Алексей Ядов - Ни жив, ни мертв.

Немного ностальгии и смерти.

Позвольте представиться - Алексей Серов. Возраст - 25. Русский. Характер самый что ни на есть паршивый - все мои девушки перед тем, как хлопнуть дверью говорили разное, но все сходились в том, что я : "...циничный, нахальный, мрачный и скучный...".

Но мне на это плевать. Циничный? Просто у меня странное чувство юмора. Нахальный? Просто чаще всего говорю то, что думаю. Мрачный? Это просто внешность такая. Скучный? Профессия - инженер-электронщик. И этим все сказано. Связь, антенны, кабели... Радиодетали и комплектующие.

Наша фирма три года назад получила контракт на Ближнем Востоке. Туда регулярно отсылают "командировочных". Пришла теперь и моя очередь навестить "Тонкий" восток. И тут мне не повезло. Я совсем забыл про напряженность и конфликтность в этом регионе...

Паршиво... Вчера подвал, в котором отсиживалось, кроме меня еще трое сотрудников из фирмы, завалило. Я и Хаим (водитель из местных) остались сравнительно целыми. Остальные... Не жильцы - один тяжело вздыхает, из живота торчит обломок арматурной сетки. Второй - уже затих... Михаил Петрович и Стас Михалыч... Два приятеля. Одному сорок, второму - сорок три. Они помогали мне, новичку. Учили и объясняли. У обоих жены, дети...

У меня не было сомнений, что они работают отнюдь не на гражданке, но я тактично молчал. Они знали, что я знаю, но ценили мое молчание и не просили заменить... Вот такая вот рекурсия. А теперь их нет.

Хаим что-то пробормотал на своем языке.

- Мир праху...

Вчера еще был жив приемник. По нему мы услышали, что "...все иностранные граждане эвакуированы... нет опасности...". А при попытке выйти на связь сегодня утром с помощью слабенькой рации мы получили снаряд на головы. Должны были умереть все. Так было бы лучше. Мы с Хаимом завал не разберем. Сдохнуть от жажды... Это весьма паршиво.

Моя смерть никого не обременит - родители умерли, сестра далеко и я не помню, когда в последний раз с нею связывался... но, тем не менее, умирать совсем нет желания.

БАБАХ!!!

Еще снаряд?! Странно. Я грохнулся на пол. Голова тяжелая. Грязный подвал, пыль, кровь... Два готовых трупа и два потенциальных - замечательный получится натюрморт. В том смысле, что живых тут скоро не будет...

- Хаим?..

Стон. Предсмертный хрип...

Поднимаю голову. Хаим меня покинул. Голову просто пришпилило к полу все той же чертовой арматурой. Гадство! Ненавижу! Люди гибнут ради того, чтобы не было каких-то там колебаний на бирже. А я должен с перебитой ногой и отбитыми внутренностями лежать в окружении тел моих друзей и понемногу умирать...

Нет... не хочу...

"Ты хочешь жить?" Голос... Какой-то бесполый и безразличный. Как системное уведомление... Замечательно. Сдохну безумным - как все непризнанные гении, хех...

- Ты кто, голос из темноты?

"Тот, кто может помочь..."

Голов изменился. Теперь - мягкий баритон. Насмешливый и любопытный.

"Ты будешь жить, но не здесь..."

Насмешливое карканье-смех принадлежит мне. Да, с пересохшей глоткой вообще говорить паршиво, не то, что эмоции выражать.

- А где же? И ты вообще кто?

"В вашем мире нет того, что называется магией. Но вытащить тебя отсюда я могу. Согласен?"

Сейчас я понимаю, как был наивен. Но тогда я вообще решил, что это мой предсмертный бред. Так выполним завет - помирать надо весело!

- Что надо делать?

Мне показалось, или он облегченно вздохнул?

"Слушай и запоминай. После перехода из вашего мира ты будешь некоторое время находится в Безмирье. Это... Короче говоря, в нынешнем состоянии ты мне не поможешь. И даже не вынесешь перехода из Безмирья в Эльтан - мой мир. Но! В Безмирье ты сможешь измениться. Сам указать, каким тебе быть. От одежды и оружия и до способностей и внешности. Только учти - в нашем мире широко распространены все те расы, про которые у вас пишут в сказках. Но все-таки людей - большинство... Мне нужен боец. Поэтому в первую очередь усиль свой скелет, мышцы и реакцию..."

Миг тьмы... Вечность боли...

Я как будто в космосе. Но не в игрушечном, как в фильмах, а в настоящем. Тьма, нет звезд и света. И холод. Нет, ХОЛОД!

Тела я не чувствую. Его просто нет. А вот холод и боль есть. Как будто в дурацкой замедленной съемке вижу человеческую фигуру. Это - я. Она вся перевита чуть светящимися жгутами. Все - тончайшие, образующие тончайшую структуру. Красиво...

"У тебя мало времени. Твори - у тебя есть редчайшая возможность! Тут я ничем не помогу - это можешь знать только ты."

А-а-а...

"Что?! Нет!!! Нет!!! Хаос! Проклятье, тебя сейчас перекорежит под копирку Хаоса! Быстр..."

Я вижу как жгуты лопаются, перекручиваются, темнеют... Некоторые вообще исчезают, другие появляются. Внезапно начинаю ощущать тело. Больно!!! Мышцы плавятся, ходят ходуном. Но это - ничто по сравнению с болью в челюсти. Как будто вместо каждого зуба - по раскаленному шурупу. И забивают их молотком. А кисти рук медленно поджаривают на огне...

Темнота... Глаза... Последними пробивает вспышкой боли их. Я пытаюсь кричать - не выходит. Вместо крика боли - вой монстра. Очень голодного монстра...

Я очнулся. Пол. Каменный. Перед глазами колыхается какое-то марево и символы. Кое - где нанесены линии. "Пентаграмма?"

- Отец, на помощь!

Кто орет? Я пригляделся. Зрение изменилось. Цвета стали более тусклыми, но линии - четче и заметнее.

Парень. Мне по плечо, лет 14 на вид. Острое худое лицо, темные волосы. Звонкий ломающийся голос. Одет в... э-э-э... мантию? Пусть будет мантию. Это он меня вызвал? Голос другой был...

- Это отродье очнулось? Я надеялся он сдохнет. Придется брать грех на душу...

По лестнице спускается человек. На этом тоже хламида, но в противовес парню здоровый, лысый как коленка, зато с роскошной черной с проседью бородой. Фигура не толстая. Производит скорее впечатление отошедшего от спорта штангиста или борца. Чего-то сынуля не похож...

- Как такое могло произойти? Такая защита... Парень погиб в Безмирье. Теперь его душа уже распалась, а телом завладел Хаос. Ладно, по крайней мере, потренируешься на этой твари атакующим заклятьям.

Эта... Что он собрался на мне испытывать? Ну я сейчас...

- Я тебя сеч-ч-ч-час-с-с прикончу.... Кто из вас-с-с меня вытащ-щ-щил?

Эта парочка в охренении на меня смотрит. Горло болит. Слова шипят и колют связки.

- Кто вы?

- Ты говоришь?

Это они сказали с завидной синхронностью. Я поморщился. Горло резко начинает саднить, но голос приходит в норму. Только голова по-прежнему болела...

- Я умирал. Кто со мной говорил?

- Я... Ты... Меня зовут Эрк. А это - мой сын Эрик.

- Очень приятно. Кто меня вытащил из моего мира?