Илья Бердников - Ставка на Проходимца

Я отхлебнул чаю, покосился на сочную беру, но решил не перегружать желудок, просто сунул в рот серую лепешечку — вяленый инжир — так, для сладости. Что ж, если я прав в своей догадке, то мне нужно было ждать зимы и выпадения снега, чтобы проталина над всегда теплым полотном Дороги подсказала мне ее расположение. Это предположение откладывало мои планы на неопределенный срок, и я даже немного расстроился, но шум, донесшийся из-за верхнего поворота, отвлек меня от грустных мыслей.

К месту моего раннего ужина подъехала пара машин: далеко не новый «БМВ» и «Шевроле-ланос». Буханье басов примитивного хип-хопа нагло согнало очарование притихшего леса, напоминая, что я не один на полуострове. Визги и хохот, донесшиеся из машин, не улучшили первое впечатление.

— Хоть бы мимо проехали, — непроизвольно пробурчал я, наблюдая за пьяными рожами, высунувшимися в открытые окна.

Машины действительно миновали меня, и я уж было вздохнул с облегчением, но «ланос», шедший последним, остановился, просигналив «бумеру», чтобы тот сделал точно так же. Из машин вывалились раскоряками несколько пошатывающихся фигур, двое из них сразу стали орошать листву прямо посреди дороги, трое направились ко мне.

«Влип», — мрачно подумал я, прикидывая, не вспрыгнуть ли мне на мотороллер и не удалиться ли в спешном порядке от весьма возможных неприятностей. Только вот эти пьяные олухи сдуру за мной и погнаться могут…

Мотороллер вверх, в гору, явно проигрывал по скорости и мощности легковым автомобилям, и мне стоило при таком положении вещей уповать только на то, что хмельные водители замешкаются с разворотом. Хотя расширение дороги, где я остановился, этакая небольшая площадка, позволяла хоть грузовик развернуть без проблем.

Пока я подсчитывал шансы, троица приблизилась ко мне, причем один из них постоянно прикладывался к бутылке с пивом, а другой, в кожаной многокарманной куртке, сразу напомнившей мне Ермака, прошел вперед, явно перекрывая мне путь к отступлению.

— Смотри-ка, — пьяно осклабился третий — вертлявый тип в джинсах и куртке-олимпийке, — я ж говорил: бл… буду — «Ямаха»! А вы мне: «Китай, Китай…» Что, настоящая «Ямаха», не липа?

Я молча ждал продолжения, уже жалея, что не дал деру. Из гордости, что ли? Вот дурак, на самом деле… Понимал же, что такие молодые подонки страшны именно своим бездумным поведением, своей безнаказанностью…

— Слушай, дай покататься, а? — Вертлявый ткнул пальцем в сторону моего недоеденного ужина. — А ты похавай еще пока… Не, ну в натуре, дай погонять!

Я продолжал молчать, так как перспектива тащиться несколько километров до трассы и возвращаться на попутках в Гурзуф, где я остановился у татарина, меня совсем не прельщала. Тем более что я не имел денег на второй мотороллер. Даже на китайский. Даже на подержанный.

Ну разве что — на мопед «Карпаты» тридцатилетней засолки.

— Чё молчишь, борода? — подал голос тот, что прошел дальше. — Язык проглотил? Ты хамишь, что ли?

Я медленно развел руками. Они понимают, что я в их власти и не смогу потом ничего доказать: голосов против меня гораздо больше. Скажут, если дойдет дело до милиции, что первый начал, камни в машины кидал…

— Я бы дал, ребята, да бензина в баке маловато, домой потом не доеду.

— Слышь, Лящ, а он тебя послал! — оторвался от бутылки третий, явно передвигаясь так, чтобы уйти из моего поля зрения и в нужный момент использовать бутылку образом, не предусмотренным производителем пива, так же, в принципе, как и не предусмотренным производителями моего черепа.

…И дело может не дойти до милиции, максимум — до патологоанатома.

— Ты чё, борода? Ох…л? — подхватил вертлявый тип, подняв брови на прыщавом лбу. — Ты не хами, а хавай свое сало, хохол, понял бл…? А за хамство мы твой тарантас… — Он замешкался в мучительной попытке подобрать слово: — О! Реквизируем !

И, довольный собой, вертлявый ухватился за рукоятки руля, закинул ногу на сиденье, пытаясь сдернуть мотороллер с подпорки.

Моя левая нога как-то сама собой, словно нечаянно, пнула мотороллер, и тот, потеряв равновесие, упал вместе с отчаянно матерящимся типом, прищемив, видимо, ему ногу. Одновременно я круговым движением ушел от опускающейся на мой череп бутылки и…

И нарвался на кулак парня в кожаной куртке.

В голове бухнуло, в глазах помутнело, и я на секунду потерял ориентацию, тут же получив бутылкой по плечу, инстинктивно прикрыл голову правой рукой, рука онемела от очередного удара бутылкой, в левый бок садануло, я скорчился от боли в почках, еще раз получил по руке, прикрывающей голову, упал, откатился, пытаясь увернуться от ударов ногами, поймал мелькающий кроссовок взглядом и выбросил левую руку параллельно земле.

Хрясь! Руку дернуло. В долю секунды ноги исчезли. Я краем взгляда увидел, как человеческое тело крутнулось и впечаталось в асфальт головой прямо рядом с моим лицом. Я перекатился на спину, повел рукой, ловя ошарашенное лицо парня с бутылкой, но моя рука не успела за взглядом, и очередной разряд пришелся ему в грудь.

Буфф! На секунду заложило уши. Парень улетел назад спиной, нелепо вытаращив глаза и открыв рот. Я с трудом поднялся и увидел, что он лежит в нескольких метрах от меня, хрипя, пытаясь набрать воздух в расплющенные легкие. Вертлявый тип под мотороллером яростно завертелся, матерясь, но тут же завизжал, когда я наступил на мотороллер, придавливая его многострадальную ногу. От машин к нам бежали люди. Человек пять, не меньше.

— Ну, — спросил я, не ослабляя нажим, — покатался?

— Отпусти, урод! — визжал вертлявый. — Тебя щас уроют, гнида!

Я оглянулся на тех, кого сбил ударами силового поля: оба парняги, похоже, продолжали пребывать в глубоком шоке и в ближайшее время на меня нападать не собирались. Только я сомневался, что это было необходимо: заряда в моем «Ударе», а иначе — компактном генераторе силового поля, вряд ли хватило бы еще хоть на парочку подобных разрядов: я не менял батарею с Пиона, и она была практически севшей, а в руках подбегавших я заметил пару стволов (это кроме крайне неприятно выглядевших резиновых дубинок). Даже если это были травматические пистолеты, мне придется несладко, а на расстояние в десяток метров «Удар» не достанет, только воздух колыхнет.

— Ты чё там, каратист? — крикнул один из подбежавших, поднимая ствол пистолета в моем направлении. — Копыто убери, козел! Мы из таких каратистов решето делаем!

— Петюня, вали его! — взвыл вертлявый снизу. — У него волыны нету! Кончай педрилу! Он наших повалял! Яйца ему отстрели, гондону!

«Ну вот, нашел Выход на Дорогу», — мелькнула мысль.

«Петюня» принял кинематографическую позу, прищурил один глаз, пытаясь сфокусировать прицел: видимо, алкоголь еще действовал в его крови. Дернул щекой… сейчас нажмет спуск…