Валерий Вайнин - Четвертое правило Мангуста

Похоже, это было предложение, от которого я не мог отказаться. И мы, обнявшись, оплакивали этот мир, который вряд ли могли изменить, однако оставлять в таком неприглядном виде тоже не собирались. Надеюсь, Бог за компьютером ревел с нами заодно. А что еще ему оставалось?

Зазвонил телефон. Мы примолкли. Второй звонок, третий…

– Отвалите, – всхлипнула Дашка. – Не до вас.

Телефон звонил и умолкать вроде не планировал.

– Не отвалят, – резюмировал я, беря трубку.

В ухо плеснул бодрый женский голос:

– Алло! Глеб? Слава богу, я вас застала.

– Проявив завидную настойчивость, – заметил я сухо.

– Узнали? – кокетливо прозвучало из трубки.

– Забыть вас невозможно, Зоя.

Дашка вытерла слезы:

– Что надо этой суке?

– Сейчас узнаем, – буркнул я.

– Что-что? – раздалось из трубки.

Я ответил:

– Жена интересуется, что угодно этой даме. Я заверил ее, что дама, безусловно, поведает нам о цели своего звонка. Итак, Зоя, мы ждем.

Обидеть Зою было нелегко. То есть практически невозможно.

– Дарья назвала меня сукой? – уточнила она.

– Не совсем.

– Как не совсем? Я слышала.

– Вы слышали фрагмент. Словом «сука» лишь начиналась реплика. Что следовало дальше, привести я не решаюсь.

Дашка показала мне большой палец.

Зою будто проняло. Однако не настолько, чтобы Швырнуть трубку. Лишь голос похолодел:

– Глеб, наша газета заинтересована…

– Какая газета?

– «Вечерний курьер». Вы хорошо знаете…

– Какой «Вечерний курьер»? – перебил я. – Тот, который заказал нам статью о ритуалах? Тот, который объявил, что статья превосходная, а затем отправил ее в корзину? Или же вы, Зоя, представляете ныне какой-то другой «Вечерний курьер»?

Возникла неловкая пауза. Моя собеседница, готов поклясться, подбирала стиль дальнейшего диалога. Так и оказалось:

– Могу повторить, – проникновенно произнесла она, – статья была превосходной. Но поймите, Глеб, времена изменились. В вашей статье блестяще прослеживается влияние ритуалов на общество…

– Мадам, я помню, о чем наша статья.

– … от африканских шаманов до инаугурации Президента России. Глеб, нас буквально задолбали звонками с требованиями прикрыть эту лавочку. Что было делать? Открывать военные действия?

Подслушивавшая Дарья выпалила в трубку:

– Угадай часть тела начальства, требующую твоей особой заботы! Из четырех букв, Зоя!

Зоя стоически игнорировала этот выпад, ожидая моей реакции. И я сказал:

– Ближе к делу. Чего вы от меня хотите?

– Не я, а наша газета, – поправила настырная дамочка. – Мы хотим, Глеб, чтобы вы сделали для нас серию репортажей о Французе. О бандите, свирепствующем в Москве. Мы хорошо вам заплатим.

Мы с Дашкой обалдело переглянулись. События этой недели и без того, можно сказать, отплясывают камаринского, а тут еще такой вот искрометный поворот.

– Какой Француз? – прикинулся я шлангом. – В новостях ничего не передавали.

– Ой, не надо! – возмутилась искушенная моя собеседница. – Надеюсь, вы еще не запродали материал «Московскому комсомольцу»? Мы заплатим больше.

Дарья даже послать ее не могла, поскольку не в состоянии была вымолвить ни слова.

Я отчеканил:

– Карты на стол, Зоя. Кто вас навел на меня?

Ответ ее прозвучал торжествующе:

– Информатора не выдаем. Вы знаете правила.

– Да какой там информатор! – выстрелил я вслепую. – Анонимный звонок небось?

Выстрел, похоже, попал в цель.

– Без комментариев, – буркнула она после заминки. – Ну как, поработаем?

– А то! – согласился я с энтузиазмом. – Вот только выясню, что к чему. Что за Француз, откуда ноги растут… Спасибо за горячую тему. Уж я на след выйду, будьте уверены.

Дашка беззвучно рассмеялась.

А в голосе Зои прозвучало смятение:

– Погодите. Глеб… Слушай, ты правда ничего не знаешь?

– Не важно, Зоя. Через день-другой я узнаю столько…

Помянув мою мать, она отключилась.

Я метнул трубку на диван.

Дашка прокомментировала:

– Ни фига себе! Уже круги пошли.

Я ткнул пальцем в свой автопортрет:

– Вот что бывает с Мангустом, нарушающим заповеди. Сидел бы под пальмой, ел бы финики.

Дарья развернула меня к себе.

– А я?

– А ты вытаскивала бы косточки у меня изо рта.

Подумав, Дашка мотнула «конским хвостом».

– Сядем под другую пальму, под кокосовую. Они без косточек.

– Мысль, – кивнул я, глядя в окно.

Сгущались сумерки, по стеклу ползли дождевые капли. Город со своими болячками и неурядицами готовился к ночи.

Дашка встала передо мной:

– Про что морщишь лоб?

– Осталось одно дело.

– Какое?

Я взял ее за руку.

– Пойдем, тебе понравится.

Мы вышли из квартиры под дождь. Дашка следовала за мной, не задавая вопросов. Лишь когда садились в «жигуленок», вздохнула:

– Долгий день, долгие хлопоты.

«Жигуленок» наш понесся по улицам, на которых кое-где зажглись фонари, кое-где не зажглись, а где-то вообще отсутствовали. Увы, Стив Пирс, такова жизнь, от которой ты учил меня держаться подальше.

У дома Сычихи фонари горели. Вокруг были густо припаркованы автомобили, но ничего похожего на бежевый «Чероки». Впрочем, здесь могли оказаться и другие враждебные объекты, атакующие и просто следящие. Однако в их реальности я сильно сомневался. Следить за домом капитана Сычовой смысла не имело ни бандитам, ни коллегам из МУРа. Как-никак она профессионал и, козе понятно, сюда не сунется. А если кто-то вздумал все же перестраховаться, что ж… с ним я решил особо не церемониться. Как говорится, гулять так гулять.

Из-за дождя у подъезда было безлюдно. Дашка поежилась:

– Здесь она живет? Так себе домик.

Дверь подъезда, разумеется, распахнулась перед нами сама.

– Прошу, – пропустил я вперед жену.

Дарья продолжала допытываться:

– Ну и зачем? Какое у нас тут дело?

– Не здесь же, – ответил я. – В квартире, конечно. Давай по лестнице поднимемся: мало ли.

– Ждем сюрпризов? – встрепенулась Дашка.

– Всегда, – кивнул я. И как в воду смотрел.

На сей раз это оказались подростки. Когда я, опередив Дарью, бесшумно ступил на лестничную площадку, они возились с дверным замком. Трое пацанят лет четырнадцати. Увлеклись так, что даже караул не выставили. Я покашлял – они подскочили. У одного из рук выпала отвертка и звякнула о кафель. Двое сиганули по лестнице вверх. Третий замешкался, и я поймал его за ухо.

– В этом подъезде живете, щенки? – Я дернул за ухо. – Своих же соседей чистите?

Он заканючил ломающимся баском:

– Пусти, козел! Она не сосед, она мент!

На площадку поднялась Дарья и задиристо уточнила:

– Кто мент – я мент?

Пытаясь вырвать ухо из моих пальцев, пацан верещал:

– Не вы мент, а Сычиха! Пусти, гад! Брата позову – он тебя уделает!