Алексей Штейн - Еще один человек

В блоке ее ждала картина маслом: «После пьянки». Стол в объедках и пустой таре, тела на полках и просто на полу… на диванчике в непринужденной позе дрыхла голая девица. Посредине всего восседал на стуле Бретер. Даша отметила – пистолет за поясом, на бедре. Глаза вроде прикрыты… спит или дремлет?

– Эй… спишь? – тихонько позвала она. – Эй!

Глаза чуть приоткрылись – ровно как у «спящего» кота: «Да, именно сплю… че надо?!»

– Ну… это… я поехала? Пока, короче, всем привет. – Даша сделала ручкой.

Бретер без паузы сделал ответный жест – «доброго пути, скатертью дорога!» – и поднял наконец веки. Уже выходя, Даша подумала, что глаза у него совсем трезвые и неукуренные.

Слышно было – на посту уже тоже проснулись: перед загородкой торчала здоровенная фура, и типичный сын Полесья, судя по акценту, возмущенно жаловался на «этых поханцыв, шоп их усех скручило», которые «прострэлыв колесо, насылу уехав, чуть у кувет нэ завлылся!».

Вчерашний толстячок матерился и все ругал каких-то военных, из КамАЗа с печкой кто-то сипло отругивался… Нормальный бардак, подумала Даша, – значит, все будет в итоге хорошо. Новый зилок завелся легко – ну да, вчера все проверила перед сном. Выехала, прикрыв ворота: нехорошо оставлять так, но закрыть просто некому… авось обойдется. И поехала на стройбазу.

На стройбазе было спокойно – ворота заперты на проволоку, внутри тишина и покой. Осмотрелась – ага, как и предполагала, брали в основном всякое особо полезное, но тут много, а то, чего ей надо, – так и вообще никому больше не потребовалось. Ну и славненько. Правда, придется попотеть…

Попотеть пришлось изрядно. Мешки с песком, тяжеленные – по пятьдесят кило. Спина ныть начала уже на втором десятке. Заложила лобовое стекло «по глаза», примотав, как получилось, – вроде не должно разъехаться, если по ровному ехать, правую дверь до середины стекла, благо и мешков с песком, и веревок-тросов нашлось в изобилии. Еще и в кабину пришлось из фанерки загородку сделать, а то вся эта баррикада на резком повороте завалит – никакой пули не надо. Но зато – теперь с этой стороны ее не достанешь, пожалуй, и из пулемета. В кабине стало тесно, вещи буквально подпирали, но ей и Ваське место еще осталось. Бочки в кузове обложила кирпичами, отгородив горбылем часть кузова, туда же запаски – и на их место, за кабиной, тоже навалила мешков – все, сволочи, теперь стреляйте сколько влезет! Оставалась водительская дверь и окна. Тут ничего не придумывалось, и решила сделать перекур. Когда уже докурила, ее окрикнули:

– Эй! Чего не подождала?

Обернувшись, Даша увидела у ворот Роберта – пешком, что ли, дошел? Недалеко, конечно, но все же.

– А чего ждать? Мне ж ехать надо.

– Так помог бы.

– А у меня коньяку больше нет. И давать за помощь неохота. Лучше пусть спина болит, чем сам понял что.

– Гордая, типа? А что так помочь могу – это не?

Роберт действительно помог – кто знает, насколько это серьезно, но с его помощью приколотили на дверь несколько слоев толстого профнастила… ну, по крайней мере, что-то. Когда завершали – ворота открылись, и на территорию вкатился ЗИЛ с гомонящей оравой в кузове.

– О, наконец-то. – Роберт поморщился. – Опять этого укурка полчаса уговаривали выйти, а потом еще отпаивали пивом – иначе он ехать не может…

– Кого, Бретера? – спросила Даша. – Он же вроде трезвый был…

– Ага, ща. Он не трезвый с тех пор, как к нам попал, вечно укуренный. Хотя Наташка опять бредит, что он к ней ночью приходил, – ну она это постоянно… Хорошо, что все вроде собрались, – сейчас там Маринка патронов нам заработает… А мы тут подкалымим, скоро приедут за материалом…

– Ну а я поехала, – сказала Даша, – спасибо за помощь!

И, вскочив на подножку, легко дотянулась – чмокнула Роберта в щетинистую щеку, запрыгнула в кабину, с трудом закрыв отяжеленную дверь, завела мотор. Немного смущенный Роберт помахал вслед, все остальные тоже похмельно-эмоционально провожали, особенно старались девчонки, посылая Даше воздушные поцелуи, чем несказанно веселили прочих. Вот ведь ну совсем безбашенные девки, подумала Даша. У ворот бибикнула – и ей еще раз жестом пожелало пути на сей раз почти совершенно бесчувственно-пьяное тело, разметавшееся на куче керамзита рядом с грузовиком.

Дорога не утомляла, груженая машина бежала плавно, да и покрытие было весьма приличным. Проскочила тихие деревеньки, темные и мертвые – Иссад, вновь Мурманка-Кола, и дальше – тишина и покой. Проехала мертвый Сясьстрой – похоже, совсем плохо. Ни огонька, ни прочего признака жизни, многочисленные столбики упырей, брошенные машины… Мост через Сясь цел – ну и отлично… дальше!

В Потанине заметила дымы из труб – ага, живые! Но дома вдали от дороги, а сворачивать неохота – черт их знает, кто они и почему. Проехала мимо – потом расскажет, кому надо, решат.

А вот в Паше опять обстреляли. Даша снизила скорость перед мостом – и из придорожного хотеля, справа, раздались выстрелы, грохнуло по кабине. С-скатины… Дав газу, ушла вперед – вроде по кузову еще было… Пролетела Пашу – больше никто не помешал, отъехав, как в дежавю, остановилась, осмотрела – ага, ерунда – в дверь, мешки с песком помогли. Из чего-то малокалиберного стреляли, но ковыряться не стала: неинтересно.

Потом все шло опять спокойно – если забыть, то совсем ничего не изменилось… Грустно как-то… и с каждым километром все тревожнее, что-то скребет внутри… Даша сама не заметила, как стала притоптывать газ – и уже неслась, выжимая максимум… Одумалась, сбавила… сердце так и екает, нервы надо лечить, ага, доеду – и сразу к психологу…

Сворачивать за Шамокшей не стала – там ближе, но дорога полный атас. Поехала по Коле, до моста, а там через бублик в Лодейное с другого края.

…Мост через Свирь был разрушен. Не так, как на Волхове, – тут именно больше всего похоже на кадры из Югославии: середина упала в воду, да и на остатках зияют пробоины. Грубо и в спешке его ломали, похоже. Совсем нехорошо стало, ледяная волна прошла в груди. Свернула, покатила мимо пустого поста ДПС, дальше… Не сразу поняла, что не так, – давно не была дома… или… или просто мозг не воспринимал.

Города не было. Совсем. Черная, закопченная земля, ямы и воронки, обломки стен, как гнилые зубья, какие-то опаленные пни и кустики… Даша в оцепенении катила по бывшему родному городу, узнавая… нет, скорее – опознавая местность… Наверное, так опознают родственника после пожара… На асфальте – следы: рубчатые полоски от гусениц.

Задыхаясь от плача, с трудом различая дорогу сквозь слезы, Даша подъехала… К дому? Ну да. Это место. Вот и… дом.

Заглушила, вылезла в звенящую тишину, сжимая ружье… Хоть бы мертвяк какой… Господи, как же хочется хоть кого-то убить! Пристрелить, высадив все патроны, и потом бить прикладом и всем, что попадется… Господи, знать бы, кого убить…