми глазами. Ра тоже поцеловал клинок: "Я держу в руках оружие, совершеннее которого нет. И это — дар любви".

— Да, ты счастливчик, — сказал Старший, улыбаясь. — Это большое везение — сходу влюбиться в Официального Партнёра, получив первое же письмо. Мне не было дано такой радости.