Иван Петров - Все, о чем вы мечтали

Кой черт понес меня в тот вечер к метро? Без еды было уже нельзя и я выставил себя купить что-то пожрать. В ближние магазины идти было страшно, боялся на него наткнуться. Я и по подъезду крался как по темному лесу, и потом, перебежками, вдоль стен. Подальше, в ларьках у метро допоздна торгуют малосъедобным, но мне сейчас не важно. Там люди.

Дурак, что ему люди.

Так, осторожничая, и дополз к метрошным ларькам, а затем пролез через узкую щель между ларьком, торгующим хычинами и киоском бывшей Союзпечати, напротив выхода из метро. Собирался быстро вылезти на свет, купить пару хычинов и назад! Тут же съесть. Потребуется - добавлю, еще раз выскочу.

Широкая спина, обтянутая кителем заслонила мне выход наружу.

- Ну и че, долго еще ждать?

- Да вали ты нах, если не втерпеж! Сказал же, шикарную телку зацепил. Вот такие. Сейчас будет, куда она денется. Добавил бы пару баллонов, не хватит бухла.

- Хватит, не зарывайся. Ладно, я в машине подожду.

Мужик, говоривший с Андрейчиком, наверно начал удаляться, потому что через несколько секунд тот громко произнес - со свистом выталкивая воздух сквозь сжатые зубы.

- Ж-жмот! С-сука!

И я ударил изо всех сил. В ненавистный китель, в середину, как получилось - я даже не тренировался. Все время, пока стоял, сжимал в кармане рукой в перчатке свое оружие мести и свободы. Прорываясь из кокона отчаяния, ужаса. Даже не попытавшись вытянуть заточку назад, сразу выбрался из заларечного закутка, прошел десяток метров и, завернув, влился в поток выходящих из метро. Похоже, только что пришел очередной поезд и человек двадцать-тридцать ехавших в вагоне, останавливавшемся поближе к эскалатору, небольшим потоком вылились из дверей метро. Прошел с ними метров десять, когда сзади раздался крик. Народ начал оглядываться, часть повернулись, чтобы посмотреть, пошли назад. И я пошел.

Что я чувствовал? Да ничего.

Хотел знать и пошел назад, вместе со всеми, пробрался понизу через окружившую место происшествия взрослую толпу. Андрейчик лежал лицом вниз на освещенном мокром асфальте, а над ним с моей отверткой стоял мужик и подбежавший на крик метрошный мент уже начал выворачивать ему кисть.

- Не лезь, пацан, рано тебе...

Мужчина, из-под руки которого я высунулся, мягко, но уверенно пихнул меня назад.

- Пропустите мальчишку. Домой, домой, к маме...

Наши рыночные менты любят обсуждать чужие промахи, новости о других отделах. Даже подробно, удовольствие получают. Дней десять других подозреваемых, кроме задержанного, не было - орудие убийства, отпечатки, свидетели, кровь на одежде. Я собирался идти с повинной. Потом решил дождаться суда и уже там. Не пришлось. Экспертиза показала, что мужик не мог нанести этот удар - не тот угол, сила. И никакого мотива, не пересекались, случайность. Убила женщина, которую потерпевший ждал, но ее найти не удалось, а следы на месте происшествия плохо задокументировали в связи с очевидностью дела на первый взгляд. Отпустили.

Правильно просчитала откуда ветер дует только наша паспортистка. Через неделю уволилась и исчезла. Свято место пусто не бывает. Теперь новая паспортистка и участковый потихоньку восстанавливают понимание - кто есть кто и где на районе. Но не резко, не резво. Осторожничают.

Не обошлось без обещаний отомстить за безвременно погибшего! Наши потрясали кулаками!

Найдем и удавим, нельзя убивать ментов!

Не знаю, но почему-то с этой стороны я не чувствую угрозы.

Первую ночь, вернувшись, я спокойно спал.

Что ж - оплетку снял, концы провода зачистил, спаял, изолентой замотал. Кажется, все нормально, можно телевизор включать. Старенький, мне ровесник, еще отец покупал.

Работает.

Пол влажной тряпкой вымыт, мебель от пыли протерта, одежда выстирана, ранее стиранная вся выглажена и убрана в шкаф. Костюм, рубашка, носки к школе приготовлены. На работу - тоже.

На экране телевизора горит - 11 мая 2010 года, вторник, 3-21. Можно ложиться спать, завтра в школу. Будильник на 8-30.

Сплю. Сплю...

- О, Снег пошел!

- Конец лету, опять зима.

- Разбегайся, парни, без каникул останемся.

- Снег идет, здравствуй, Новый год!

- Салют, камарадос, каман са ва? Где пропадал?

- Где наша не пропадала? Везде пропадала! Ха-ха!

- Привет, Снежик, ты сегодня надолго?

Это я за минуту до учителя влетаю в кабинет информатики. Потревоженный муравейник встречает радостным ревом и шутками, упражняясь в остроумии и пытаясь что-то изобрести на давно убитую тему. Не надоедает им - одно и то же, который год, каждый раз. Все хоть чуть-чуть известные стихи про снег повыучивали и хоть раз - на весь класс - да зачитали.

Там где - "а снег идет", и "а снег не знал и падал" и - "по ветвям ложится", и, вообще - все.

Но попытки не оставляют, я же - не обижаюсь. Иногда сам подключаюсь, если кажется, что что-то новое в голову пришло.

Пятерку по литературе мне в студию: за просветительскую деятельность - это же сколько книжек стихов мои одноклассники перелопатили? Кто бы их - стихи - без меня читал?

Будь у меня фамилия Снегирев - был бы я Снегирем до последнего дня в школе, а то и всю жизнь. Но фамилия у меня Снегирь. Сергей Снегирь. Могли бы ССом обозначить, но кличку мне приделывали в первом классе, когда фашиковая СС находилась вдалеке от интересов и воображения малышни. Не катило. А без сокращения у нас живет только Петя Строгов, остальным раньше или позже были розданы производные от фамилий в соответствии с личными качествами. Говорящие конкретно. Например, Мишина носит гордый вымпел "Михрюта" и уже устала драться по этому поводу. Можно представить хозяйку, даже ни разу не увидев. И не ошибесси. От себя добавлю - там около восьмидесяти кило при очень приличном росте, так что - без путей к отступлению лучше не начинать.

Или Кара, Гагик Карапетян. Соответствует, не проверять!

Реже - как награда за выдающиеся поступки, стершиеся в памяти даже у награжденных.

Вот что, допустим, может значить - Пуля? Намекну. Есть такая присказка - Из тебя боец как из говна - пуля. Во-во, она, к Иреку Хисамиеву прилипла. Что поделать, не боец Ирек, балерун - одно слово. Тонкий, изящный, б-блондинистый. Девки его за подружку держат. Присядет к тебе рядом, головку на плечо умостит и - этак жалобно, проникновенно: - Дай списать... Бр-р!!! Но парень неплохой, просто так мать воспитала.

А на рынке меня Отелло кличут потому, что на начальной стадии, еще толком не умея, и не имея дворовых навыков в драке мелкого с крупным - укусил-отскочил, я, проигрывая, от бешенства вцеплялся как клещ в горло противника, пытаясь душить. Злобный, ага. Разнимали. Потом рядом оказался кто-то из шибко образованных и я получил свою шекспировскую кличку. Так и пошло, но большинство не понимает смысла названия, вот и звучит на рынке то - Атела, то - Акела - все-таки, был мультик про Маугли, многие смотрели.